Плохой художник

Растворишься во млечном омуте
Петербургских белых ночей.
Струны луны вибрируют вермутом
И становится в сердце теплей.

Постоим на мосту над Невою,
И беломраморных львов
Ты погладишь холодной рукою,
Королева Розы Ветров.

~~~

Золотою иглой Петропавловка
В отражениях волн зазвенит.
Сны оближут церковные маковки;
Розовеет в тумане гранит.

Город Пушкина, Бродского, Цоя…
И на Невском БГ дом стоит.
Старый рок здесь до сих пор воют,
Хиппарь сверху бренчит и бренчит...

Она была маляршей.
Вот кисточки, раствор...
Мир становился краше,
И то - не волшебство.

Малярша среди лестниц,
Вся в синих небесах,
Милее манекенщиц
Смотрелась на лесах.

Не в доброте, не в злобе,
Не в платье дорогом, -
В своей зелёной робе,
На фоне голубом.

И пусть я не художник,
Но им хотел бы стать,
Что б свежую, как дождик,
Её нарисовать.

Муж и жена - творенье божье,
Все предусмотрено Творцом.
Не существует до конца похожих,
Не стой с чужим ключом перед своим ларцом.

Каким подвержена моральным стенам,
Что судишь род мужской по отрицательным примерам;
Иль, это свойственно тебе, никак плохое не забудешь.
Припомни старые слова:
Ты не суди, да не судима будешь…

Тем самым взглядом жизнь себе порочишь
И делаешь акцент в своей судьбе.
Зачем ты глядя на дурных, всех остальных порочишь?
Не трогай никого и не...

И не много прожито лет,
И не много прошёл дорог;
В пересчёте ж пути на метры
И секунды – прожито много.
В пересчёте на каждый знак,
Каждый кадр в киноплёнке дней:
Слишком много людей узнал,
Слишком плохо узнал людей.
Слишком часто себя дарил:
Целиком, без остатка – всё!
Слишком сильно друзей любил,
Не просил в ответ ничего.
Ничего не просил, не ждал –
Просто жил, жить давал другим,
И предательства все прощал,
И считал целый мир родным…
И не много прожито лет,
И не много прошёл...

Сегодня всё так же, как и всегда,
Всё тот же на улице снег.
Я плакать не буду – слёзы та же вода –
Я буду веселее всех.
Я буду смеяться, и буду шутить,
И песни горланить всю ночь.
Сегодня смогу тебя позабыть,
Печали прогоняя прочь.
Припев: А на улице снег,
И кружатся снежинки в белом танце,
А на улице снег –
И примета плохая возвращаться.
А на улице снег –
И тебя рядом нет.
Сегодня над городом кружит снег
И я на него смотрю.
Сегодня тебя со мной рядом нет,
Но я тебя всё так же...

На стене висит картина:
Время замедляет бег.
Нет, не бездна, не пучина -
Дом, река и грязный снег.

Мне художника, как бога,
Захотелось попросить
Эту грязную дорогу
Снегом чуть припорошить.

Холодам я нынче внемлю.
Вместо грязи будет лёд.
Мысли чёрные, как землю,
Белый саван пусть скуёт.

Я не знаю, помнишь или нет...
Милая, любимая до боли,
До сих пор храню я твой портрет,
Нарисованный ещё когда-то в школе.

Я тогда писал лишь про любовь
Был художник из меня неважный,
А сегодня чаще, вновь и вновь
Я смотрю на этот холст бумажный,

На бровей, с изгибом тонким нить,
На весёлый взор неуловимый;
На уста, умеющие льстить,
Но не разу не сказавшие: «любимый».

Я не первый, кто пришёл в твой дом.
Каждый уходил своей дорогой.
Глупо говорить сейчас о том,
Что тебя считал...

Сочится времени песок,
Шлифуя прошлого ошибки.
Ах, если б знать тогда я мог
Цену загадочной улыбки.

Наш помню первый листопад,
Мы шли, держась с тобой за руки,
А впереди горел закат,
Готовя нам Христовы муки.

Мы хохотали над собой,
Мы умирали друг без друга
И день не прожитый с тобой
Черней был чёрного недуга.

Мы не считали тех минут,
Что дарят радость нам заботы...
И вот теперь другие ждут
Нас поздним вечером с работы.

Гляжу на мёртвые угли
И вспоминаю всё, что было...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Кто-то мечтает о прекрасном,
А кто-то сопит в унынии,
Со смыслом целесообразным
Выводит художник линии…
Кто-то стал сопричастным
И к зарожденью безличия,
Сложившись кланом ужасным,
Отвергши людское приличие…