Письмена

Значит был. Неизменно ласков.
Значит был. Несказанно слаб.
На щеке моей, белой краской
Рисовавший цветок чудак.

Он сказал – Это будет знаком
Что ещё зацветут сады
И все кто с тобой одинаков
Будут вместе растить цветы

Все кто сами дотла сгорели
Но не дали сгореть сердцам
Самую капельку не успели
К опаленным огнем садам

Вы на выжженном поле взрастите
Хрупкий стебель, ростки судьбы
А потом всем своим разошлите
Письма, повести и цветы

……………..
Он ушел, не бросая кисти...

Ударился из зоны зэк в бега,
Забыв масштабы Родины Великой,
Вослед досадно морщилась тайга,
Но жизнь ему казалась земляникой!

Он третьи сутки мчался к большаку,
От счастья за спиной взлетали крылья,
Путь не подвластный даже лешаку,
Преодолён без всякого усилья.

Но заблудился, псами окружен,
Облавою накрыт в зелёном схроне,
Прощаясь в сердце, целил он ножом,
К несчастью миокарда не затронув!

Вот из санчасти на допросе с ходу:
« Ты жив, так от чего глаза печальны?
Зачем бежал...

Смог окутал покрывалом город,
Лютые морозы налетели,
Всё вокруг сковал жестокий холод,
Мы мечтаем только о метели.

Мы мечтаем о далёком лете,
О тепле , что льётся отовсюду.
Как же не любить тебя на свете?
Воркута тебя я не забуду!

Хоть вся жизнь прошла в мечтах и мыслях,
Что уедем скоро мы отсюда,
Ну а в жизни,- это сказки в письмах
И реально уезжать не буду.

Край мой северный , куда же мне отсюда?
Да и где нас ждут , какие дали ?
Для меня роднее нет повсюду...

сжигаю письма!..
и снова силуэт, тот,
в окне напротив...

Сколько жизнь идёт по кругу?
Сколько ещё лет и весей?

Скольких мы в толпе увидим?
И скольким пожмём мы руку?
Сколько мы имён услышим,
Чтоб сказать слова друг другу?

Сколько губ и сколько глаз,
Обольём мы потом страсти,
Чтоб потом в случайной встрече
Говорить им скромно: «Здрасте»?!

Сколько их, на этом свете,
Раскидавших письма ветру,
Верят в то, что в мире этом
Нет конца безумию поэтов?!

Как узнать из чёрной книги,
Кто умрёт, а кто воскреснет?!
Мёртвый, он не верит в...

Я от любви с отчаянья бешусь
и кто измерит все мои страданья?
Я испытал томление и грусть,
и тяжесть от давленья мирозданья.

Опять луна глядит через окно
и, кажется, что надо мной смеётся.
А мне-то что? Мне нынче всё равно -
её прогонит с неба скоро солнце.

А я в упор смотрю на монитор
и, желваками бешено играя,:
я ей открыл "зелёный коридор"
и на своей странице ожидаю.

Нет, не придёт. Уже на небосвод
заря бросает покрывало нежно,
луна вот-вот за горизонт зайдёт
и ускользнёт...

По стеклам дождь… Насмешница-весна!
Вот новый шквал окно встречает грудью…
Я молча, без протеста, жду письма,
Которого – естественно! – не будет.
Жду весточки, как возгласа: «Земля!»,
И знаю: он окажется поспешным.
Знаком матрос любого корабля
С нелепой, но лелеемой надеждой…
Под грозовой, безжалостной весной,
Суденышком, забытым в океане
Я жду – хотя пристать не суждено –
Полоски дальней берега в тумане.

Сочиню любовь виртуальную.
Хоть на миг, забыв про реальную.
И оставив мир не прикаенный.
Погружаясь в интернет бескрайний я.
Чувства здесь выражают смайликом.
Поцелуйчики, хохотушечки.
И цветочки в открытках шикарные,
не беда что они виртуальные.
Здесь все принцы гуляют заморские.
И принцессы замоскворецкие.
Красоты неописуемой,
дарят всем любовь виртуальную.
Не живую, завиральную.
Хочешь чистую пионерскую,
хочешь грязную порнографию.
Не болит та любовь и не мучает.
Ведь она...

И там, где море сходится с землей,
И Хаос на порядком власть имеет,
Уран в тумане дивный и седой,
Над этой бездной и над небом реет.
Он столько лет и тягостных веков
Смотрел на землю и взирал на небо,
Но мир еще туманный и пустой,
Знаком им не был, и любим им не был.
Что в этом мире? Только суета,
И даль темна, и нет еще ответа.
И мать –земля, родивши без отца.
Его забыла. В облаке рассвета
Он вступит в брак, и дюжина детей,
Титанов деловых являя миру,
Он будет жить легко и без...

Скоро осень листья отошлёт
Письмами без адреса обратного,
Мимо освещённого парадного
Завершая начатый полёт.

Ветром разнесутся в темноте
Весточки из прошлого "когда-то" и
До-диез минорными сонатами*
Станут биться в окна, но не те.

Дворники на утренней заре
Ворох писем выметут безжалостно.
И ему в прощальной побежалости
Вновь листвою гибнуть на костре.



*Соната до-диез минор - Лунная соната Бетховена