Пирог

- Не помню ничего, что было и прошло, без хме-
ля, розг и слов,… замёрзшая десница не выдер-
жит, да и не даст напиться и птиц, что каравана-
ми летят не встретить нам такой расклад, а знач-
ит дома не увидеть? во тьме всё нужно ненави-
деть или любить заветное число или пароль иль
код, зазубрен? горбатый? или мозг запудрен? за-
былся, навсегда в пыли, не виден, только не кри-
ви, душою, ложью не исправить, что есть то есть?
ненастью править?
- Как стих внезапный, пламенем объятый...

Связь мертвецов, вот ритмов откровенье,
искрят контакты, надо ли уменье, для тех
и этих, (по ладам полёт), на крыше, подст-
авляя руки, кокосов гвалт, и сока глюки и
волокно, контроля перелив, разлуки и сви-
дания и лив, и печень жизни и в кисти стак-
ан, икра, бисквит, как истукан, ты идол,
промокашка, шут, и там как будто ты и тут,
в гонконге, и в нью-йорке, и везде, как сно-
уден, но только в голове, как свет и грязь,
законные страданья или начало, это при-
дыханье, агония или...

Болезни нет? и запах растворился?
и трав настой слегка упился, и сон, и явь,
и правь как дышло, куда ввернул туда и
вышло, и как корабль, ладья, пирога,
или пирог? и недотрога,
по струнам чуть дыша,
во всю он прыть, и не спеша…..
хрусталь, агат и аметист, карбункул,
«чирь», и атеист, в одеждах и без них,
старался реальность с бредом, наслаж-
дался, болезни нет? и солнечный апр-
ель, наполнил мир и ты забей, на то и
это мглы покров, травы зелёной опаха-
ло, являло чудо нам и нет...

Мальчишка молодой ,
Стеснительный порой ,
Влюбленный шел домой ,
Дорогою прямой …

Глава 1

Влюбленный шел домой он ,
Дорогою прямой ,
Ее сегодня встретил
И потерял покой .

Ее зовут Татьяной ,
Красива и мила ,
Немножечко болтлива ,
Кокетлива была …

И началась простая , влюбленная пора ,
Часами с ней болтали , гуляли до утра ,
Прощаться не хотелось , но нужно отдохнуть ,
Что-б вечером опять с ней куда-нибудь свильнуть .

Девчоночка простая , на практике у нас ,
А с нею...

Струной звеня, сияло бабье лето,
янтарный цвет на фоне синевы,
озёра, в позолоченных браслетах,
осенней, незатейливой канвы.

И расставаясь с этой красотою,
печально стонет стая журавлей,
и удаляясь, непонятной болью,
переливает край души моей.

Звенит струной печально бабье лето,
бросая листья прямо, на порог,
и цветом золотистого омлета,
на стол ты ставишь яблочный пирог.

Я - атаман,
А в станице моей
Бурно кипят
Миллионы идей!

Я - виртуоз,
И под дудку мою
Будут плясать
Все, кому пропою!

Я - кулинар,
И мой сладкий пирог
Будет лжецу
Словно в горле комок!

Я - президент,
Мне никто не указ!
Хочешь командовать?
Прочь с моих глаз!

Я - адвокат,
И контора моя
Быстро работает,
И дня не стоя!

Я - коммерсант,
В саквояже моем
Шуток с приколами
Полный объем!

Неоновый свет осветил кабинет
И я в предвкушении дела,
Оставив дрожать за плечом турникет,
Бросаю на подвиги тело.

Жую и смакую бумажный пирог,
Но вкуса не чувствую в этом.
Желание одно – убежать со всех ног,
Расстаться со всем этим бредом.

Бежать, но куда? Ведь не ждут меня там-
В стране бесконечного лета.
И вынужден я предаваться мечтам,
Залитый неоновым светом.

Ты убил меня летним вечером,
Тихим голосом, парой слов
И потоки слез руки встретили,
По щекам стекала любовь
Все так буднично, ожидаемо
Просто летний день, просто боль
И не будет истерик, отчаянья
Просто пульс упадет на ноль
И не будет бритвы в моей руке,
И в духовке - только пирог
Плотно дверь закрыв,
Я прижмусь к стене
И закрою жизнь на засов

Япония, тебе не спится.
Встречаешь первой ты рассвет.
И солнце по утрам садится
на золотой велосипед
в твоих горах.

В твоих садах вишневых души
сгоревших в ядерном огне
бесцельно бродят. Вот послушай!..
Звучат, как песня в тишине
их голоса.

Твой самурайский кодекс чести
превыше всяческих обид.
Да что обиды!.. Чувство мести –
оно и то тебе претит.
Простила ты.

Простила ты и кровь и слезы.
Простила просто, без затей
неизлечимые лейкозы
потом родившихся детей,
не знавших...

Пройдёт ещё два дня. И три, и пять, и восемь,
и ранка заживёт, и побелеет шрам.
Останется со мной твоя подруга осень,
а ты вернешься вновь в свой дом, к своим делам.

И прежняя твоя тебе простит обиды,
и испечёт пирог, и разберёт постель.
А дом мой занесло, его почти не видно
и кружится листва как жёлтая метель.

Я в память о тебе налью вино в бокалы -
в нём хмель моей любви в полынном купаже.
Я пью за ночь, когда рванёшься ты к вокзалу.
Когда б ты ни пришёл - ты опоздал уже...