Пейзажная лирика

философско-шуточная лирика.

И даже "на один разочек" вовсе не хотелось
И с ангелом не по пути. И почему-то, не летелось,

С "камнем" на шее, в душЕ со слезами
В ночь, в темноту, в низ, седьмым и шестым кругами

Зачем? Почему? Для чего сюда?
И ангельские крылья ни к чему. Пока.

Храните их Небеса. Я скоро!
Одна нога, другая, здесь, там...И всё готово.

Конвейер. С дУшами и людЯми. От велИка и до мАла.
Шесть,... два, раз. У попа была собака...Начинай с начала.

А счастье:
предельно внятная вещь.
С утра побриться: чисто-начисто.

А вечером с любимой на облаке залечь.
И попросить у Господа:
девочку или мальчика.


А счастье — довольно жестокая вещь;
рубиться у края тьмы с вурдалаками.

И мир светлобожий отстаивать. Здесь.
Где пули целуются с нами. Так ласково.


К несчастью, я не знаю: где счастье раздают.
Я лысый хмурый философ.
Ну, не кудрявый лирик я!..

И с веток мерзлую ягоду голуби клюют,
отчаянно крыльями жестикулируя...

Мы дожили мой звук!
Мы дожили с тобой –
До сонастроя где изменчиво лекало.
Так долго шли окраиной пустой,
И ночь черней диеза нас встречала!
Мы отбивали десять сумасшедших Па
На мостовой беззвучного терпенья,
И ритм пришёл, пришёл такой Живой -
Как будто бы случилось Воскресенье!
Пришёл и устоял,
И ведом стал
Испепелённые тетради разметая.
И будто Паганини заиграл
Одной струне несорванной внимая…
А эта стынь, смотрела нам в глаза
На перекличку лирики и драмы;
КАК пела высь...

Лирика лиры священной,
Кадавры искали власти над твоей магией...
Беря в кавычки жара речь, Химеры искали твоей близости...
Их храмы пульсировали, смотря на твою обнаженность...
Они целовали твой алфавит, они целовали твой престол,
Они пили вдохновение, что текло по твоим запястьям...
Сколько нетронутой ночи!

Увлечённые синапсом...
Ты забудешь их забывчивость, когда алое; рядили они в лёд...
И льдом пытались обольстить огонь.
О, тающие формы...
Бокал грусти выливаю на смятую траву...

Я Вас, признаюсь честно, не достоин.
Вы легкомысленно-доверчиво легки,
Вы кладезь лирики, заброшенных устоев,
А я пройдоха в сборной " Игроки"...

Вы романтичны, верите в судьбу,
А я живу весь день, как лотерея.
Малышка, я не принц, и я уйду.
И ты поверь, не велика потеря...

Кому-то ангел светит в облаках,
Кого-то черти балуют на скрипке,
Чудачки ищут счастье в чудаках,
А грусть найдет желанное в улыбке!

Но время есть, ведь только чуть стемнело.
Нам Папа Римский это не простит...

Февраль – блюз для гурманов –
судьба, предположившая жертвенность.
Моя нежность – пространство без точек опоры.
Какой же я настоящий? Теперь, наверно, не знаю –
все капризно-хрупко, непостоянно –
тоже мне, новость с хрустящей корочкой, открыл Америку –
задёрнул шторы,
ушёл с головой под одеяло –
утро вечера…Но утром,
нашёл себя в том же ключе –
стабильность мёртвенной ткани –
за окном увидев, что-то похожее
на небо, на снег, на небо, на снег,
синусоидой пейзажной лирики,
какое-то...

***
Судьбы пью чашу всю, до дна, хоть в этом мало позитива,
Ступив на грабли рецидива, плачу в итог за всё сполна.
В "театра" яме оркестровой, где буйствует безумства шквал,
От лжи порядочно устал, спасает допинг - в рифму слово...

Ну, что за спорт - на месте бег?! Люблю пейзажные просторы,
К чему пустые разговоры, как сделать из тюрьмы побег...
Чтоб очутившись в чистом поле смотреть на звёздные сады,
Вкушая райские плоды, душой не в клетке петь - на воле!

Владимир Зайченко...

Вот кожа, которая не плоть, а лирика,
Вот стихотворение, которое не игры разума,
Вот роскошь, которая не прах,
Вот Любовь, вступившая на царство, помазанная мирром.
Вот существование, которое также грешно, как и совершенно.
Я не решал быть мной,
Запомнить буквы имени...
Я повторил шаги и продолжил путь.
Это длится несколько секунд или столетия?!
Недосказанное всегда совершенно.

Белый антракт,
Часы в вакууме,
Губы перешептываются со строкой...
Я прикасаюсь ими к коже, что не плоть...

Я начал писать это стихотворение с самого рождения...
Оно приближалось, оставляя следы во времени и траве.

О, дорогие нежные убийцы,
О, вы привыкшие к цветам...
Здесь никто не может написать слово «цветок»,
не желая его срезать.
Нет, не ставь меня на весы,
Там, где я прижимаюсь губами к небу...
Там, глубоко в твоём ребре, цветёт роза.
О, пламенная арфа - ночь,
О, звуки колыбельного дождя в листве,
Что сонными ладонями прикрылись...
Пустите их ко мне.
Всей обнаженностью своей
Я...

Нужна нам лирика сейчас
В наш век повального цинизма.
Одна она спасает нас,
Жизнь наполняя новым смыслом.

Она любовь в себе хранит
И в суматохе повседневной
Сквозь будней серых монолит
Строкой ярчайших чувств нетленной

Весь этот мрачный мир ночной
Своим сияньем озаряет.
Она является Луной –
Для душ людских, как та другая.

Как та Луна, что над Землёй
Сияет отражённым светом,
Так лирика для нас порой
Восходит над души планетой.