Папа художник

Пришла из магазина мама.
«О, как же сумки тяжелы!
Давно я так не уставала»
Детишки вмиг удивлены.

«А, как же папина машина?»
«На мойку ей пора давно.
Её четыре дня не мыл он.
Наверно, папе, всё равно»

Дождавшись папу, окружили
Детишки, братик и сестра.
Так про машину доложили --
«Пап... на помойку ей пора!»

Автор: Татьяна Бокова

Как папа

Хочу похожим быть на папу.
Во всём хочу как папа стать.
Как он — носить костюм и шляпу,
Ходить, смотреть и даже спать.

Быть сильным, умным, Не лениться
И делать всё, как он — на пять!
И не забыть еще, жениться!
И нашу маму в жёны взять.

Любите живопись, поэты, лишь ей единственной дано…
Н.Заболоцкий

Под звуки сонаты Лунной, во мраке ночи глухой
Влюбленный художник юный, был близок и мил с тобой.
Потом он писал картину, пока ты во тьме спала,
Была ты почти невинна, любима ты им была.

Эротики совершенство, художник сумел постичь,
О, этот свет и блаженство, и ангел во тьме летит,
И дождь золотой прольется, и будет рассвет алеть,
И он тогда улыбнется, позволит тебе взлететь.

Монахиня и блудница, любимая на мгновенье...

Пришел в мастерскую
Художник безумный,
Где кто-то тоскует:
«Подайте грозу мне…
Прошу, не соврите,
Художник известный,
И холст раскровите…
О. будьте любезны!.."

Меж крыш и карнизов
Скользит легкой тенью
Перчатка, - то вызов
Судьбы, без сомненья.

Мазок, еще мазок, окрашу я набросок
В причудливый мирок ответов и вопросов,
Задам тона холсту я в семь небесных красок,
Наполнив суть его пейзажем ярких радуг.

Мазок, еще мазок… картина не готова?
Художник пересек границу яви снова,
И стали, как-то вдруг, соцветья ярких радуг
Непонятым никем большим черным квадратом…

Где яркость? Где цвета? Старалась я напрасно,
Над джутовым холстом танцуя сладострастно?
Увы, я - просто кисть…участвуя в творенье,
Художника руки являюсь...

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне...

В руки кисть...
Художник взял...
Мой портрет нарисовал.
Глазки... носик... ротик...
Вот ведь обормотик.
Что за глазки...
Что за ротик...
Носик... Бабушки Яги.
Испугалася до жути...
Боже правый... помоги.
В руки тот портрет взяла...
На кусочки порвала.
Не понравился портрет...
Всё, портрета больше нет!
Мне художник не по нраву...
Превращу его в удава.
Будет знать какая я...
Раскрасавица - Яга!!!

Лариса М.

Корпел художник над холстом,
Задуман им был персонаж,
Дабы от злобных с блеском глаз,
С восторгом ахали потом.

Ища натуру, с ног он сбился.
И вдруг, нежданно, повезло.
Увидел, как на всех сердился,
Знакомый дворник за окном.

Вмиг пригласил его «на рюмку».
Тот, злобно: «Я три дня не пью!»
Ну а глаза – под стать задумке.
«Свой – я шедевр сотворю!»

Тогда на чай? Вот это можно!
Присел уютно на скамью...
Художник, хоть и осторожно –
«А, может, всё-таки, налью?»

«Ну, разве что...

1.

Увидело нас солнце,
Оставило каждому по радуге
На глазной сетчатке
В подарок,
И теперь из нас вытекают краски —
Перламутровыми слезами,
Вытекают вместе с волей,
Превращаясь в цветы, в горошинки,
В песчинки, в тени стебельков.

Ощущение безвременья,
Рассеянное блуждание ума,
Все прежние цели растаяли,
И пустые надежды умерли окончательно.
Ты наблюдаешь, как бежит по ультрамарину
Яркая линия, маслянистым блеском
Приковывая внимание,
И ты словно йог в медитации...

Раз, как-то, сыночка отец попросил --
«Сынок, собирайся, сходи в магазин!»
Ходить за продуктами сыну не ново,
Однако, спросил – «Где волшебное слово?»

Готов уж мгновенно у папы ответ --
«Сходи в магазин! Отключу интернет!»
«Никак я тебе отказать не могу!
Бегу уже, папа! Бегу я… бегу-у-у!»