Память ваша утеряна

Далеко... За горизонтом... Где ещё все живы... Сад
из волшебных яблонь тихо манит сказкой... 
Слышен нежный голос мамы... Мир тебе всегда там рад...
Каждый миг из жизни детства полон лаской...

Там каникулы бывают: летом, осенью, зимой...
И чудесные - с друзьями - приключенья...
Каждый вечер прибегаешь - к маме с папою - домой.
И семейный ужин - после возвращенья...

В этом мире распрекрасном дети верят в чудеса,
и они там регулярно происходят:
Дед Мороз несёт подарки...

Мальчишки лет восьми, не больше,
Спешили, видимо, домой,
И средь ветвей в сосновой роще
Один из них сказал: «Постой!

Гляди наверх — ты видишь птицу?
А видишь птичье гнездо?
Сейчас мы сможем насладиться
Желтком яичным на все сто!»

А птица, чувствуя угрозу,
Вспорхнула ввысь, как от ужа,
И закружилась над березой,
Одно яйцо в когтях держа.

Мальчишка смелый крикнул гордо:
«Давай, на дерево залазь!»
Второй полез, поправив шорты,
Но неумело и боясь.

И крик отчаянья ужасно...

Не существуем? пространство отсутствует? замк-
нуто, светом, иллюзорного мира? радуемся, не
зная чему, всё чувствуем, заблуждаемся, раска-
иваемся, заполненностью, самих себя, собой, по-
нять не можем, что мы и есть оно, пространство,
сконцентрированное, пульсирующее, пока живо,
случайности миг, сфера, подвергшаяся взрыву,
росту во времени, а мне стучат по темени, о сво-
боде, воле, выборе, любви и совести, не надо по-
длости, для восприятия несуществующего, без на-
шего сознания...

По паре строк, ты не поймёшь,
Что предсказала я разлуку.
По паре строк катился дождь
В это неискренне утро…
И через пару мутных дней
Всей бесконечности не стало.
Я блеск любви на блеск камней
Менять, как и всегда, не стала.
Твоя, моя ли то игра?
А я всё видела сначала.
Наши утеряны сердца
Ещё в начале пьедестала!
И строк моих ты не поймёшь,
Я, уходя туманным утром
Опять заметила тот дождь,
Вновь предсказавший мне разлуку.

Когда так больно,что уже не страшно-
Когда не отличаешь дня от ночи
Становится тоскливо и ...ужасно
Когда в себе обиду точишь...
Забыто всё,как буд-то и не жили -
Как буд-то не было того,что было
Как буд-то утеряли и забыли
То,что когда-то было дорого и мило.
Съедает грусть,царапает обида
Грызет гордыня,и скребутся сны...
Когда нибудь,отляжет...Будет видно -
Но где тогда окажемся же мы?
Развилка - не всегда конец пути,
Иные тропы?Может и во благо...
Скажи, а стоит ли вообще идти...

У шефа в кабинете, в фирме,
Опрос двух безработных ждал...
Пред самою постойкой «смирно»,
Им секретарь совет свой дал:

«Вы только вида не подайте,
Дабы не гнали вас взашей,
Что вдруг... заметили, но знайте:
У шефа – вовсе нет ушей!»

Так на вопрос от шефа фирмы –
«Что странного -- во мне вдруг есть?»,
Один -- мол, Вы неповторимы…
Без уха – так, поди, ни счесть…

Нет двух ушей – оригинально!
Нос утереть -- безухим всем!
-- «Простите... Вы, как ни печально...

Добро должно быть с кулаками.
Добро суровым быть должно,
чтобы летела шерсть клоками
со всех, кто лезет на добро.

Добро не жалость и не слабость.
Добром дробят замки оков.
Добро не слякоть и не святость,
не отпущение грехов.

Быть добрым не всегда удобно,
принять не просто вывод тот,
что дробно-дробно, добро-добро
умел работать пулемёт,

что смысл истории в конечном
в добротном действии одном –
спокойно вышибать коленом
добру не сдавшихся добром!


1959...

Россия матушка ты наша...
Душа болит, на части рвётся...
Страна родная в пропасть не сорвётся?
Сколько можно... на одни и те же грабли наступать?
Ошибки предков повторять...
Пора давно народу правду рассказать.
Отчего революция происходит
Кто и как до этого доводит.
Простой народ не хочет воевать...
Народ не хочет на земле своей...
Взваливать на свои плечи роль палачей.
Не хочет русский народ и в нищите страдать...
С детишками на Родине здесь голодать.
Так может, хватит...

Ни слов, ни ролей, образы утеряны, декораций
не было, режиссёра убили и его съели крысы,
балетмейстеру, сожгли лицо и глаза кислотой,
так, что он не успел сказать даже ой, опыт про-
пал без вести, труппа распалась как труп, только
один директор тут, кричал в рупор, не хотел в
это поверить, кого он будет, лошить и во что
теперь будет верить, кто напишет великие пье-
сы, для умершего тела, и кому стюардессы бу-
дут разносить виски, во время перелёта из мос-
квы в нью-йорк...

Весна пришла...
В Москву несчастья принесла.
Зима решила снежком проститься...
Чтоб не смогла Москва забыться.
Сыпанула снега она в столицу...
На красавицу блудницу!
А стройки 21 – го века у нас...
Строились под летний пейзаж подчас.
Вот и не выдерживают кровли сейчас...
Валятся там, без каких либо фраз.
То там, то здесь,
В столице крыша завалилась.
Бог уберёг, никого не привалило...
Хотя беды немало натворила.
МЧС не успевает завалы разгребать,
А прокуратура виновных там искать...