Памяти виктора цоя

Ходят кони над рекою, ищут кони водопою,
А к речке не идут - больно берег крут.

Ни ложбиночки пологой, ни тропиночки убогой.
А как же коням быть? Кони хочут пить.

Вот и прыгнул конь буланый с этой кручи окаянной.
А синяя река больно глубока.

........................................
Как-то, лет семь назад, смотрел в очередной раз фильм "Бумбараш", в котором В.Золотухин исполняет эту песню, и показалось, что она немного не закончена. И тогда же решил "дописать" её окончание, интереса...

Не выходил, оставался сидеть на месте, жара,
июльская, и это не ради чего-то, а просто так,
по наитию, так хотелось или пресловутая лень,
ара, «подойди поближе, чтобы лучше слыш-
ать», если есть такая возможность, а если нет,
подожду, а как ты думал? (наполненность пус-
тоты, помешает опять?) если я и ты, не найдём
общей темы, теорема не будет открыта, хотя
наверно её нужно сначала сформировать, вер-
нее сформулировать, чтобы поддержать нашу
беседу, и отсутствие, слов, следа, как...

Вновь слышу Памяти я голос
До глубины души родной.
Звучаньем ласковым и нежным
Уводит вглубь веков с собой…

Там ширь полей, небес отчизна,
Там говор галок, шелест трав.
Родные души, светлы лица,
Любовь струится, нежный взгляд…

Рязань, Москва, душа моя там!
Какая часть осталась вам?
Душа, как пазл, частичек много
Собрать их все пытаюсь я…

Все вразнобой и струны сердца
Звучат не в лад и ум бузит.
Но только слышу голос этот,
Вновь камертон звучит в ночи...

И сразу струны...

Машину марки «Москвич»
Ты гонишь. Она не птица.
Никто и не удивится
Кто станет капусту стричь.

Свой зал заставлял быть сильным,
Хоть рушился целый Рим.
Есть несколько ретро-фильмов,
Но там ты неуловим.

Обставив российских панков
Не в моде, а в глубине,
Прилипший не к хулиганке,
А к Новой свой волне.

Остались в живых пародии,
Трясут пусть своей мошной.
Раз живы в душе мелодии -
Слова не унёс с собой.

Памяти дверь приоткрыта,
Воспоминаний сквозняк,
Ветром вернул что забыто,
Малый, но важный пустяк.

Вспомнил я то, что когда-то,
Сделал и тут же забыл.
И лишь сейчас вдруг с досадой,
Понял, как я неправ был.

И лишь сейчас — сквозь года,
Всё в другом свете увидел.
Понял, что глуп был тогда,
Что людей близких обидел.

Был я горяч как огонь,
Вспыхнув, всё жёг без разбора.
Был безрассуден, лишь тронь,
Рвал тут же нить разговора.

Памяти дверь не закрыть,
Но не изменишь что было...

Лечусь простором русским.
Врачуют здесь меня
И крики трясогузки,
И трели соловья.

Когда сердечку лихо,
Спасает эта синь,
Медовая гречиха
И горькая полынь.

Мне ива гладит плечи
И "здравствуй!" шепчет клён...
Ну вот и стало легче.
Я снова исцелён.

А помнишь, много лет назад -
Звенящий май, и солнце в луже,
И чистые глаза ребят,
С которыми по школе дружен.

И лебедь в парке на пруду,
И мамина лапша "по-флотски",
И "Смоков" хит What Can I Do,
Перекрываемый Высоцким.

Не знаю, чья виновна власть
И кто сие придумал средство:
Как будто бомба взорвалась
И разорвала в клочья детство.

И объясненьям - грош цена.
Читаю на могильных плитах
Друзей тогдашних имена,
Теперь безжалостно убитых.

И, поднимая к небу взор,
Грехи и беды...

О, фантазии Булата
торжества добра над злом, -
не исчезли все куда-то,
не совсем ушли на слом.

Просто выбыли из моды
в телогреечке простой,
затерялись через годы
между счастьем и бедой.

А без них душа – другая…
Хуже? Лучше? Да не спеть.
Друг о друге восклицая,
над оркестром не взлететь.

Где по облачным дорогам,
пока вертится земля,-
дарит Бог всем понемногу,
не забыв и про меня.

*

Слёзы нахлынули, печаль
Окутала, по следу смерти
Течёт эпоха детства вдаль,
Не с «Белых роз», яблонь туман,
Ступени, обласкав паперти
В сочувствии открытой двери,
Скулит бездомный пёс, с утра
Калачиком свернулось бремя,
«Прелесть» вкусив уединения
Со дня рождения щенка…

Скулит восьмидесятых племя,
Советских граждан противленье,
Желающих воздать творцу
Дань повзрослевших уважение,
Как одиозному лицу,
Ушедшему, как преждевременно,
Без рабского благословления,
Под...

Автор: Виктор Игнатиков

Как больно сердцу и тревожно.
Ушёл ты в вечность.
Верь, не верь.
Ушёл, как будто осторожно
Прикрыв незапертую дверь.

Ушёл под свежий ветер горный,
Вдруг налетевший невзначай.
Ушёл больной, но непокорный,
Не ноя, не сказав: "Прощай",

Не говоря, что сам забытый
И не востребован давно.
Ушёл, оставив незакрытым,
В свой Мир широкое окно.

И кажется – ты где-то рядом,
И вышел, может быть, на час.
И вечно-ироничным взглядом
Со стороны глядишь на нас...