Памяти Есенина

Святая Русь, твой колокольный звон
Пьянил меня, душа моя с ним пела.
А сердце на полей твоих простор,
На волю из груди моей летело.
Берёзок белых стройный хоровод
Ты звал меня с собою на гулянку.
Святая Русь, великий мой народ,
Тебе я пел под гусли и тальянку.

Крестился с детства я на образа,
Всё сокровенное хранил в душе для Бога.
Молился я, текла из глаз слеза,
Буланый конь копытом звал в дорогу.
Я надевал шелом и меч свой брал,
Коль ворог подступал к твоим границам.
В могилах...

Скрипнет половица в сенцах жалобно,
Вздрогнет боязливая свеча,
И вползет из тьмы корявой жабою
Тень, на жизнь пропащую ворча.

Станет медленно кружить по комнате,
За собой таская талый след.
А потом чернильной кляксой темною
Шлепнется на мой любимый плед.

Тронет щупальцем струну рассеянно…
Взмахом неуклюжего крыла
Сбросит на пол томики Есенина,
Натолкнувшись на шедевр стола.

Матюкнет в сердцах углы Малевича,
И, сомлев от течки со стрехи,
Для придуманной, какой-то...

…Лишь прибегал я к ухищреньям –

Не дав на то благословенья,

Не покровительствовал Бог…

Моя вина, что я не смог

Пить чашу Долгого Терпенья!

Туманил разум… Слепли очи…

Себе я так и не простил

Мечты

О незабвенной ночи…

Прости хоть ты…

Ведь я… любил!


КУВШИН ЛЮБВИ

Я пью тебя…

И вновь молю:

Кувшин Любви –

Не оскудей однажды!

Я пью тебя…

Чем больше пью,

Тем больше я


Испытываю жажду


КРЕПКОЕ ВИНО

«Соловья баснями не...

Как мерзлота не покидает льдину,
Живёт и память, душу теребя…
Хоть память оная* – Судьбы картина,
Но, как икона – смотрит на тебя!
П.Флоренскому

Память! О, Память --
живущим лишь памятью...
Память! Ах, Память --
страдающим в старости...
Память! Ох, Память --
просящим на паперти...
Поставьте же Памятник --
Памяти...
Памяти!..

.................
*эта, та (устар.)

Души глубины абиссальные
Не поддаются описанию.

И, погружаясь в них, поэт
Порою видит странный свет.

Узнать вдруг захотелось мне,
Что там таится глубине?

Загадочен источник света.
И на вопрос мой нет ответа.

Есенин. Глуби абиссальные.
И мысль о лунном обоссании!

Душа – как пруд и океан.
И гений он, и хулиган.

Певец глубинный русский истинный,
Он видел лунный свет таинственный.

О, как же сладок в тишине
Свет в глубине и в вышине !
2 июля 2011 г.

Перебирая чётки времени
Я оказался не ко времени,
Я оказался не у времени,
А за бортом.

Перебирая чётки памяти
Я понял, что люблю без памяти
Одних, что у меня на памяти,
Кто мне знаком.

И ненавижу благодетелей-
О нас в словах своих радетелей,
А наяву простых предателей.
И каюсь в том,

Что нет в душе моей смирения,
Что нет в душе моей терпения,
Что нет в душе моей прощения.
Есть бог зато!

мой друг, меня уже не радует рассвет
и тень моя не хочет быть со мной
да. я забыт. меня уже здесь нет
и грусть моя повенчана с тоской

мой друг, а знаешь что такое осень?
это увидеть в этом мире свет
Есенин на себя петлю набросил
и мёртвый уже встретил он рассвет

мой друг, мы много в этой жизни встретим
но не забудем и о прошлых мы годах
пройдём, друг друга может не заметим
а новый снег грустит на проводах

мой друг, я знаю ты меня поймёшь
я помню понимал меня не...

1
Проходит время...- Нет, здоровья!
Хотя припадков, вроде, нет...,
но признаки, все, белокровия,
чрез анемию, как в ответ...
Ну, а за ним, следит старуха,
Егоровна, и, вновь, проруха
пред нею, ведь она, опять,
должна ходить, кормить, стирать,
смотря за старшим, как за Вовой
( бишь, сыном ), кто младенцем был,
и здесь, по факту, мир не мил,
для нянек, всех, судьбой суровой,
а сам Дубровский, лишь её,
воспринимает, чтя житьё...
2
До дум ли, здесь? Да и хозяйство
заброшено... А...

Ах, Россия, моя страна,
Где Высоцкого рвется струна,
Где так вечер хорош весенний,
Тот, который воспел Есенин!

Как же больно мне за тебя!
Ненавижу тебя, любя!!!
И горжусь тобою до слез,
Умываясь каплями рос.

Да, страна у меня одна,
Хоть разграблена вся до дна…
И распродано все до предела:
В ней чужие орудуют смело!..

И за что же такой нам КРЕСТ?!
Будто нет на Земле других мест,
Где бы Господа гнев изливался,
Чтоб России моей не достался!

Бают: «Седина – благообразна!»
«Мудрый муж – прекрасней сопляка!»
Брешут. Старость только безобразна –
В зеркало не глянешь без плевка!

Всё – повторно. Всё идёт по кругу…
Спета песня. Не осталось слов.
И не рад ты ни врагу, ни другу.
И цветных давно не видишь снов.

И всё чаще от испуга млеешь:
«От недуга, Боже мой, спаси!
Не повиснуть б жерновом на шее
У детей. Уж лучше угаси!»

Нет контрастов. Только полутени.
Каждый день, как из последних сил…

…Сколько б горьких слов родил...