Ответ поэту

Прости...и голос задрожал.
Что дальше...ты не продолжал.
Сердечко,что же ты стучишь?
Чего так трепетно звенишь?

А может чувствуешь разлуку?
Как пережить мне эту муку?
В глазах стояли две слезы...
Они как мы,так далеки!

Вчера ты был со мною рядом
И изучал влюбленным взглядом
На ухо нежно говорил
Что для меня одной лишь жил

Прошла всего одна лишь ночь.
Она спугнула чувства прочь...
Мужчины,милые,ответьте
Как так живете вы на свете?

Сегодня чувства через край,
А завтра так...

Простой вопрос, простой ответ.
Но вдруг куда то делось счастье.
Лишь помню, как сняла берет
и что смогла там не упасть я.

Я мчалась по ночной Москве
без слез. С тоской и пустотою
просила небо внять мольбе,
чтоб жить смогла и без него я.

Напишет жизнь другой сюжет,
должна суметь туда попасть я.
Простой вопрос, простой ответ,
и снова много, много счастья.

Заплатил бы кто поэту
За фигню, хотя б за эту,
Денег нет для Интернета,
Так что снова взял перо,
И в свечном волшебном свете,
Сел и новые сонеты,
Сочиняю, как куплеты,
Что пропеть не суждено.
Может, хватит, все, не надо
Волновать словесным рядом,
Образами, как парадом,
Никого не удивишь.
Так что, лучшая награда
С музой быть в обнимку рядом,
С ней брести душевным сАдом,
Ладно, муза? Что молчишь?

Когда небо закроют облака моих слёз,
В час проклятий ничтожных, никчёмных, но страстных,
Я в ночи расстелюсь под фонтанами звёзд,
Как мишень, для тебя буду яблоком счастья,
Ты стреляй, попадая в наивность мою,
Попадая мне в сердце, слагая сонеты,
Лягу чистым листом под перо и спою
То, что даже не снилось поэту.

Но что же вы предательски надменны…
В глазах тот яркий пламенный огонь,
Который был Вам дополнением
Принёс со временем он боль…

Огонь на то и был ведь создан,
Чтобы нести тепло и свет.
Но подойдя уж близко очень,
Оставит он ожог-ответ.

Так и глаза её на сердце оставляли,
Да, день за днём один ответ…
Но не прибавилось в душе печали,
Ведь жизнь то не закончилась…нет…Нет!

Не золотая, посмертная маска поэта,
Великая грусть, в белом гипсе отлета,
Зря плакала, иностранка невеста,
Не оживить, поцелуем его холодные уста.

Таких, как он, поглощает грубая смута,
Сопровождает, гнетущей жизни быстрота,
Непонимания, травит душу речная сикота,
Бездарность людская и глухота.

Его пенсию, размыта грязь, нечистота,
И пусть сорван голос, хрипота, сипота,
Кровавая душит, горло мокрота,
Не затупилась, его острых слов пестрота.

В поле моём вспаханом
Молния громом трахает,
Дождь, как стена, в небеса
Давит и льет без конца,
Солнце в затылок светит мне
Я, словно крест, божий свет.
И хохочу, радуюсь,
Нет никому не жалуюсь.
Дай же мне Бог искренне
Радости дней неистовых.
С левой руки – в правую
Радуга цветом радует,
С красного к фиолетовому,
Радует мир поэта так.

Вначале я поэт - потом мужчина,
Вначале в ход сонет - потом перина,
Вначале пачка рифм - потом бюстгалтер,
Вначале четкий ритм - потом лишь стартер.

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.

Прекрасное утро, прекрасная жизнь
Настала сегодня в восемь часов
Всему есть предел, но не жизни прекрасной
Я ведь живу здесь не напрасно
И буду я мучить жизнью своей
Тебя и себя и этих людей
Которых я вижу, которых я жду
И знаю я точно их переживу
Ведь вечная жизнь у нас у поэтов
И будут помнить люди это
И вспоминать опять о нас
Как будто мы прямо сейчас
Стоим рядом с ними читаем стихи
И желаем всем людям вечно живи
Они будут нас вспоминать
Как будто мы боги, иль мать
Они будут...