Отношение мое к зиме

Февраль встречает солнцем ярким
И блеском утренней волны,
Зелёным цветом зимних парков,
Величьем зимней тишины.

Последний месяц сна и хлада
Вдруг станет вестником весны,
Морозы злятся – вот досада,
Февральских тресков лишены!

Виновен в этом берег Южный,
Теплом и солнцем он богат,
Зима при этом безоружна,
Ей не открыть февральских врат.

Здесь солнца лучик у порога
Как воин строгий на посту,
Тепла в запасе очень много,
Снежинки тают на лету.

Февраль в Крыму совсем не...

Долгой зиме конец, солнцу светить пора.
Возле окна скворец песни поёт с утра.
Если я не проснусь, будет обидно, но,
Утренний птичий блюз - повод открыть окно.

Сколько морозных дней ждал я весны приход.
С нею быть наравне музыке так легко.
В этом огромный плюс, знаю который год.
Утренний птичий блюз - время знакомых нот.

Холод сошёл на нет, в лужах растаял лёд.
Я разгадал секрет, чуткой души полёт.
Щедро теперь делюсь магией добрых слов.
Утренний птичий блюз - райское ремесло...

Ураган ломает ветки,
Растрепав края у крыш,
Ставит всем свои отметки
Рваным полотном афиш.

Гнётся кипарис дугою,
Окон дребезжит стекло,
Ветер нам не даст покою,
Горы снегом замело.

Ураганом лист последний
Сдуло напрочь с веток древ,
Голый дуб гудит столетний,
От погоды обалдев.

Из-за гор на Южный берег
Ветер сдует вниз мороз,
Ждём от пальм, хурмы истерик,
В декабре мороз – курьёз.

Солнце светится с издёвкой,
Мол, зимой не дам тепла,
Крыма кончилась страховка,
Ветру...

Вы? О, боже - век спустя!
Иногда - и то свершенье! -
Друг у друга быть в гостях -
Это наши отношенья.
Между нами время-враг,
Лжемораль и чувство долга…
«Вы один?» - о, это знак,
Что Вы будете недолго.
Как дела? Ну - как дела!..
Про погоду надо что ли?..
Мне мила, мила, мила
Даже Ваша тень на шторе!
Я болтаю дребедень.
Извините - так выходит,
Что ко мне не каждый день
В гости ангелы приходят.
Всё сказать Вам не могу,
А про сахар и варенье
Я болтаю чепуху
От восторга и волненья...

Крылья любви не увидишь глазами,
Крылья любви ты увидишь душой.
И все парения под небесами,-
Собранный образ красивый такой.

Тело твоё в этих нежных страницах
Листики быстро листает вперёд.
Сердце стучится, как птица синица
Сало на ниточке в зиму клюёт.

Судьбы, что веники, всё здесь метут
Для чистоты отношений у нас.
И за душевной работою тут
Чувства волнительно тают сейчас.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Осталось до зимы всего четыре дня.
И скоро всё остудит и всех сравняет снег.
Ещё не знаешь ты как плохо без меня,
уже не помнишь ты как нелегко - ко мне.

Ноябрь почти зима и ночи всё длинней,
застынут на полгода здешние края.
Ещё не знаю я как одиноко мне,
что ты меня любил уже не помню я.

Всего четыре дня осталось до зимы
и первый снег похож на белых голубей.
Как горько потерять ещё не знаем мы,
как сладко обладать не помним, хоть убей

2005-10-22

Поздней осенью стремиться
Ни к чему душа не просит.
Сверх устойчивых традиций
Час гуляний вредоносен.
Поиск новых отношений
Отложу - ка до весны я.
В ней по женственным мишеням
Бьют мужчины холостые.

До зимы уж недалече,
Час прогулочный короче.
С каждым днём длиннее вечер,
Подмораживает ночью.
Познакомиться - то можно,
Но романтики не будет.
И к тому же придорожный
Парк на время обезлюдел...

14.11.2021

Осталось мало до весны:
Времени, погоды, расстоянья.
И скоро от зимы одни
Останутся воспоминанья.

Осталось мало от зимы:
Времени, погоды, расстоянья.
И скоро очередь весны
Бежать босой по разнотравью.

Когда вконец отступят льды
И ровная дорога ляжет,
Напомни мне замерзшие холмы,
Бредя по солнечному пляжу.

Напомни про уснувшие сады,
Застывшие в снегу поля.
Где были только мы одни.
Где были только счастье, ты и я.

Где б мы не были, зачем и когда,
Верю в нас и наше...

А, может, написать стихи?
Про что-нибудь… Про это.
Про то, какими были мы,
Какое было наше лето…

Какой была наша зима,
Что не имела продолженья.
Про то, что сделала она…
Какое вынесла решенье.

Я напишу о том стихи,
О чем сказать уже не в силах!
Про то, какими были мы…
И как судьбу слезой просила.

Но нет ответа до сих пор.
Прошло то время неприметно.
Я снова вижу старый двор…
Всё те же лица…Беззаветно.

(12.01.2011)

Такая странная игра –
ночные письма в два-три слова...
А ты похож на птицелова,
нет, на стрелка, что - влёт, с бедра.
Когда б имелось из кого,
ты, верно, выбрал бы другую -
без эскапад, недорогую,
без волшебства - как большинство.
Без написания стихов,
помадой на клочке бумаги
без болтовни ночной,
без магий
полутонов-полуштрихов.
Прохладный взгляд стеклянных глаз
и день и ночь один и тот же,
в метро, на кухне и на ложе,
для тесной клетки в самый раз.

Какая грустная пора...