Отгорит отпылает костром

Я о весне писал немало
и напишу ещё чуток:
раз внутренность во мне взыграла,
то новый испишу листок -

чтоб с остальными наравне
и мне быть радостным вполне.

"Мороз и солнце!" - это тёзка
легко и просто написал,
но так как я - оригинал,
то вам не буду пудрить мозги -

я без "мороза" обойдусь,
как самый хитрый в мире "гусь".

Сияет солнце спозаранку
и согревает целый день
тамбовский край, но не за пьянку,
а за другую дребедень -

Тамбов достоин уваженья
светил до...

Дверь в рай давно замуровали,
В аду потушены костры.
А Вечность с верою украли,
Пожар устроив из искры.

Не бродит призрак коммунизма,
Искру подбросив, он пропал.
Нас научив всех пофигизму,
Свободу с равенством не дал.

А нам свободы захотелось,
И мы играем вновь с огнём.
В чужих идеях ищем смелость,
Умом опять чужим живём.

Но в щель чужих идей не втиснуть,
Душ русских ширь всю и размах,
Всю глубину и смелость мысли,
И дерзость всю, что есть в сердцах.

Недавно двери в рай...

Остекленевший огненный шар Дианы,
мраморный берег ночной,
меридианы хвоинок звездных,
феррум дыхания Аквилона,
артерии ароматов
холодного океана
Фобоса. Чадной свечой
пробирается какофония поздних
оркестров в дом мой,
в дол мой, в боль, в долю,
в воздух, в лозы
проекций окон. Иллюминации грации
и кривизны весны, ласка
и деревянистость предчувствий.
Пусто, пустынно, картинно
густо от смол и темно-кровавой
пляски
далеких костров.

Уйти по холодным ступеням,
Навстречу неведомым дням.
Уйти не предав по потерям,
Себя не распнув по крестам.
Уйти не сбегая несмело,
Не прячась за тень облаков.
Прощать, даже если болело,
Пусть в сердце огонь от костров.
Уйти, потому, что так надо,
Неважно, что больно и жжёт.
Не быть для кого-то преграда,
Быть может ему повезёт.
Уйти по холодным ступеням,
Навстречу неведомым дням.
Дорогу открыв переменам,
Оставив её для тебя...

Пылают костры ли,
Блестят ли кастрюли,
Мы что-то зарыли,
А что-то вернули.

И кто-то на плахе,
А кто-то на брюхе,
В крестьянской рубахе,
В огне оплеухи.

Зовут палача ли,
Поют ли качели,—
Себя величали,
Как в пьесах Марчелли.

Танцуя на ступе,
Сойдёмся на сходне!
А Завтра наступит—
И станет Сегодня.

Я биолог, поэт и актёр.
Я по жизни лечу наугад.
Я стремителен, весел и скор,
Как в зелёной ночи звездопад.

Я не помню побед и потерь:
Мне дорогу открыл Галилей.
Я всегда осторожен, как зверь
(Бегемот, леопард или лев).

Моё сердце — из горных пород,
Моя печень — из розы ветров.
Я копаюсь в земле, словно крот,
Я лечу на мерцанье костров.

Я бумага, резина и шёлк,
Я биолог, поэт и актёр,
Я солдат, разрушитель и вор,
И немножечко — фиг знает кто.

По силе разума расчитан,
Он парадоксами начитан,
Он временем на век просчитан,
Чтоб проповедовать орган.

За ним, в серебрянном начале,
Всех в горы страха превращали.
Им рыцари страдания защищали,
Чтоб проповедовать орган.

Чтоб лица не были старушьи,
Они во снах хранили души,
И затыкали в спорах уши,
Чтоб проповедовать орган.

Катились лики с эшафотов,
К ногам безумствующих уродов,
Вселяя ненависть народов,
Чтоб проповедовать орган.

И жгли костры на пъедесталах,
Искали...

Ты если хочешь разгадать души моей печали,
Как будто бы с лица сорвать москитные вуали.
То осенью, когда уже тепло наш край оставит,
И будет лес как в неглиже, смотри на птичьи стаи.

Которые углом летят туда, где край теплее,
И их не повернут назад надежд всех ахинеи.
Они свой оставляют край, насиженные гнезда,
Не зная, долетят ли в рай, в полете думать поздно.

Так оставляю я теперь все то, что было мило,
Но закрывая плотно дверь, ты знай – я не забыла,
Щемящий горло дым костра и...

Ночь в лесу, мороз лютует,
Дым костра, углей тепло,
Греет вера в то, что будет
Всё конечно хорошо.

В рукавичке сотик грею
С фоткой лапочки моей,
Выну, гляну, захмелею
И становится теплей!

В дрёме мысли хороводят,
Веки липнут на ходу.
Незаметно сон подходит,
Не замёрзнуть бы в снегу.

Треск углей меня разбудит
И продолжу я стишок..
Греет вера в то, что будет
Всё конечно хорошо.

Я платья старые срывала
И на кострах судьбы их жгла,
И пепел по ветру взметало,
И новых чувств душа ждала.

Я чувствую себя раздетой,
Нагою среди вас стою,
Но нить уже в иголку вдета,
Я платье новое сошью.

Не платье белое для Феи,
Не черной ведьмы балахон,
Из чувств моих рукотворенье-
Произошедший вещий сон.

Из ткани цвета фиолета
И с желто-золотой канвой,
В нем будут все оттенки лета
И поздней осени покой.

В нем будут солнечные блики
Блестеть на омуте воды,
Как...