От поэта

"На свете счастья нет, но есть покой и воля..." А.С.Пушкин

Не верю поэтам! -
Ошибся поэт.
ЕСТЬ счастье на свете! -
Покоя здесь нет.
Я верю, что счастье
Внутри нас живёт,
Но только отважный
Захочет в полёт.
Не верю поэтам!
В страданьях их нет
Ни смысла, ни света,
ни звука побед...
Они фантазёры, они чудаки:
В мечтах, на качелях,
Всему вопреки...
Кому же я верю? -
Отцу Одному,
Который сказал мне:
"Доверься всему",
Который сказал мне,
что надо идти,
что скоро я буду
на...

Не воруйте стихи у поэтов,
За свои выдавая потом.
Не пляшите от чьих-то сюжетов,
Подправляя корявым пером.

Для поэтов стихи – как водица
Средь горящей пустыни песков,
Как нужна Пифагору таблица,
Как Каспарову – меткость ходов,

Как собаке нужны кость и зубы,
Как зиме лютой нужен январь,
Как важны для сантехника трубы,
Как священнику важен алтарь.

Нет у них секретарш, кабинетов –
Только стонущих душ ломота…
Не воруйте стихи у поэтов!..
В них биений сердец частота.

2006 г.

Маяковский!
Величайший
И многомерный
Поэт Московский!
Статью
Царя,
Уверенной походкой
Ноября,
Ты слыл судьбой
Изменчивой России.
Народ ее,
Всей радостной гурьбой,
Тебя встречал:
То с фруктами, то с вилой.

Твой голос,
Словно оклик
Парохода,
Магнитом вмиг
Притягивал
Людей,
Энергии
Крутого небосвода,
Предвосхищения весенних
Дней.

Общественности
Пролетариата
Ты был угоден
Только раз из
Двух.

Когда иронией
Ты ранил
Перемены,
Так...

Есенин неудобно влез в петлю,
А Маяковский просто застрелился…
На мысли, часто, я себя ловлю,
А что Высоцкий, если бы не спился?

Рубцов задушен, Шпаликов опять
Пеньку с похмелья спутал со свободой,
В традиции до срока умирать,
У этой части нашего народа.

В Елабуге раб Слова - частый гость...
Что тянет в заскорузлую сторонку?
Как что? Обыкновенный ржавый гвоздь,
В чулане покосившейся избенки.

Торчит он шестьдесят, с немалым, лет
Наверное, для тех, с горящим взором,
Кто жить...

Вот дожил! - письма посылают -
чрез Сервер - Опуса лишь два -
меня - Поэтом называют -
здесь - ненароком - голова -
больной гарантией - навалом -
иных ,,Поэтов" - аж завалом -
творения оных - жуть ли - суть -
означит Время - всё же - муть -
интеллигенция - с уклоном -
писать посылы - мастаки -
разумностью - чрез их клыки -
я - пушкинским обозван клоном -
средь возмущений злой молвы -
знать - многого достиг, увы!


Ниже - вариант почти годичной давности:

Ну, вот и дожил! Письма...

Своей душою непокорной
Крушу преграды подлых лет,
Под бледным небом всадник чёрный
С палящим именем Поэт.

Прошедший битвы и разлуки,
Мужавший там, где льётся кровь,
Познавший горести и муки,
Но не утративший любовь.

Любовь к стране, в которой рос я,
Чью не забыл красу и цвет.
От рождества великоросс я,
И лишь поэтому – Поэт.

Стремлю галоп во мраке ночи,
Перо сжимая, как клинок.
Мой путь по-прежнему порочен,
А дар по-прежнему жесток.

Но нет того, в ком нет порока
Во...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Пиджак потёртый и кургузый,
Манжеты край заколосился.
Поэту заменила Муза
Жену... вот он и обносился.

Он нищ, ведь всё богатство мира
Отнёс любовнице строптивой,
Теперь один в пустой квартире
Слагает стих ненормативный.

Со всех работ давно уволен,
Поэт голодный - эко диво...
А та, с которой стал голь-моль он,
К нему давно не приходила.

С воображением кипучим
Легко загнуться от горячки,
Без женщины дойти до ручки,
Сыграть от воздержанья в ящик...

- Негоже...

Пламенный призыв этого автора трогает своей непосредственностью и это ещё можно понять. Но последние строки заставляют других, почтенных поэтов, задуматься, зачем собственно их поневоле причислили к плеяде неких ПОЧТИ литературных деятелей? Можно предположить, что слово "почти" подогнано в рифму слову "прочти", но так или иначе оно не воробей и его не вырубить топором и не выжечь с поиска Гугла и Яндекса.

Пародия называется

Почти пишу.

Прошу тебя, товарищ мой,
С меня ты не взыщи...

Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Что рифмы все давно уж наисходе,
Что сдать в утиль поэзию пора,

Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны
Стихи немелодичны и немы,

Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,

Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числиться предметом,
Смирившись с...