Освещает

Яков Есепкин

ЛОТОСЫ ЭДЕМА

• «Эсхатологическая мистерия «Космополис архаики», давно ставшая культовой в российском литературном андеграунде, а теперь и на книжном рынке США и Канады, не может не потрясать. Глобальную трагическую парадигму вполне логично продолжают и завершают такие произведения Есепкина, как «Траур по Клитемнестре» и «Вакханки в серебре». Они уже доступны не только русскоязычному мировому читателю, но и русским элитариям, сохранившимся на постсоветском пространстве.»
О...

Приветствую вас всех на русском языке !!!
За каждое словечко отвечаю лично я .
Меня зовут Елена -- сего дня открываем эру Оптиммизма !!!
Я ленна но не главная Оса а просто фрейлина --
Безумного поэта .

Мы Осы -- собираем вересковый мёд --
Андрей нашь Трутень -- запечатывает соты ...
Он нам приказы отдаёт а мы исполнить волю --
День нашь труден .
И день и ночь играет напролёт !!!

В ту ночь слиянием луны поляну освещали -- ШАБАШ .
Играли как всегда и ставками своими небо ублажали...

Свет в отражении, светлый прекрасный,
В воображении, луч не напрасный,
Яркий источник, узором несложный,
Светит в душе он, благонадёжный.

Светит в духовности, якобы рвении,
И создаёт нам, в душе настроение,
Яркие блики искрят в мельтешении,
Нас он толкает к новым свершениям.

Пишут о нём, и верлибром, и столбиком,
Пьём за него водку, сидя за столиком,
Светим вокруг, духом мир освещая,
И говорим, пишем, словом играя.

Кажется бред несём бредни пустые,
Бредим во тьме бредём, очень...

***
Слепота, а ведь глаза есть и у сердца
(пусть нельзя сказать
того же об уме),

меж людьми возможна к Свету.
Хотя, впрочем, что ещё страшней,
встречается и к тьме.


***
Пожалуй, в надлежащей мере
и сегодняшняя жизнь
освещена, согрета может быть лишь той –

о счастье будущего светлой, вдохновенной
и в сердцах людских
вовек не умирающей Мечтой!


***
Как видно, такова уж жизнь:
желанный столь, бывает краток в ней покой,
но нескончаема борьба,

лишь там, где почва
под...

«Камерность сочинений Есепкина – одна из ловушек гения. Об Истине писать нельзя и он притворяется, надевает маску камерного певца.»
В. Крайнова


I

Где путрамент златой, Аполлон,
Мы ль не вспели чертоги Эдема,
Время тлесть, аще точат салон
Фреи твой и венок – диодема.

Шлейфы Цин в сукровице рябой,
Всё икают оне и постятся,
Се вино или кровь, голубой
Цвет пиют и, зевая, вертятся.

Кто юродив, еще именит,
Мглу незвездных ли вынесет камор,
Виждь хотя, как с бескровных ланит...

Мне в далёкой, блестящей загранице,
Дом простой мой, под шифером, снится.
И сожмёт душу мне ностальгия,
Я края свои вспомню родные.

Вспомню время другое и солнце,
Но оно, прошлым став не вернётся.
Но не хочет душа о том знать,
И страдает, страдает опять.

Возгорятся огнём не все искры,
Всё во власти случайности-цифры.
Всё, под номера строгим числом,
Даты сроков, час дня, год и дом.

И как не было бы неприятно,
Осознать это мне, но обратно,
Никогда не вернусь я уже,
И печаль...

Есть у меня мечта,
Сильное желание:
Пальцами струны перебирать,
Гитары слышать звучание.

Создавать музыку хочу,
Радовать слух и окружающих,
Всё я изучу,
Стану одним из известных играющих.

Хочу наживать на клавиши,
И вновь музыку воссоздавать,
Обстановку мелодией разбавивши,
Новые миры для себя открывать!

Желаю радовать каждого
Гитарой своей,
Тёмные, бездушные улицы
Освещать ей!

Скатерть белая, скатерть чёрная,
Залита вином, непокорная,
Пили вместе мы, я наклюкался,
Она тоже позже убаюкалась.
Свечи трепетно освещали нас,
Эротический мой теперь рассказ.
Она в неглиже, в кружевах лежит,
А огонь свечи, уже не дрожит,
Мой цветок завял, там стоял упал,
Я вино опять открывать не стал,
Допил водочку без закусочки,
И молодушку я зажал в тиски.
А в окне луна, страстью полная,
На двоих кровать, пляшет волнами,
Раздаётся стон с поцелуями,
Нежна, ласкова сладость...

Седая ночь. Закат багряный.
Горбатый мост через рекУ.
Вдали прохожий полупьяный
Чечетку бьет на берегу.

Уснула Пермь. Уснула Кама.
В сон погрузились до зари.
А по аллее, вдоль причала
Улыбкой светят фонари.

Светодиод, неон, реклама
В ночи по городу горят.
И освещают яркой гаммой
Январский праздничный наряд.

Седая ночь. Закат погасший.
На небе звезды серебрят.
А за окном, прощаясь, пляшет
Опавший лист календаря.

Запах пены морской и горящей листвы,
и цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
о вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облака сентября,
кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
на чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно...