Острый

Март препаршивый. Дождями всё плачет.
Ох и тоскливо порой по утрам!
Скоро опять ковыряться на даче.
Может быть, выпить сегодня сто грамм?
Можно. Заначка имеется, кстати.
Но ведь сто грамм – это только предлог.
На пятистах мне, дай Боже, устати.
Если же больше – найду ли порог?
Стоит ли пить, если утром покойником
С неузнаваемой мордой лица,
С запахом, словно из ямы помойной,
Буду себя ощущать, подлеца?
Впрочем, на водку не очень-то тянет.
Если уж честно, мне пиво милей.
Только вот...

Сколько раз моя смерть мне смотрела в глаза.
Сколько раз избегала со страхом меня.
Я стою с непокрытой сейчас головой
Над могилами тех, кто вчера не вернулся домой.
Острой болью вонзается в сердце печаль.
Только прожитых дней мне не жаль, мне не жаль.
Я стою с непокрытой сейчас головой.
И ребята мои здесь сегодня со мной.

Эх судьба ты моя - не обманешь меня.
Я с тобой был на Вы – это было вчера.
А сегодня покорною будешь ты мне.
Мы с тобой заодно, а сегодня вдвойне.

Я сегодня...

Это гимн желтых листьев, по небу слетающих в лужу,
И коты, как дома неподвижны над крышками люков,
Идеальная синь сквозь зрачки остро тычется в душу,
Бесприютная осень наполняет сердца грешным звуком.

Я скребу и царапаю ветошь,
Собираю и рву эту ретушь.
Я художник плохой, некудышный,
Жизни холст не заполню, я лишний...

Надоело мне лгать, притворятся,
Лицемерием других умываться.
Надоело смотреть на пороки,
Что-же с нами?, где взять мне уроки...

По Дефо мне-б на остров податься,
И на веки мне там и остаться.
Говорю и смеюсь над собою,
А сумел бы?, хоть что-то я стою?...

Для нее я дышу и надеюсь
И молюсь всем известным богам.
Для нее ледники отогрею
И сокровища брошу к ногам.

Для нее облака и кометы.
Ей отдам все, что в силах отдать.
Если вдруг не пускают запреты,
Все запреты сумею сломать.

Для нее в неуютной пустыне
Расцветают живые цветы.
В нарисованной жизнью картине
Воплощу волшебство и мечты.

Для нее распускается парус,
Что летит по высоким волнам.
Мне неведомы дружба и жалость.
Я ее никому не отдам.

Для нее, для одной лишь улыбки...

В том чеченском плену
у мальчишек-ровесников
Выбор был небогат: отречёшься – живой.
Не отрёкся от веры, от нательного крестика
И за это своею заплатил головой.
Головою в буквальном, а не в переносном.
Претерпел за Россию, пострадал за Христа.
Был кинжал окровавленный хищным и острым.
Покатилась головушка в пыль у куста.
У двоих же других души дрогнули, замерли
И вскричали, что жизнь вряд ли стоит терять.
Отреклись. А потом перед видеокамерой
Их заставили в пленных своих же стрелять...

В честь года нашего знакомства,
Решил Вас чем-то удивить.
Без дураков и вероломства
Цветы и книжку подарить.

Во мраке Вашего подъезда
Я затаился и притих.
И жаждал Вашего приезда,
Разучивая новый стих.

Вздыхал, волнуясь, почему то.
Я приготовил Вам сюрприз.
Надеялся найти приюта
И в виде поцелуя, приз.

Стою давно, темно и скучно,
Убрал в карман свои очки.
По лестнице легко и звучно,
Вдруг застучали каблучки.

Идея вспыхнула явившись,
Из темноты возникнуть вдруг,
Бродягой...

Всё меньше и меньше с годами читателей,
Ценителей чистых и искренних слов.
Всё больше и больше всеядных глотателей
Духовной отравы, что льётся с листов.
По Времени слишком уж острому лезвию
Вся в ранах, Россия прошла в новый век.
В нём прозы – сверх меры.
В нём мало поэзии.
Растерян, унижен и зол человек.
И всё же костром,
в звёздной полночи рдеющим,
Живёт ещё племя людей на Руси,
Пусть малое, пусть иногда и редеющее,
Чьи души чисты, словно капли росы.
В своих устремленьях то...

В предпоследние минуты уходящей весны…
Я случайно вспомню, что где-то есть ты,
Что лежишь и ждёшь, взгляд кроит небеса,
На ресницы твои опадает роса.
В этот миг, чтоб ты знал, я хочу быть там,
Там где ты в траве…прикоснусь к рукам,
Острой гранью по венам пройдусь к плечам…
Ты бы сжал мою кисть и сказал: «Не отдам».
Там, где неба край, в уходящей весне
Ты один не спишь, мысли все обо мне.
«И откуда я знаю?» - возникнет вопрос.
Просто знаю тебя. И по коже мороз…

Не прикажешь…Прости, я наверно опять не о том…
Сердце тикает в клетке грудной затаившейся миной.
И его не затянешь резиновым, красным жгутом,
и не вылечишь остро заточенной, тонкой осиной.
Не вмещается в строчки мой странный, затерянный мир,
а в твоём для меня не нашлось уголка. И не учит
горький опыт потерь ничему.
Сколько с рук не корми,
я зверёныш, которого больше не сможешь ты мучить.
Я не стану разгадывать твой немудрёный кроссворд,
и печальными новыми знаньями скорбь не умножу...