Оставлю дома

Ночь. Старый детский дом.
В кроватках маленькие дети
Спят тихим безмятежным сном,
Не зная, кто за них в ответе.
Один лишь мальчик у окна
Лежит с открытыми глазами
«Где моя мама, где она» -
Слова смешались со слезами.
Как трудно малышу понять,
Что маме он уже не нужен,
А здесь - лишь чистая кровать
И завтрак вовремя, и ужин.
Уснул и снится ему вновь,
Что он любимый и послушный.
И материнская любовь
Сильней людского равнодушья.

"Будущее у религии есть. А у институтов церкви нет." (Из мыслей студентов В.Филатова.)

Институты закрываем.
Их не нужно никому.
Бога всё ж не забываем.
Будем верить на дому.

В окопе солдат писал письмо домой…
С утра будет снова сильный здесь бой!
Писал в окопе письмо, а слёзы лились…
С семьёй видать больше, уже не увижусь.

Завтра будут снова на нас наступать,
А нам уж некуда, - мамочка отступать…
Прости меня мама, прости и отец,
Что появился не вовремя на этот свет.

Войны не прекращаются в мире сейчас,
А мы неизвестно кого защищаем подчас…
Толи Родину! Как говорят здесь родную!
Толи неуёмную олигархию и ненасытную.

Которая на этой войне имеет...

Мой дом промок, подставив крышу
Дождям, туманной тишине,
И где-то там, где звёзды - выше,
Дождливой затяжной волне

Дав директиву вымыть землю,
Небесный правящий народ,
Лукаво смотрит, как неделю,
Мы на дорогах ищем брод.

Мы ищем брод в делах и спорах,
В законах правящих элит
В фурорах, шорах, семафорах -
Везде, где здравый смысл велит.

Увы, пока не смоет влага
Планеты пыльной блажи слой,
И не окажется бумага
Там, где отыщет смысл свой,

Нам, Человекам, не пробиться
К...

Одуванчик озорной,
Голова лохматая,
Лезет прямо под забор,
Где трава несмятая,

Там гниёт старинный дом,
Окна не зашторены,
Червоточинами в нём
Дивные узорины,

Там берёза из окна
Вылезла как девица,
Вся кудрява-зелена,
На ветру шевелится,

И гуляет чёрный кот, -
Тень живая, прошлая,
Здравствуй домик, здравствуй род,
Родина хорошая.

Автор: Ольга Волкова

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Эх! Сибирь Матушка родная!
Не шумит уж роща берёзовая…
Видать не шумят и хвойные леса!
Да! Исчезла здесь, лесная красота.

Ну и что, оставили мы потомкам?
Что они скажут этим поддонкам???
Который, жгли и вырубали тайгу…
Сколачивая незаконно себе деньгу.

И куда правители все смотрели?
Когда в Сибири леса здесь горели…
В СССР таких пожаров не было
И таких коррупционных, - разгулов.

Чем больше сделаю сегодня,
Тем меньше, завтра делать мне.
Тем больше буду я свободно,
Жить без забот в грядущем дне.

То, чему есть в сейчас возможность,
Сдвигать не стоит на потом.
Дела накопятся и срочность,
Поспешным, станет в них трудом.

А спешка хуже пистолета,
Всегда, в её стволе патрон.
Предохранителя в ней нет нам,
И может, насмерть убить он.

Лишь с чувством, с толком, с расстановкой,
В сегодня сделав всё что смог.
Не буду завтра жить я гонкой,
И торопливостью дорог...

Мы всё, что нам не интересно,
А иногда и неуместно,
Лень побеждает, если честно,
Отложим «на потом».

Попозже сварим борщ для мамы,
И завтра выбросим все хламы,
На целый день ведь есть программы,
Не рвёмся напролом.

Учиться нам порой не время,
Нужны ли в жизни теоремы?
Ведь и без них зависло бремя,
Жизнь наша впереди.

Ремонт квартиры нам не к спеху,
Важней есть дело, не до смеху,
И для души нужна утеха,
Рвёт сердце из груди.

Потом в ремонт сдадим машину,
Чтоб свечи...

Козак Микола купив літак,
Сусіда кличе на маневри –
Згоден був кремезний дядько Гнат
Від так – загартувати нерви…
Був стан тверезий (закрит сільмаг),
Висить інструкція в кабіні,
У пункті першому: дави на газ,
Двигун мерщій введи до дії…
Тож, загуркотіло щось в мозках,
Вгору рулять, бодай, злетіти…,
…злетіли – не тісно в цих мандрах,
Вже й хвилинку перекурили…
Ось, у пункті другому: Петля…,
Мертва петелька по дорозі…,
Руль тягніть на себе до кінця,
Й летіть у верх – чуття...