Останки

Не всё пропили и не всё прожрали,
Не предали державу до основ…
Пока тускнеют на груди медали
Оставшихся ещё фронтовиков.
Высокие слова сегодня лживы.
Смотреть на всё едва хватает сил,
Как вытесняют запахи наживы
Полынный дух отеческих могил.
И скорбно отвернулась Божья милость,
Мы стали нетерпимее и злей.
Покуда это слово – справедливость
Пылится в толщах русских словарей.
2007г.

Не дождётесь!
А ждёте, юлите,
Но прогноз предвещает бои,
Как отходную мне –
Запалите,
Рукописные строки мои.

Но сгорят не слова, а бумага.
Всё не вечно,
Всё пепел и прах.
И меня не покинет отвага
В затяжных оборонных боях.

Вы ещё напоследок жируете,
Мне, увы, не понять одного –
За какую Россию воюете?
За какую
И против кого?

Против тех чьей вы немощи рады,
В нищете им оставшихся дней.
Но они не купили награды
И не продали чести своей.

И шагаем мы разными тропами...

Я проезжал мимо школы моей,
Чем-то утраченным память смущали.
И тротуар в этот миг освещали
Свет из подъезда и свет фонарей.
Господи, как бесконечно давно
Всё это было – учебники, школа.
Музыки ритмы и ритмы футбола,
Будто забытые ленты кино.
Нас не тянуло в ту пору к стиху,
Мы имена вырезали на партах.
Это потом мне запомнилось, в марте,
Тихая улица в позднем снегу.
Это уж после нам выдался срок
Споров и мыслей оставшихся с нами.
Долгих ночей с беспокойными снами.
Первых потерь и...

Июнь на взгорье, лето на виду,
С такой всегдашней утренней прохладцей.
Я встану и тихонечко уйду
И след в росе успеет затеряться.
Недолгого прощанья ритуал,
Пойду один по берегу крутому.
Размытый след потянется до дому,
В котором по пути заночевал.
В нём жизнь, как лето, тоже на виду,
Спокойное и тихое согласье.
Там женщина пережила беду,
Но, как звезда ночная, не угасла.
На полочках газеты прошлых лет,
Уложены по числам для удобства,
Но бил в глаза неосторожный свет
Устойчивого...

Какое утро. Даль чиста,
Ни облака на небе ясном.
Всё в жизни просто и прекрасно
Роднят полёт и высота.
Но отрываясь от земли,
Не забывай – ты ею вскормлен, -
Внизу оставшиеся корни
Хранят мгновения и дни.
А твой полёт – всего звено,
Соедини в едино звенья.
Жизнь – и полёты, и паденья,
Другого выбрать – не дано.
1975г.

Сказал Творец, создав корову:
«Живи все шесть десяток лет!
Не бойся в поле молний, грома,
Тебе пастись на нём – чуть свет.
Тому, кто пригоняет с поля,
Всё пощедрее отдавай.
Так будут содержать с любовью.
И про телят не забывай!»

«Не лёгкая моя, знать, доля!
За ропот ты меня прости,
Коли на всё твоя лишь воля,
Но лет мне хватит -- двадцати!»

Дано добро на то прошенье.
Собака создана Творцом.
Своя для псины, в завершенье,
Звучала речь – «Перед крыльцом
Сидеть...

I
Для отрока, в ночи глядящего эстампы,
За каждым валом - даль, за каждой далью - вал.
Как этот мир велик в лучах рабочей лампы!
Ах, в памяти очах - как бесконечно мал!

В один ненастный день, в тоске нечеловечьей,
Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
Мы всходим на корабль, и происходит встреча
Безмерности мечты с предельностью морей.

Что нас толкает в путь? Тех - ненависть к отчизне,
Тех - скука очага, еще иных - в тени
Цирцеиных ресниц оставивших полжизни -
Надежда отстоять...

Он уходил, а вслед смотрели фонари,
Он уходил, от всех и от всего.
Он был не свой, сын утренней зари,
Чужой — таким, повсюду не легко.

Плевали вслед, а он о том не ведал,
Плевали те, кто сер был и бескрыл.
Те, кто его, в беду когда-то предал,
И в том его же, после обвинил.

Дорога жизни, взлётной полосою,
Его крылатой, душеньке была.
Отягащён, он не был мысли тьмою,
В душе его, ни капельки нет зла.

Он тех, кто вслед ему плевали словом,
За серость душ, убогих презирал.
Но не...

Поставит Вечность, в разговоре точку,
Что я в себе, с собой всю жизнь веду.
И с Древа Жизни, сорванным листочком,
Сквозь смерти миг, я в Лету упаду.

И в себя примет, Мать сыра Землица,
Без жизни тело, отдых дав ему.
Ну а душа, бесследно растворится,
Пав иль в Ничто, иль в Свет, иль в Мрака тьму.

Давно уж ум, смирился с тем что будет,
И страха нет, оставшихся лишь жаль.
Ведь путь Земной и у счастливых труден,
Всегда в нём рядом, радость и печаль.

Текуче всё, в Природе нет...

Осень. Воскресный вечер.
Луна покрывается хромистым льдом.
Сумрак глаз отзывается
самым глубоким молчанием.
Венецианским стеклом
играют свежие лужи,
вдыхая фонарный дым,
и бледное
заиндевевшее облако
напоминает огарок свечи,
оставшейся
от нашей последней встречи.
Я подношу чашку чая к губам,
словно беглый глоток
уходящего лета.
Настольная лампа
отсвечивает
желтизной опустевших аллей.
Камушком, брошенным в озеро,
в молчащее сердце летит
осколок луны,
и рана становится...