Особый

Зима, зима. В твоих объятьях
Застыло время, как слюда.
Ты кружишь вальсом в белом платье,
Меняя судьбы и года.
Мои следы на тротуаре
Снежок пушистый заметет,
И дама в белом будуаре
Откроет двери в новый год.
На сказки космоса земные
Покров ложится пустоты.
И мы с тобой совсем иные,
Невнятны цели и мечты.
Идем под руку и в молчанье,
Как отголосие веков,
Я понимаю все страданье
Как безответную любовь.
В тебе читаю мыслей токи,
Наплывы сказочных морей,
Беру в себя твои истоки...

Может, это подлог, может, это обман,
Может быть, это всё — наваждение,
Может, это фантазия, сладкий дурман,
И ума, может быть, помрачение?

Только это — любовь, нет сомнения.
Нет привычки у неё расспрашивать,
Независимо от настроения,
Кому жизнь под себя разукрашивать.

Может, это лишь сказка, лишь басня,
И мораль у неё короткая,
Но, бывает, случаются страсти,
Если зелье в голову бьёт приворотное.

Только это — любовь, в ней нет правил.
Как подпольный бокс — ставки высоки.
Кто...

Потеряно, и не замедлить, не ускорить, хода,
хотя возможно, чёрных дыр тех ход, исследуя,
в особый мир попасть, где всё не так и время и
удача, пространства шаг, чудесней не бывает,
а гвоздь, забив, та шляпка, пропадает и измерения
найти те трудно, а в остальном, пристойно и уютно.

Быть лучше прочих я не дам зарок,
Последним не смогу я поделиться.
Но если бедность - это не порок,
То жадность, говорят, большое свинство.
Не будь свиньёй и Бога не гневи...
Поговорим мы лучше о любви.

Особый род любви - любовь к деньгам.
То чувство безответно лишь к ленивым.
И тот, кто роет рылом тут и там,
Найдёт свой клад под дубом, под оливой.
Засохнет если дерево в тот год,
Свинья от сожаленья не умрёт.

***

Неплохо было б на купюрах обиходных,
Что люди в банки с...

Бьются в рельсах километры.
Монотонный стук колес.
За окном резвятся ветры.
Брызнет дождь капелью слез.

В мире спящего вагона
Тамбур – жизни уголок.
От перрона до перрона
Виснет в нем табачный смог.

Здесь бессонными ночами
Поездной толчется люд.
Поезда за поездами
По путям стальным снуют.

Поезда за поездами.
Это – свой, особый мир.
Расставание с мечтами
И надежд свершенных пир.


Поезда за поездами
Мчат на север и восток.
Расстояния меж нами.
Каждой встрече новый срок…

Поэтом быть - это не только рифмой
Уметь писать, эпитет наклонив.
Не аристократически-элитно
В метафору вложить трухлявый миф.

Не значить быть, умея графоманить,
Издать себя полсотней тиражей.
И к революции взывать гнусаво,
Слюною брызгать яро на людей.

Поэт не тот, кто средь земного пьянства
Напишет всё, но надо лишь "принять"...
И от него ты не услышишь хамства,
И маты в стих не будет он вставлять.

Поэт, дружок, не пишет негатива.
Он знает: неумелое словцо
Как...

Стучит сердечко тук-тук-тук,
Прижмусь к груди твоей родная.
Мне дарит счастье его стук,
Меня любовью заполняя.

Стучи, стучи моё сердечко,
Лишь для меня в тебе стучи.
Тебя любить я буду вечно,
В тебе нашёл я в рай ключи.

Пока ты бьёшься живём оба,
Твой стук печаль во мне прогнал.
Ритм отбивает он особый:
Любви он ритмом моим стал.

И беды, стука испугавшись,
От нас умчались в страхе прочь.
На стук открыло двери счастье,
И жар обьятий дарит ночь.

Стучит сердечко тук-тук-тук...

Угольные дали , горизонты –
Мы вскрывали шахтные поля.
Помню я и климат тот шахтёрский –
Потом пахла Родина моя…

Угольная пыль везде забилась,
В голове , в ушах и в волосах,
В выходные шахта ночью снилась,
Пыль скрипела молча на зубах…

Воркута заснеженная дремлет,
Белое безмолвие молчит,
А в душе то свой - особый трепет,
Сердце лишь горняцкое стучит …

Здесь судьба народная решалась,
Много раз решалась на корню,
Воркута лишь сказкою осталась,
О тебе я Родина пою …

Приезжал...

Никогда мы не были так далеки,
Но забыв обиды свои,
Самым злым доказательствам вопреки
Верю в прочность любви.
Не в мертвую прочность камня, о нет,
в живую прочность ствола...
И вот я стираю пыль с твоего
письменного стола.
Ласкаю, глажу живой рукой
книг твоих корешки,
И в тысячный раз нахожу покой,
ухожу от своей тоски.
Бывают разлуки - особый счет,
как в бою, на войне...
День за месяц,
месяц за год -
вот это зачтется мне.

Историю рассказывать
Начну издалека:
Случилось все в Испании
В средние века.

К известному художнику
Алхимик вдруг пришел,
Сказал, что краски лунные
Случайно изобрел.

Особый в полнолуние
Они дают эффект.
И тут же он добавил:
"Но есть один аспект:

Имеют краски лунные
Загадочный секрет.
Пиши, что хочешь ими,
Но только – не портрет!"

Художник усмехнулся
И ящичек убрал.
Алхимик распрощался,
Но денег он не взял.

Проходит ещё время,
И поступил заказ:
Портрет был нужен...