Стихи про Осеннюю Дорогу

Осень как женщина - непостоянна,
То радует чувствами, красками слов,
То хмурится, плачет навзрыд так отчаянно,
И в этом несет красоту и любовь!
26.10.23 ©VEdma

Дорогая, пойдем потанцуем -
нынче вечер хороший такой!
заплачу глубиной поцелуя
за единственный танец с тобой.

А не хочешь - у моря присядем
вместо душного странного сна:
нам раскроет певучие тайны
со звездою в короне волна.

Или там - на обрыве зловещем,
где тропинки застыл серпантин,
мы увидим рассвета подсвечник,
и навеки подружимся с ним -

Это солнце проснулось, ликуя,
радо встрече с тобой и со мной...
Дорогая, пойдем потанцуем -
нынче вечер хороший такой!

Как узка, дорога к счастью
Уже, чем тропа в горах
И опасней, может даже
Поиска воды в песках

Нету знаков и разметки
Указателей пути
Не надломано ни ветки
Неизвестность впереди

Что ж за жизнь тогда такая
Если счастье, лишь в конце
Да и то, если в дороге
Не престанет смерть к тебе

Для того дана дорога
Что б ты смог её пройти
И не золотом, а делом
Отличится по пути.

Дорога узкой змейкой вьётся,
Средь гор бежит она вперёд,
Палитра разной краской льётся,
Всё красит: лес и небосвод.

Деревья точно на параде
Одели праздничный наряд,
Одни желтеют нежно рядом,
Другие - пламенем горят.

Вот ярко-красные мундиры
Раскинулись то тут, то там,
То шоколадные на диво
Стоят в красе на радость нам.

Пасутся кони на пригорке,
Гогочат гуси, лай собак,
Кудахчат куры там на взгорке,
Коровы сытые мычат.

Как часовые на дозоре
Зелёны ели в ряд стоят,
Легко...

Ездят еще по нашим дорогам запорожцы, москвичи и стесняются
Быть гордыми и независимыми стараются
А мерседесы, лексусы и форды от них воротят морду.

А по обочине идет бабушка с коляской, смотрит в небо, на солнце красно.
Не смотрит вовсе на дорогу, думает о Боге
И на душе у нее светло и классно
Бабушко -Ладушко

Я на звёзды смотрю:
Мир огромен и пуст.
Я - пылинка в громаде Вселенной.
Но себе говорю:
Далеки они? - Пусть.
Мы достигнем и их постепенно.

Бесконечности зов,
Увлекающий нас,
Повторяет грядущего ноту.
Явью сбывшихся снов
К нам придёт звёздный час -
Час для Дальнего в космос полёта!

Смутно вижу - когда,
Скрыто тайной - кому,
Проведя сквозь пространство и годы,
Шанс подарит судьба:
К солнцу - не к своему! -
Стать послом от земного народа.

Я не знаю того,
Кто сумеет дойти...

Где же были забыты дороги?
В одиночестве строки плывут:
то обходят крутые пороги,
то желания в заводи ждут.
Занимают причины пространство,
забавляясь над глубиной.
Не хотят они здесь постоянства,
отпуская, кричат мне: «Постой!».
Серый волк, как случайный прохожий.
Утро в городе – сонный парад.
Строки старые, пути не хожены –
Дон Кихот без картонных лат.
Что дороги? Так, пыльное братство,
погружаются в млечный путь.
Разобраться в себе бы без пьянства,
в мир заветный...

Дорогая не печалься,
Перестань ты слёзы лить.
А со мною повстречайся
Для того чтоб вместе быть.

Подарю тебе я звёзды
В час ночной под лунный свет.
И на лавке под берёзой
Пропоёт тебе поэт.

Под гитару свои песни,
Чтобы милой стала вновь.
И чтоб ангельское сердце
Не забыло про любовь.

А забыло всё что было
И разлуку и печаль.
Но зачем же полюбила
Ты смотреть в ночную даль?

Так что больше не печалься,
Я с тобой по жизни друг.
Ты со мною повстречайся,
Создадим семейный...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…