Окно

Голая мокрая ветка
Стучит монотонно в окно.
Серым занудным цветом
Небо заволокло.

Сиротливо, с пронзительным визгом,
Калитка снаружи скрипит.
Невидимо-мелким брызгом
Дождь моросит.

Насквозь, до нитки, промокли
Планки дворовых ворот.
Окон зияют монокли
Кто-то идёт.

Плечи подняв в испуге,
Резко ускорил шаг.
Нет никого в округе
Даже собак.

Нынче окна распахнуты в ночь,
Звёзды путь неземной указали.
Так бессмысленно воду толочь,
В темноту упираясь глазами.
Всё прошло.
Отгорело давно.
Отцвели, словно яблони сада.
И в открытое наше окно
Горько веет ночная прохлада.
Упоительно липа цветёт,
Пух качается над проводами.
Млечный Путь испаряясь течёт,
Задевая о звёзды краями.
Кто нам сможет с тобою помочь?
Тишина уподоблена крику.
Скоро кончится летняя ночь,
Запах липы и горечи привкус.

Кусок Луны - раскосая ухмылка
Ввалился к нам в открытое окно.
На подоконнике допитая бутылка,
Отсвечивает мутное стекло.

Прохладна ночь, густая тишина струится
Я в ней борюсь с желанием напиться.
Друзья же требуют добавить.
Приходится закуски ставить,

Нести с подполья самогон.
На стол бутыль огромный ставить,
Разлить в стаканы и оставить
Сомнения свои все на потом...

...А если вам привидится
Щербатая Луна полоской узкой,
Там, присмотритесь - след зубов,
Она служила нам...

Ночь, а город шумит за окном,
В нём всегда говорят люди где-то.
А во мне, мысли вновь о былом,
Не уснуть мне опять до рассвета.

Взвыла «Скорой» сирена в ночи,
Где-то плохо кому-то вновь стало.
И хлопочут, там где-то врачи,
Чью-то вену, найдёт шприца жало.

Тишину вдруг взорвал звонкий смех,
Голосов громких пьяные речи.
Пьют, обмыв чей-то в жизни успех,
А над всем этим, Путь в небе Млечный.

В городах никогда нет покоя,
Кто-то где-то всегда шумит в них.
Я окно в спальне плотно...

Что я вижу утром этим,
Лишь направлю взгляд в окно:
Бегают, резвятся дети,
Что заметили давно,
Как приятно солнце светит
На рассвете в этот час,
Как свежо им дует ветер,
Как вода журчит сейчас.
Разве может быть на свете
Место лучше, чем вон там!?
Вы, ребята, рады встрече?
Присоединюсь я к вам!

Морозным утром ледяные розы
на белых стёклах ярким пламенем горят.
Смотрю на них, и погружаюсь в грёзы,
и вижу сад…
В нём – роза золотая.
И почему-то вдруг преддверьем рая
мне представляется замёрзшее окно.
И жаждет ласки, состраданья и участья,
и очень хочет хоть немножечко погреться
в лучах простого человеческого счастья
моё озябшее, простуженное сердце.
Я так хочу изгнать из сердца прозу,
хочу решительно окошко распахнуть,
и спрыгнуть в сад, и золотую срезать розу,
открыть...

Серый дождь, не сладив с тишиною,
Чай по блюдцам листьев разливает,
И с берёз над улицей родною
Позолоту ложную смывает.

У тебя глаза - аквамарины,
Но сейчас они, как тучи, серы;
Куклой за витриною старинной
Ты грустишь, за стёкла взгляд свой вперив.

Первый раз тебе не надо в школу,
Только вот от этого не легче,
И стоит букетик листьев желтых,
Словно не подаренный при встрече.

Ты посмейся, девочка, посмейся,
Будь как прежде - озорной, наивной,
Только улетает птицей сердце
В...

В больничной особой палате,
Куда не пускают родных,
Лежали, томясь, на кроватях
Два очень тяжёлых больных.

Один у окна – седовласый,
Всё время дышал тяжело.
Вчера, выходя из сберкассы,
Вдруг сердце его подвело.

Другой помоложе – у входа:
(На стройке упал с вышины).
И видеть он мог: от прохода
До двери в проёме стены.

Негусто. Но что тут поделать,
Когда неподвижна спина.
Просил пожилого поведать
Что видно ему из окна?

Услышал: - Я вижу берёзы,
И с чистыми водами пруд...

Бьют сваи за окном.
Здесь будет новый дом.
Мы будем видеть чьи-то жизни
В бетоне толстом за стеклом.

Мы рисовали вечерами
В цветах некошеных луга,
Ограненные стройными лесами,
Небо в сизо-пестрых облаках.

Бьют сваи за окном.
Наверно, не увидим, как уходит лето
Ван Гога акварелью
Под косым дождем.

Бьют сваи за окном.
Мы не увидим, как приходит осень
Желто-красной тихой проседью,
Рыжим бродячим котом.

Бьют сваи за окном.
Мы не увидим, как грустит земля
Под белым одеялом...

Запотевшие окна, а за ними чужие.
Запотевшие окна наблюдают за мной.
Перепуталось всё, а ветра нынче злые,
Холодает и осень скоро станет зимой.

Мы играем словами, словно ветер листвою.
Мы играем словами, чувства пряча меж них.
И одно говоря, думать можем другое,
И солжём, чтоб не выдать чувств и мыслей своих.

И блуждаем во тьме, между теми словами.
И блуждаем во тьме, позабыв о мечте.
На холсте за стеклом, в позолоченной раме,
Третий век умирает, человек на кресте.

Чтоб увидеть...