Ода на рождение поэта

Глаза у полночи
Распахнуты под маской
Ласкает время
Тело как корабль
В волне сияющей
Плывёт в нарошность
Живительных руин
Где бесконтрольный взмах
Рожденье амплитуды



2. ФЛАКОН ЗАБВЕНИЯ

Собрав оркестр
Горящих лун
Сосуд симфонии
Любовью наполняет
Алхимик Амадей
Краснознамённо
Мозаика божеств
Вольётся в камень руны
Флакон забвения



3. ЯСНОЕ КОМУ-ТО

Седой король
Растрёпанную книгу
Подобрал выброшенную
Кем-то жестоко
Ненужную на дорогу
Страниц не хватает
Но...

Поверь, поэт не умирает,
А, вечный крест в себе неся,
Себя по капле растворяет
Он в горькой чаше бытия.
Поверь, поэт не умирает
Он превращается в любовь,
В шальные брызги водопада
И аромат лесных цветов.
Он станет облаком пушистым,
Добавит луч один к заре,
Травою мягкой, шелковистой
Под ноги ляжет он тебе.
И что поэту расстоянье?
Лишившись всех земных оков,
К тебе он тут же устремится
И будет всюду он с тобой.
Ловить твой взгляд, твоё дыханье
Его как дикий мёд пьянит;
Твой...

Летящий от сердца к сердцу
запомни дробный любовный стук...
Послушай вселенский звук
устремленный в Ничто и дверцу
открой в далекое завтра,
где вчера.... Ожидает правда....
Спой у завесы времен...
Течет в душу - то явь или сон...

Это слово скользит с пера...
Тайна загадок ждущих полна
в листах утонет в ночи....
Запреты видишь.... Пришла пора
откровений... Мечты живут..
Рожденье звезд.... Оковы спадут....
Границ линии тают....
Звуки кружатся, увлекают...

Прикоснулась...

Во мгле бездонной и безбрежной,
В пучине звезд бескрайне снежной,
В попытке к жизни совершенной
Рождение души нетленной.

Во тьме загадочных явлений,
В плену таинственных видений,
В попытках здравых рассуждений
Рождается великий гений.

Откуда столько жизни в нас земной?
Откуда поисков божественных столетья?
К чему же испытание Землей,
К чему же тела праведные плети?

К чему стремимся мы в тумане Бытия?
Что ищем мы в глубинах мирозданья?
Протянется ли вечная стезя
От получения священных знаний?

От вспышки Бога всё святое рождено,
Всё темное, рождающее Свет,
Всё Светлое, чему лишь суждено
Свечою лить божественный сегмент

Рожденная для счастья испытаний,
Душа людская вспрянет ото сна,
И заглянув в окопы...

в час людской
заглянет бездна
в глаза рожденного Христа
и превратится сново в тесто
в начало бытия

будет петь "Аллилуя"
висельник на гильятине
и ангелы его целуя
в уста подобные льдине
отнесут нежнейше в ад

в час людской
узнают люди
о том что было
о том что будет
старуха-смерть умрет в кручине
Нептун утопится в пучине
и будет счатье всем всегда

не для кого
не зачем
на глаза кладут монеты
просто так вот
безумные планеты
кружат свой хоровод

из вымя Солнца льётся...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Есть поэты от природы,
Есть поэты строк свободы.
Но бывают и от Бога...
Когда бог побывал у их порога
И кое-кого он посетил...
На труд творческий благословил.
О жизни правду лишь писать...
От народа ничего не укрывать,
Что было в жизни и что будет,
От поэта не убудет...
Чтобы правду рассказать,
Да может, что-то подсказать.
Что народ наш ожидает,
Если он не понимает...
Как сейчас он здесь живёт
К чему всё это приведёт.
Простой народ сейчас страдает,
А кое-кто не понимает...

Пока, я не поэт.
Пока что, я подросток,
Что пишет строчек силуэт,
А это очень просто.
Лишь только тот поэт,
Кто пишет не пером, а сердцем,
Глаголит смело на весь свет
О жизни, о любви, о чести.
Лишь правду пишет он,
Доносит её людям.
И уголок земли родной
Всегда прикроет грудью.
Он смело станет за народ.
За тех, кто помощь просит.
Богатым он закроет рот,
И властным людям тоже.
Не верю, что таких уж нет.
Проснитесь же поэты!
Проснитесь и включите свет,
Раскройте тьмы завесы!