Обычный прохожий

Кто в любви постоянства не знает,
Часто старость встречает один.
Он не любит — в любовь он играет,
Ветер-случай его господин.

Кто берёт лишь, в себя поглощая,
Любит в жизни себя больше всех.
В ней других под себя подминая,
Не считает измены за грех.

Сделать глупость в пути может каждый,
Потеряв над собою контроль.
Совесть, честных за это накажет,
Подарив им раскаянья боль.

Мир текуч и найти постоянство,
В чувствах чистых возможно лишь в нём.
Их теплом согрев жизни...

Был он белым, как снег на рассвете
Добрым и мягким как лисий хвост
Душа – Солнце, его называли дети,
У старого дуба был его вечный пост.

Там сидел он, улыбкой навстречу
Всем прохожим, а более детворе.
Его видели в утренний звон и вечер,
В летний полдень и осенью на заре.

Прибегали детишки, хором просили:
Душа – Солнце, сделай кораблик нам,
Из сучка он резал кораблик красивый,
И, пускал его в ручей по волнам.

Плыл корабль, детвора будто ветер,
Рассыпалась, смехом лес оживал,
И...

В весёлом смехе проходящих мимо школьниц
Я вдруг узнал, что 20 лет назад
Таким же смехом осыпали мы прохожих
Что даже слёзы появились на глазах.

Мечты, воспоминания проплывали
И как-то незаметно для себя
Вдруг вспомнил, как мы песни распевали
И с криком разбегались от дождя.
Как мы вдвоём под деревом стояли

И чувства непонятные со мной
Мне по-особенному сердце щекотали
И мне хотелось пригласить тебя домой.
Ты мне тогда сказала, не замёрз ли?
И вот тогда я вдруг впервые...

А сентябрь – простыл… И очень.
Слышишь, кашель надрывно-прямой?

Золотыми легкими
осень
гулко дохает вдоль мостовой…


Листопад: ненужный… рублевый…
Разной мятой листвы – оскал…

В моих чувствах – всё чаще – проломы…
А в проломах:
тоска…
тоска…


Вновь мне белое – черным кажется…
А по сердцу: надрыв и звон…

Вот бы сразу – до рвоты откашляться!
Чтобы прошлое…
вышло…
вон…


Как же мы с перекрестком – схожи!!

Та же пыль: взад-вперед сволочит…
Тот же пьяный в...

Тень от ограды на узенькой ленточке пешеходной части моста,
словно кожа зебры, словно жилистость жизни – словом, пробелом, снова словом,
золотом, грязью, алмазом, смолой, сколами руд, до горизонта,
где виднеется утренней свечкой маковка церкви
в дымящейся утренней свежести майского марева.
И я иду между строк, проросших берёзами, липами, хвоями,
тополями, осинами, вишнями, клёнами вдоль обочин,
расставляя знаки внимания, оставляя стихи за спиной, представляя себе себя
без нароста...

Из первозданной тьмы души я выполз, заново рожденный.
Я слышал во сне псалмы ассирийских царей и аккадские заклинания,
малайские заговоры и воскурения орфических гимнов Эллады –
так прозревала душа ночи.
И если бы я вернулся в прошлое, то, встретив себя, ещё совсем юного,
я бы сказал себе – ты, и так, всё знаешь.
Я проснулся, очищенный огненной влагой зари, оделся, вышел из дома,
погружаясь в изумрудно-прозрачную, молчаливую воду утренней океанической отмели,
сел в свой автобус, и поехал...

В черном небе слова начертаны —
И ослепли глаза прекрасные...
И не страшно нам ложе смертное,
И не сладко нам ложе страстное.

В поте — пишущий, в поте — пашущий!
Нам знакомо иное рвение:
Легкий огнь, над кудрями пляшущий,
Дуновение вдохновения!


14 мая 1918


МАЙКЛ КОСМИКА



В черном небе
слова начертаны… ярким мелом…
…ИЩИТЕ – ОБРЯЩЕТЕ…

Я истер – намазлыки мечетные…
Я сносил крест златой
под рясою…


Я искал любовь мою – всюдочки:
в ветхих книгах
и в лицах...

Этой душной весной небо падает пухом под ноги,
облака расступаясь, считают прохожих шаги.
Будет трудно лететь, ты же знаешь, мы вовсе не боги -
променяли на мётлы мы белые крылья свои.

Будет трудно лететь - небо нынче становится плоским,
нам придётся прижаться плотнее к корявой метле,
маневрировать между людей некрасивых и с лоском,
и сухими губами шептать о любви к высоте.

Это ради любви, пусть полёт наш по низкому небу,
Я скучал по тебе даже раньше, когда и не знал,
когда просто...

Полит дождем вечерний город,
Дышать приятно сей порой.
Иду, подняв намокший ворот,
Не торопясь по мостовой.

Прохожих мало, не в почете
у горожан плач тишины.
Я не люблю бывать в народе,
И в этом нет моей вины.

Шуршанье листьев, шум прибоя,
Вой пса печальный на луну,
Не различишь в толпе ты стоя
Брожу один я потому.

Пространство, искало и нашло источник чувства,
вне себя, на прекрасное смотрело, как ему казалось,
раскаивалось: «Действительно, тленно я, реальность,
времена, сыпуча, песочные часы, а ты?»- обратилась
к времени. Время: «И я прохожу, по тебе, так же чувст-
ва рождаю, внутри людей, где злодей, а где добряк, на
цветок, жука, смотрит, умиляется, и дураки рождаются.»