Обычные слова

На добро может память недолгой,
У людей в мире быть иногда.
Ну а зло, уколов как иголкой,
Может в сердце застрять навсегда.

Мы как должное примем обычно,
Когда люди добры и милы.
Их забудем, взглянув безразлично,
Тех запомнив, что к нам были злы.

Ко всем в мире быть добрым не сможешь,
На добро у всех разный — свой взгляд.
Совершая добро, помнить должен,
Что не каждый ему будет рад.

Мир и добрых и злых позабудет,
Возвратив им, то чем жили в нём.
И теплом добро греть добрых...

Пытливый ум с душой мальчишки,
Ему не дали постареть.
Он песню звёзд мог сердцем слышать,
В конце, уйдёт он к ним сквозь смерть.

Его не долго будут помнить,
Деяньем не был он велик.
Грешил как все, но слышал совесть,
Был нравом вспыльчив, даже дик.

А мир бил, гнул, ломал и мял,
Его на жизненных путях.
И как и все, кто в мире мал,
Он знал обиды, боль и страх.

Страх за себя он одолел,
Но за ему родных — боялся.
Но он скрывать тот страх умел,
Лишь осторожней быть старался...

***
Посредством слов
способен, так или иначе,
всяк воздействовать по-своему
на многие умы:

небесных певчих по внушению ль,
творящих вместе с ним,
по наущению ли тьмы.


***
В их большинстве, обычно людям
посреди событий
общего стремительного хода

и невдомёк, насколько велико
на судьбы их влиянье
собственного обихода!


***
Откуда это чувство правды,
что присуще нам,
столь явно ощутимое причём? –

Возможно, что все мы
гораздо больше знаем,
даже нежели ещё осознаём.

А если утром из леса
я принесу тебе куст земляничный,
где, в том я уверен, нет ягоды лишней,
и каждая, как принцесса.

Если ромашки волосы снежные,
припудренные росой,
на подушку лягут нежно
и сольются с твоей косой.

Если вербы комочки пушистые,
что снежинок белей,
будут в вазе стоять, ожидая чистой
милой улыбкой твоей.

Если колокольчиков перезвон
разбудит тебя поутру,
продолжая радостный сон...
Нет! Это все не вдруг -
Я бесконечно влюблен!

Много подарков обычных...

Та жизнь, что мы обычно видим,
Стандартна и привычна нам...
Но лиц вокруг себя не видим,
Значения не придаём мы дням...
А дни уж эти нам бесценны,
И каждый день беречь должны

Взгляни вокруг, и ты увидишь,
Что жизнь не так бездушна к нам.
И что она не так привычна,
В том месте, где уж чувств пожар...

И что же мы сидим и губим
Те дни, что все другим ценны?...
И скажешь ты об этом людям,
И станут дни тебе ценны...

"Стихира" это лишь обычная игра,
Возможно, цель ее тебе и не ясна,
Но тут "Героев Лит." мы просто создаем,
Хотим - полюбим их , а захотим - убьем.
А миражи любой из нас тут создает,
В них кто-то честен, кто-то просто продает...

Мы лишь трансляторы тех сфер,
Увы, столь недоступных всем....
Реальна жизнь лишь вне игры,
В ней много лучше - ты пойми...

Все в тебе обычно, пожалуй,
Глаза, губы, улыбка, взгляд,
А вот сердце мое чаще биться стало
И стремлюсь к тебе весь от макушки до пят.

Нет пройти б для меня незамеченной,
Не тревожа уставшей души покой,
Почему-то ты стала мне близкой женщиной,
Почему-то ты стала вдруг мне родной.

И теперь ты одна для меня желанная,
Я молчу, но готов о любви кричать,
Ты ж твердишь и твердишь, что ты женщина странная,
Словно это мешает любимою стать.

Мои чувства угасают. Исчезают в дымке дней.
Мне так грустно, что так просто
Проститься с любовью своей.
Ждешь сотни дней,
Чтоб потом в одночасье
Повернуть время вспять, и вернуть пустоту.
Оттого что возможное счастье
Снова превращается в мечту.
Чтоб не мучаться от мыслей,
Почему он не звонит,
Выскрести, что только нарастало.
Вот и все, и он забыт.
И его почти не стало.
Занавес. И только лишь надежда
Как обычно сидит в уголке.
Собралась уже, но что-то не уходит.
Любовь и веру...

Всё было, как обычно: привычно, прозаично.
Был день дождлив и пасмурен,
но солнышком из туч
Сверкнули строки чистые, сияющие истиной,
Сияющие светом добра и красоты.

Как соты с мёдом-сластью,
как невод с рыбой красной,
Как бочки с драгоценнейшим,
старинных лет вином,
Те строчки, что из света, знакомого поэта.
Они весь день заполнили.
Он стал совсем другим.

Ни будней тускло-кислых,
ни студня серых мыслей,
Ни слякотно-тоскливых пустопорожних дел,
А радость откровения и...

Как тернист путь обычной персоны!
Миражами наполненный мир
каждый день расставляет препоны,
ворожит, как умелый факир.
А надежда щедра — обещает
аромат свежескошенных трав
и широкую улицу к счастью,
все сомненья надменно поправ.
Но привычное верю-не верю
высыпает в стеклянный бокал,
рассчитав на года, на недели
горсть отравы соцветий сомнений
всё заместо того, что желал.
Возрождаются старые тени,
грустно смотрит с забытых страниц
неразгаданность всех уравнений
в...