Образы

У отчизны вздох печальный,
Люд обложен, гнёт опальный,
Из книги жизни падают страницы -
Горе щемящее…, куда тут веселиться.

Не просто жить в большой России,
Листком оторванным летать в стихии,
Поэтом - реалистом, лириком - бунтарём,
…легче быть простым царём.

Меж мёртвой и живой отчизн,
Живуч соблазн, твоя удача - жизнь,
Пером мыслителя воспетая мечта,
Где любят страсть, утешена душа.

Ограждён твой гений от халтуры,
Образы в груди взяты с натуры,
Аллергический синдром не в...

Время движется в походном марше,
Плывёт в таинственную млечность,
Кто был моложе, стал постарше,
Виновница всему есть вечность?!

В ней «слабые» пугливо мечутся,
В потёмках пропускают цели,
«Сильным» – править человечеством
И будет лучше жить на свете.

Миром движет ворох «мелочей»,
Он громоздится, в ком врастает,
В пыль перетирает образы людей,
Кощунствуя, памфлеты сочиняет.

Трудно нам судить о «пустяках»,
Пред ними и «великое» робеет,
Надо их придерживать в руках,
Иначе...

Солнечный Луч скользит, касаясь сонного лица,

образы ночи держат в тисках расслабленное тело,

Душа вернуться из Странствий отчаянно спешит,

продолжить, начатое Где-то, Нужное Очень, Дело.

Книга ждет на столе в толстом , тугом переплете

с золотыми рядами изящных и вычурных букв.

Музыка Утра вливается в Окно и в каждой ее ноте,

переливаясь, кружится яркий, настроенно-чистый Звук.

Принимает Сердце Стрелы, в них Сила, Добро и Любовь,

открывается Разум, собирая Помощь с...

Города, как люди…
…каждый из них имеет - Своё Собственное Лицо, Душу и Сердце, которые Полностью Определяют Его дальнейшую Судьбу…

Город…, Это Дом, в котором люди Живут со Своими Заботами и Тяготами, Неустроенными Проблемами или Радужными Мечтами…

Как и всякое Живое Существо, Город Наделён Живой Душой, которая Мечется в Поисках Надежды и Духовного Уюта для себя и Своих Обитателей…
…но, в лицах горожан – находит только Суету и Безразличие…
…к Вечности…, к Своему Городу…, к Своим Мечтам...

Два одиночества рядом шагают
Грустно опущены бледные лица,
Нет, их сердца давно не страдают
И на судьбу уже нету сил злиться.
Часто за руки держась, улыбаются
И оживает красками образы,
Только это так редко случается,
Как говорят раз на раз не приходиться.
В недоумении люди и боги,
Ну почему вы и вместе и врозь
Ведь не ущербны и не убоги,
Знаете, любовь ведь любви рознь.
Только пути ваши всё не расходятся,
За горизонтом не видно конца,
Ступни шагают, а мысли расходятся,
Видно...

Рекой певучей, непрерывной
Душа лепечет мне слова
И к облакам дорогой пыльной
Машина мчится вдоль села.

Мелькают образы размыто,
Вдали кружится сонный луг
И кажется, что всё избыто,
Что жизнь минувшего – недуг.

И в звуках сплавились все чувства
Взмывая к облику небес
Искрой забытого искусства,
Сжигая боль людских сердец.

12.2006г.В.П.

Рождаются образы на полотне,
Вышиты нитками судеб,
Их ловко держишь в нежной руке,
Ты знаешь, что с ними будет.

Скрывается многое в каждом стежке,
Закончишь, и чувства разбудят,
Сокрытое в людях, в тебе и во мне,
За это никто не осудит.

Пока же рождаются на полотне,
Сплетения разные судеб,
Но что же предстанет пред нами в конце…
Увидим, ведь, это же будет.

В Обители Впечатлений
Одно круглое большое
Окно
Циклопическое
Но в нем нет ничего
Кроме бесконечного неба и моря

Как и прежде
Я возвращаюсь
В Обитель Впечатлений
Парящую в далекой синеве
Города Будущего

После сна жизни
Прихожу в себя
В тишине внутренней цитадели
Перебирая
И раскладывая по полочкам
Впечатавшиеся
Слова
Звуки
Взгляды
Поцелуи
Шаги
Образы
Все что накопилось
За время странствия
В Обители Впечатлений

И восстановив силы
Я покидаю до следующего раза...

По памяти броди шагом неспешным,лезь в сердце, мое грешное,
А ведь знаю мне боле не поверишь,и каждый шаг мой меришь.
Пойдем со мной по тропам, по истоптанным дорогам,
Переживем все моменты в вперемешку с нервным током.
Мои грезы тебе посвящены, но не вижу взгляда прощенного.
Остались от желаний не больше чем мощи крещеные.
А ты знай, я ведь блефую, не найду мечту другую,
Каждый жизни миг, в честь тебя рифмую - образы твои рисую.
Пережил по новой сотне раз каждую секунду,
Изменил бы в...

Зачем ночи скончаться вхолостую,
Бумага есть, чернила и перо.
Хочу строфу, живую, не сухую,
Но я опять поставил на зеро.

Пора писать, я вдохновлен Химерой
И на столе огрызки свеч горят.
А образы, скрываясь за портьерой,
О чем-то с моей Музой говорят.

Работать, я же должен быть в ударе,
Ведь мне всегда найдется, что сказать.
Парящих рифм в табачном перегаре
Не сразу удается отыскать.

Поймать за хвост, заставить выпить водки,
Потребовать достойный дать ответ.
Но вместе с духом...