Образок пробит от сглаза

На твёрдость пробую золотую монету.
Студёный яростный ветер...
И сердце твоё твёрже камня...

На твердость пробую золотую монету.
Я так долго скитал по белому свету!
Пустите к огню меня!

Киевские монстры
готовятся к войне,
киевские монстры
служат сатане.
Громом в грозных тучах
Грянет Суд с Небес!
По делам получит:
праведный и бес!
Сколько надо крови,
чтоб утих шабаш?
Явится в обнове
повелитель ваш.
И звериным жерлом
поглотит всех вмиг!
Ваша «ще нэ вмэрла»
превратится в миф.
Хунта разгулялась:
всюду — ложь и срам!
На войне осталось
лишь погибнуть вам.
Неужели слепы
и глухи ещё?
В душном чёрном склепе,
разве хорошо?
Вашими руками...

Методом проб и ошибок, путём пробивания стен,
Ты ищешь, теряешь, находишь. И плачешь от грустных измен.

Смеёшься, найдя души рядом, что так же по жизни идут,
Стремятся найти все разгадки, поблажки себе не дают.

Твой метод, конечно же, спорен, ты мог бы идти в поводу,
За чьей-то спиной укрываться, не печься в ошибок аду.

Но так тебе точно известно, что где-то на новом пути,
Найдешь своё личное место, сумеешь преграды пройти.

И что-нибудь точно по жизни откроешь себе для себя.
И...

И каждый для себя считает, что он прав
И правоту свою лелеет, заблуждаясь...
Но к правде не прийти, ошибки не познав,
Как смерти не познать, рождения не касаясь

Где преданность не самой высшей пробы,
Там и любовь всего лишь на словах.
Лишь шаг от доброты до злобы,
Места меняют знаки в полюсах.

Пройдя весь круг, плюс в минус обратится,
Координаты — крутит круг нулей.
И не взлетит уж, ниже нуля птица,
Мир перевёрнут, неба нет над ней.

Мир перевёрнут прошлыми кругами,
А вместе с ним, набор координат.
Мир перевёрнут, всё в нём кверх ногами,
На месте Рая, в небе теперь Ад.

Но всё условно, все покинь системы,
Их полюсам, не дай власть над...

Мой друг, не вечен миг прозренья.
Вновь поворот судьбы бросает в шторм
И размывает чёткость обретённых форм.
Мой друг, не вечен миг прозренья.
Забыв о постулатах правил, норм,
Ломаем светлые приобретенья.
Мой друг, не вечен миг прозренья.
Вновь поворот судьбы бросает в шторм.

***
«Как хороши, как свежи были розы».*
Шуршит засушенный букет.
И плачет гаммою кларнет.
«Как хороши, как свежи были розы».*
Прошло так много разных лет.
Но всё ещё звучат любови грозы.
«Как хороши, как...

1.
Какой же надо выбрать жанр,
Чтоб сразу вышел Жан Вальжан,
И Дракула, и дядя Том,
В одном лице, притом,
Из под пера, обняв слегка
Лолитку, чтоб наверняка,
Крутую, как Брунгильда-тян,
И к алтарю её ведя,
Сто тысяч лайков в тот же день
И нобелевку, ясен пень,
Мне дал, бабло и постамент?
И даже чей-нибудь коммент...
А стиль какой? Я помню два:
Всё умерли, все ржут... В словарь.

Составитель - молодца,
Сколько... Пролистать с конца?

Эпопея?..
Опупею.
Эпическая сага?..
Такая...

Час прОбил...- Ненароком, проза дня,
строфою Лиры думы осенила...
и увлекая вдаль ( За стиль ценя...
Да и за слог! )...- Грядущее явила!..
Незнамо, вопреки, но, вряд ли тем,
кому, от жизни этой, только вздохи...
Где, в общем-то, и мне, в пылу дилемм,
не часто «катит»...- Аргументы - плОхи,
когда, не в тему, в целом, и они...-
Тогда и жанр словесный, слаб в разливе
( А уж в глазах...- не юность шлёт огни,
тем более, на стихотворной ниве! )...-
Чтоб пребывать, как будто в тесноте,
где...

И вот опять пришла пора нам в школу в новый год.
Она нам в прошлом дистанционно надоела,
Для пробы второгодник, поэт в очередной заход,
Бери перо и принимайся поскорей за дело.