Облаков

Болотная овчина леса,
соль облаков, эфира плеск,
кустарный драп, цветов разводы,
жемчужный взгляд
в дороги даль,
где мой покой
не сохранить
для сердца полноводного…

***
Цитрусовый вечер
обдает соцветьем,
тянет нить сирени
горизонта лен,
пряди ветра льются
на тростник ресниц
чистым бытием…

***
Шорох, шелест, песнь листвы,
сеть древесных изваяний,
переплеты изумрудов,
длани тонких чувств весны,
меланхолия шафрана
под осенние псалмы,
и я сбрасываю кожу
верой дикой...

Тёплое небо. Тепло голубых облаков.
Ости стерней. Из соломы колючей постель.
Чибиса звонкий, призывный, пронзительный зов.
И почечуйника семечек острых метель.

Степь растянулась, уходит за горизонт.
День растянулся и катится катышем вдаль.
Сусликов бойких шуршит близ меня хоровод.
Солнце печёт, и засохла, как корка, печаль.

Стукни. Рассыпется корка. Руками взмахнёшь.
Тотчас легко пролетит, промелькнёт стрекоза.
Небо глотками неспешными тянучи пьёшь.
В небо широкое смотрят из...

На далекой планете пыхтела разумная жизнь.
Для землян не понятна, нелепа, смешна и убога.
А планета вертелась волчком, так, что только держись.
И окрестные жители тоже придумали Бога.

Бог был синего цвета, трехглазым, хвостат и рогат,
Но для них он был всех и красивей и стАтней.
Подставляя вечерним лучам свой малиновый зад,
Делал жизнь на планете для многих светлей и понятней.

Солнце их набухало, грозило навеки, увы,
Превратить тот мирок в неживой колобок пропеченный.
Не помогут...

«Её к земле сгибает ливень»*,
Её ласкает солнца луч.
Наряд изысканно наивен,
А в лепестках любовный ключ.

Невеста русского раздолья -
Полей, опушек и лугов.
Её узнает царь и школьник,
Она – хозяйка всех венков.

Всегда свежа, неприхотлива.
Глазаста яркой желтизной.
Порою смотрит сиротливо
В бег облаков над головой.

Цветок, как будто неприметный.
Ромашка - чудный божий дар.
Её сгибает ливень летний.
Осушит снова полдня жар.

* - С. Щипачёв

Поздний вечер. Море. Тишина.
Полог облаков пробит навылет.
На волне качается луна,
Желтый шар всего в какой-то миле.

Вахтами отмеренная жизнь,
Словно в марте ночь, идет на убыль.
Чуткой полудремы миражи
Явственней как гавани и губы.

Заполярье - вовсе не Эдем,
Климат плоховат для райских кущей.
Но луна купается в воде,
Как надежда, в гавани идущим.

Я люблю тебя, осень, за красу небывалую,
За нарядные листья и тепло запоздалое,

За страду урожайную, паутину летящую,
За грибы и за дождик, за печаль настоящую,

За лазурную просинь, за седые туманы
И за плавно бегущие облаков караваны.

Я люблю тебя, осень, и, как Пушкин, мечтаю –
Красоту своей области я в стихах воспеваю.

Сентябрь 2007 г.

Рисуй, рисуй меня штрихами
осенних снов, прощальных слов
своей любви, её стихами,
на фоне серых облаков
и увядающего неба.
Мгновения возьми ты кисть
и нарисуй меня, пусть не был
роман наш, уходящим ввысь,
а лишь, за временные рамки.
Ты замени их на багет.
И подари мне.... пусть с изнанки
там будет неприглядный цвет
холста натянутого нервов -
всё лучше просто пустоты.
Ты нарисуй меня, наверно,
мой свет отыщется, чтоб ты
в портрете поиграл контрастом,
безудержных и злых теней...

Случилось, что в единый миг
я душу выхлестнул стихом,
и интуицией постиг
то, что не выразишь штрихом.

...Я видел мрак, туман и свет...
И слышал звуки дальних битв,
при посещении планет
я ощутил удары бритв.
Я знал любовь прекрасных дев
и ненависть их женихов;
за мною гнался звёздный лев,
но не нашёл средь облаков.
Я мыслью в глубину проник
и видел огненный мираж.
В себя влюбил я Лилю Брик,
что б застрелился прежний страж.
Я знал, я верил и ЛЮБИЛ...

Но разве выразить стихом...

Ей идут все наряды неба в непостоянстве,
Серпантином из света осыпает заря...
Она спесью влечет - королей хулиганством -
Взглядов не замечая, но с любым говоря;

Все оттенки и формы облаков, в колебании
Между легкой вуалью и тяжелым манто,
Равноценно к лицу - рандеву и прощания:
Под сияющим солнцем, под раскрытым зонтом

К золотистому блонду - небо цвета топаза,
С аметистом полночным - розоватый янтарь,
Расшивают над ней звездной россыпи стразы
Визажист - время суток и стилист...

И все же, что такое грусть?
Боль, одиночество, печаль иль разочарование,
А может все наоборот и это просто чуда ожидание?
Она приходит как то вдруг негаданно- нежданно,
Тихонько двери отворит и поглядит печально.
Приносит грусть с собой покой и умиротворение.
Становится вдруг так легко, и больше нет тревог, сомнений.
Грусть помогает посмотреть на мир вокруг меня,
На пенье птиц, восход, закат, журчание ручья.
Я слышу в этой тишине то, как поет душа
Под звуки флейты, что в руках у моего...