О чём пишу я думаю

Что думал этот стратег большой?
Когда пошел на Союз он войной…
Видать от славы лишился рассудка
И это точно была тогда не шутка.
Союз в те годы был большой!
С Великим народом и чистой душой…
Территорию пешком не пройти,
А немцам предстояло с боями идти.
Коль идти собирались с боями,
Смотреть стоило, трезвыми глазами…
Русские тоже воевать умели!
Чтоб вражьи тела огнём горели.
Да и неповадно было, - никому!
Начинать захватническую войну…
У каждого есть на Родине земля
И кругом...

Что думал в 41-вом, - вот этот солдат?
Когда он русскую землю нашу топтал…
Хотел поиметь русской землицы себе?
Многих их захоронили по Союзу везде.
Хотя солдата, понять тогда можно было…
Структура власти Гитлера, на них давила!
Идеология фашизма тогда сильной была…
Вот и шагала с винтовкой эта детвора.
Которая полегла вот в этих хвойных лесах!
От силу вёрст двести с боями прошагав…
Гитлер главное не учёл перед войной,
Куда направлял солдат, с русским в бой.
Идеология в Союзе не хуже...

Я вам пишу свое творение,
Как в одиночестве грущу.
Свое черпаю вдохновение.
Сей стих на сайте размещу.

Я вам пишу, и жду ответа.
Скорее лайки ставьте мне.
Стихом в пучине интернета
Доволен остаюсь вполне.

Я вам пишу, чего же боле.
Так что имейте все в виду.
Но обо мне забыли что — ли?
Ведь похвалы от вас так жду!

Я вам пишу, так знайте это,
Как над стихом своим тружусь.
Но нет хвалебного ответа.
И, видно, лайков не дождусь.

Владимир Сидорук

У кого что болит, тот о том говорит,
Кто о чём, ну а вшивый о бане.
Время в нас то ползёт, то стрелою летит,
То излечит собой, то поранит.

И всегда и за всё, мир оплату возьмёт,
В нём за так, ничего не бывает.
И тот кто безвозмездно, в сейчас отдаёт,
Дань в грядущем, за это взымает.

И у всех кто живой, есть больная мозоль,
И нет-нет, на неё они ступят.
И возьмёт их в тиски, застарелая боль,
И в них тьмой, мысли радость погубят.

Изменив жизни ритм, на передний план боль,
Набор...

Я пишу стихи! Зачем? Незнаю...
Известно сердцу одному!
Я пишу стихи! Зачем? Не понимаю...
Словно смысл жизни по холсту!
Я пишу как больно в этом мире!
И как душа сжимается в тиши!
Как задыхаюсь я от этой пыли,
Продав свой разум за гроши!
Каждый нынче выберает:
Куда? Зачем? И почему?
И каждый где то понимает:
"Что, мол, не так я тут живу..."
И я вот это вроде знаю,
Но как понять себя? Простить?
Я просто рифмы подбираю!
Чтоб мысли выкинуть....забыть!

О чём, о чём метель рыдаешь,
О чём, о чём твой ветер вой.
Ты бестелесный, боль не знаешь,
Ты весь из воздуха — пустой.

Иль у тебя, душа есть тоже?
И тоже тяжко бедной ей?
Но воем горю, не поможешь,
Он сделать может, лишь слабей.

Как мыслей тягостных метания,
Снежинок белых буйный пляс.
Как сАван белого страдания,
Они накрыли с ветром нас.

И нет нам, от тоски спасения,
Она внутри нас и во вне.
И от судьбы, нет снисхождения,
Прощенья нет, тебе и мне.

О чём, о чём метель...

Головы, головы, головы кружение,
Ни о чём, ни о чём, ни о чём мотив.
Ты останься во мне, тихое мгновение,
Светлый миг, когда мир ясен и красив.

Говорят, говорят, говорят-болтают,
Ни о чём, ни о чём, ни о чём мотив.
Под себя в мире всё, словом подгоняют,
Каждый правдой своей, лишь своею жив.

Шелестит, шелестит, шелестит листва,
Ни о чём, ни о чём, ни о чём мотив.
Ни к чему ни о чём, ни к чему слова,
Будет мир и без нас, жить о нас забыв.

Тишина, тишина, тишина ночная,
Ни о чём...

Я пишу о тебе на обравках листов,
Клочковатыми мыслями чувства расписываю.
Все горит в этой комнате:
В круге огня - я, ты -
За кругом. Так далеко,
Что позволить себе
Не мечтать о тебе - безрассудно...
Пиво выпить не раз и не два...
Всё взрывается - рвет на куски.
Раны рваные - без тебя не зажить,
Зализать если только,
Но больно... Сидеть в круге огненном,
Ты - за кругом. Нас разделяет
Всё, что угодно, только не мы...
Нитями тонкими связаны,
Никем не могли быть разорваны:
нам...

Зачем я стих пишу, столь грустный?
И для чего люблю писать?
В моей душе не так уж пусто,
О многом я могу сказать.

Зачем пишу о чувствах нежных?
И про счастливые часы.
О вечерах, как пепел снежных,
Когда влюблен в кого-то ты.

Когда в душе твоей, столь юнной,
Играют краски день за днем.
А ты идешь опять угрюмый,
Пытаясь не играть с огнем.

Любимый мой, тебе пишу:
Как по тебе вдали скучаю,
Как сердце обручено с печалью,
Когда тебя со мною нет...

О том, что тяжело мне жить,
Без рук твоих и глаз родных сиянья,
Как не хватает мне слиянья,
Сердец и тел...на протяженьи лет.

Пишу тебе и вздрагивает сердце,
Горит огнём в душе любовь.
Любимый, помни, для тебя открыта дверца -
Войди в неё и душу мне ты успокой...