О чем ваши стихи

Средь людей, чужих речью и верой,
Я за счастьем погнавшись, плутал.
Волком выл, от тоски жизни серой,
А для яркой, чинами был мал.

И мотало меня, и швыряло,
Словно щепку в весенних ручьях.
А по осени пламя сжигало,
Радость жизни с листвою в кострах.

И стихами я был одержимым,
И презрен, и оплёван за них.
И вперёд шёл, своих судей мимо,
И мне посохом был в пути стих.

А меня круг, событий цунами,
Бушевали, накрыв мир волной.
Прировняв себя люди с Богами,
Все со всеми, в нём...

Город Владимир. Стихи.
Память царапают строчки.
Дождик.
Слезой утекли
радости дни, счастья ночки.
Милый, старинный, родной,
ветхий и новый, шальной,
тихий и шумный, печальный,
радостный…
Ты многогранный.
Разный.
Люблю…
Посидим,
чудный мой скверик уютный.
Осень себя победит.
Зимнего сна беспробудный
к ‘утру окутает морок.
Много?.. Пятнадцать плюс сорок.
Снег продолжается.
Город
полог накинул…
Мне дорог.
.
.
.
.
-- Зимний вечер --
.
Алеет солнце за окном;

крадётся...

Я пишу стихи! Зачем? Незнаю...
Известно сердцу одному!
Я пишу стихи! Зачем? Не понимаю...
Словно смысл жизни по холсту!
Я пишу как больно в этом мире!
И как душа сжимается в тиши!
Как задыхаюсь я от этой пыли,
Продав свой разум за гроши!
Каждый нынче выберает:
Куда? Зачем? И почему?
И каждый где то понимает:
"Что, мол, не так я тут живу..."
И я вот это вроде знаю,
Но как понять себя? Простить?
Я просто рифмы подбираю!
Чтоб мысли выкинуть....забыть!

Поэт, как написать стихи?
Как сделать так, чтобы красиво,
Как сделать, чтоб приятно было,
Чтоб не были читатели глухи,
И было чтобы все правдиво,
Чтоб сердце от любви завыло.

Попробую, я сделаю как все…
Как Блок, Есенин или Пушкин.
Чуть-чуть придам я теплоты,
Природу опишу в красе,
Воздам хвалу величию царь-пушки,
И опишу любви черты.

Пусть не так, как у великих
Пусть будут рифмы чуть грубы,
И пусть слова чуть-чуть чудны,
Зато от сердца, не безлики,
В моральном смысле не...

Другой я пишу стихи ,
Другое лаская тело .
И нежность свою дарю
Заученно и умело .

Всю жизнь я искал любовь ,
Стремился найти совершенство
Из книжек , из детских снов ,
Мечтая о вечном блаженстве .

Но только понять я не мог -
Любовь не берут , а дарят .
Живут ,чтобы всё отдать
И за неё умирают .

А понял - и жизнь прошла ,
И ничего не исправить .
Вот и выходит , что зря -
Я жил и живу мечтами …

Я больше не пишу стихи,
Исчезли мысли и желанье.
И больше нет во мне любви,
И нет надежд на пониманье.

О том, что можно все вернуть,
С тобой мы даже не гадали.
Друг друга не смогли понять,
Так счастья мы и не узнали.

В любовь поверить не смогли,
Хоть и совсем не изменились.
С тобою путь свой не нашли,
И радости не удивились.

Но странно так в моей груди,
Болит, и не могу поверить.
И вновь пишу тебе стихи,
И вновь судьбе хочу я верить.

Я напишу тебе стихи,
они как снег белы, чисты
они как майские сады,
куда ходить любила ты,
я напишу тебе стихи,
пусть принесут тебе они
Звенящий мартовский ручей,
и пух летящий с тополей.

Пиши стихи! Ведь так прекрасно -
Все то, что льется из Души!
Пусть ошибешься, не опасно…
Как радуешься, посмотри!

И если боль, печаль, тревогу…
Ты чувствуешь в своей груди.
Сложи стихи…Откройся Богу…
И Свет увидишь впереди!!!

Из тех стихов, что лягут складно
Из глубины твоей Души.
Увидишь все ты так наглядно.
И посмеешься от Души.

Вас никогда стихи не убивали?
Не в смысле смерти, просто заодно,
Вам истину в глаза бросали,
Как будто выпито, горчёное вино.

И тут же сразу много прояснялось,
Где правда, где нагая ложь,
И рифмами, так просто объяснялось,
Зачем ты есть, зачем живёшь.

Что думаешь, что будешь думать,
Куда уходит, может не ушла,
И не реальность, просто грубый юмор,
Когда один, и жизнь когда одна.

На рубеже отчётного столетья,
Искали, думали... страдали,
Да просто так, не в смысле смерти,
Вас...

Луна кусала сыр, как мышь,
а ты еще в ночи не спишь,
а ты читаешь что-то там,
как чернокнижник — свой Коран,
а ты гуляешь по волнам
сияний, комната — ашрам,
и хочется повыть и спеть;
ты капаешь чернилом в сеть...
* * *

Печали омуты глубоки,
и пьет она все наши соки;
но высшая бывает сладость —
когда печаль переходит в радость...
* * *

Когда обрушился последний мост
и нет назад уж отступленья,
мы делаем шаг, переступив погост,
в новую жизнь, как в преступленье...