Нрав

Природа-мать все шепчет непонятки,
Какой извилиной ее мотив поймешь?
Сознание с разумом опять играют в прядки,
Как только на кровати ты уснешь.

Прокрутит день былой,как пленку в кинозале,
Всплывают мелочи,каких уж не видать.
Мечтают грезы ,там где с роду не бывали,
И жгут привычки,что умеют так ласкать.

И вспомнил пса,что жил со мной однажды,
Щенком еще, малютку подобрал.
Он рос собачкой сильной и отважной,
Не хитрые обязанности знал.

Своих,хвостом виляя, песик лаской гладил...

Что наша жизнь? – Игра! Играем в жизнь –
Как будто ум, и нрав, и честь, и совесть –
В душе у нас – совсем не миражи,
А наше бытие – не фарс, а повесть.

Вся наша жизнь – игра: играем в суд,
В закон, что, якобы, нельзя нарушить.
Играем в веры в Бога, что спасут,
Как уверяют эти веры, душу…

Играем в знанья всяческих наук,
Что обещают нам комфорт телесный
И, вовлекая в свой порочный круг,
О Мире врут всегда и повсеместно.

Играем, чтоб в навязанной игре
Нормальными системою...

А Тит, четыре тысячи, три, два, один
Отправился в грядущее один
И проявил там свой ученый нрав
Аж до тридцать пятых глав.

Свел сказочную дружбу в прозе там
Оставив рифму мучить нам.
К чему слагать стихи про самогон не знаю
Нет критиков и рифм никто не замечает.

Да что вино,
Забросил Буратино он давно
И Колобка под юбкой у кого-то
Оставил. Хоть бы Дятлова или Камелот меня б поправил...

Читаешь ли Мои Стихи
( РукоплещА от восхищения! )? ...,
Иль оные...- из чепухи,
к бездумности души растления,
такими кажутся, от фраз ( ? ),
где Лирика — тоской — в тенётах...
И... на диван, ты, пав в экстаз,
с благоуханием...- в зевотах...-
блаженствовать в иных мирах...
А их — Стихи Мои — не знали...
Но там, где пир ( Да при свечах! )
печаль и ждёт ( Подняв вуали! )...
и, разумеется, вершит!
А здесь, судьба, своё имеет...-
Бежишь ли от неё...- отмстит!
А если млеешь...- озвереет...

Печальный взгляд. Вокзальная скамья,
и ты одна в потоке расставанья,
я уходил,должно быть навсегда,
а мне во след неслись рыданья.

Кудряшки золотистые на лбу,
твой образ у меня перед глазами,
я все это, по прежнему, люблю,
твой нрав,неукротимый ка цунами.

Мне не найти такой прекрасный стан,
и гордый профиль как у Нефертити,
смотря в глаза твои бывал я пьян,
в них глубина,просящая - нырните.

Все рухнуло в один чудесный день,
когда мы были на вершине счастья,
она ворвалась в...

Грозный и угрюмый, чёрный зАмок тучи,
В небе проплывает, прямо надо мной.
А в его бойницу, смотрит на нас лучик,
Смотрит лучик добрый, солнца золотой.

Как ладошка милой, ласковый и нежный,
Он лица коснётся, обогрев собой.
В нём Небес прощение, за путь жизни грешный,
За её ошибки и мой нрав шальной.

Уголки потайные, в сердце — сокровенные,
Осветив, покажет он, что добро есть в нём.
Снизойдёт с тем лучиком, Неба откровение,
И даст озарение, что не зря живём.

Люди-люди добрые...

Не плачьте обо мне когда уйду...
А поминальную свечу зажгите.
Тихонько помолитесь за меня...
И непутёвую... меня простите.

Простите пылкость чувств моих...
Мой вздорный нрав и бесшабашность.
Простите... этот неуклюжий стих...
В нём… мои чувства наизнанку.

Здесь на Земле... покоя не нашла...
Всего лишь странница я в жизни.
За грех свой... так наказана была...
Теперь... вернусь в свою Обитель.

Не плачьте обо мне когда уйду...
А вспоминая нежно улыбнитесь.
Для вас... душой зажгу...

Не сломала болезнь, сбив с ног,
Встал — всегда я встаю.
Мне помог русский нрав и Бог,
И ещё я спою.

Ведь пока во мне песня есть,
Я не сгину в пути,
И смогу я сквозь боль и смерть,
И сквозь беды пройти.

Я не сдамся пока живой,
Знал я боль, труд, и пот.
Бит не раз был в пути судьбой,
Но терплю — всё пройдёт.

Всё пройдёт — перемелится,
Станет мУка мукОй.
Слабый пусть на жизнь сердится,
А я рад что живой.

Пока песня моя со мной,
Смогу выжить везде.
Приму всё, что дано...

Летел голландский самолёт...
Но, вдруг, его, ракетой сбили!
В кого же метился пилот ( ? ),
которого, затем, убили...,
а может и наоборот...-
Медалью наградили Власти! -
Понятно..., чьи!..- Исход - оплот,
от всякой будущей напасти ( ! ),
да вслед расхода...- на кровИ ( ! ),
в раздробленных костях-обломках...-
Европе - проза - се ля ви...
Америке ж - игра - в потёмках,
среди стрелялок кутерьмы...,
где нет, в итоге, виноватых...,
а наяву...- «приют» тюрьмы,
для всех её врагов...

А небо пахнет бирюзой,
И жарким, солнце. тает в душу...
И тихо плещется прибой,
Звеня по камушкам наружу.

И лепестки у сочных трав,
С бутонов вырвутся однажды,
И расцветут сияньем нрав
Красивых, нежных, настоящих.

И не кляните свой прибой,
Сумев услышать в теле душу,
Когда она влечёт собой
В ненужный или в нужный случай....

И снова утро настаёт,
Купая в дне, тебя, вчерашний.
Но, слышишь - ластится прибой
Услышав тон твой настоящий..