Ноты ком

(марксу, окси, оппенгеймеру, маяковскому и другим.... )
"если звезды умирают, значит это кому-нибудь нужно? " или
"теперь я смерть,, разрушитель миров"
Один слышал ноты, а затем записывал, другой, только читал, (в чем отличие?) метал или плюшка, карлсона сушка, б- г не только играет в кости, но и любит это делать, ...
х... покоряет галактики, град- кл... салатики,
читал реп или копал репу? шерше ля фам, пеппу, ( оппенгеймеру и другим пешкам?) а я говорю нравится с..с чешкам...

Хорошо, если два сердца вместе
Бьются в такт бесконечной Любви.
Хорошо! Ведь Любви нашей песня -
Самый лучший Небесный мотив.

Хорошо, если слов нам не надо.
Молча многое можно сказать,
И, Любовь подарив тебе взглядом,
Всю Вселенную можно обнять.

Хорошо! И звучит та мелодия,
Что поется сердцами и Небом…
Мы друг друга поддержим заботливо,
Если путь нам проложат «зеброй».

Ведь полосочки черно-белые -
Нотный стан на листах этих вечных.
Музыкантов творенья умелы,
Если...

Под нотой «до» грачи кричали,
Рассыпав в роще свой вопрос, –
«Как вы «до» нас весну все ждали?
Зимой морозили свой нос?»
Сороки «ре»зко отвечали,-
«Не то что вы, гонцы тепла,
Как диссиденты, без печали
Умчались осенью все на.
На юге проще, здесь помойка
Спасает нас, и прожитьё,
Хоть и не сладко, но достойно,
«Ре»спект не скажешь, но своё.»
Под ноту «ре» и настроенье
«ре»вёт весь транспорт городской,
Какое в сущности везенье -
Жена с утра молчит со мной.
«Ми»лее нет часов...

Музыка здесь ни причем
И слова ни причем тоже,
Просто музыкой мы живем,
Мы с тобой на неё похожи.

Мы с тобою в ней каждой нотой
Просыпаемся утром с ней,
Может быть она нашей дремотой
Когда много бессонных ночей.

Заполняя души пустОты
Или же раскрывая нас вновь,
Где затронуты эти ноты,
Отвечающие за любовь?

И когда ты её не слышишь
Ни малейшего её отзвука
Понимаешь и ноты пишешь
Ведь реальна любовь и музыка.

Жаль, что лето прошло, все пожухли цветы.
Проливает тоску осень стылым дождём.
Только сердце моё счастья с трепетом ждёт,
Что б исполнились все без остатка мечты.

За холодным окном будто бесы поют,
Ветер рвётся в мой дом, видно ищет приют.
Бьёт крылами в стекло, сносит ставни с петель.
Всё стучит, как шальной в затворённую дверь.

Припев:
На оконном стекле дождь играет стаккато.
Дарит каплями нот мне мелодию грёз.
Только в лето моё, знаю я, нет возврата,
Счастья дни – не циклоны...

Без любви мой мир так жалок,
Будто пруд без лилий сонных.
Можно вить гнездо на скалах,
Ждать тепла в словах холодных.

Будет жизнь всегда с изнанки,
Если нет от бед защиты.
Счастья ключ артезианский –
Души для него открыты.

Не бросай в источник камни
Слов пустых и слов колючих.
У души так тонки грани,
Лечит их лишь счастья лучик.

Только в радужной палитре
Отблеск хрупкого стекла –
Стразы душ, и власть гранить их
Абразиву слов дана.

Припев:
На сердце боль, когда любовь...

Человечество - самый древний котел:
Бедность избранных, сцена партера,
Первый жар увертюры, где ноты и духа и тлена
Вызывают смятение в публике выживших душ.
Где в смешении всех языков наступленье октав.
Бог проходит по клавишам
Дирижируя: громче ли, тише...
И достаточно искры, чтоб отправился к праотцам
Весь театр теней, «англетер», философия тризны.
Здравствуй, Пале – Рояль, сгущение света и мрака.
В клавесине Мольера рожден эпизод,
К каждой ноте пристегнут кортеж
Словно реквием...

Моя утонченная фабула, измеряя собой расставания.
Мы встречались с тобой в изящном воздухе,
В капризном лаке Страдивари, в день, когда рождалась скрипка,
Владельцев обретая и теряя, словно была не инструмент.
Октавы выстоялись...Губительный узор...
В прохладу храма звук плывет, и руки удлиняются и тени,
И струны изгибаются и звук... Укрой на перелете сердце,
Оно играет не по нотам... себя.
И кармином выводит инициалы в воздухе,
И раскрывается свод... Лоно... Близость...

Мы были разделены странным светом,
Тем, у которого нет возраста.
Могли ли мы тогда прочесть то, что написано
Там, где колокол звенел голодом.
Пьющие из чаши сомнения яд,
Мы носили одежду теплых лет,
И звуки твоих шагов были - письма,
И звук на моём языке был - сад.
И шрам на пепле моём - был Бог,
Он мне оставил завет - цвести дотла,
Где роза в тебе попирала твердь,
Ту твердь, что, укрывшись тьмой, была густа
Как кровь, что по тонким изгибам ведёт рукой,
До самой долгой ноты твоей...

"Любовь - это очень опасный подвиг"

Минутные стрелки предзакатных теней...
Граничащие с нитью голоса,
Мы идём как вода сквозь вены тротуаров дней,
Сквозь запах волнообразных линий, сквозь все страницы,
Что мы набросали в четыре руки под теплым дождём любви.
Проступают слова и уходят, и мы уходим в одичалые реки.
Мы сливаемся в них каждой строкой,
И трепет, одетый в синие буквы, течет в лирических ветрах касаний.
Потеряв своё значение в "до" и "после", в никогда и навсегда...