Ночник нам недолить

Маленький томик в холодных руках,
Блеск от слёзы на румяных щеках,
Время уснуло, часы не идут,
Строчки в глазах хаотично снуют.

Он свою душу излил Ей в стихах,
Грезил летать в кучевых облаках,
Видел в глазах Её страсть и любовь,
Как прикоснётся к соскам её вновь...

Слёзы бежали горячей рекой,
Души развенчаны были судьбой,
В памяти всплыли картинки тех дней:
Вечер, цветы, и огни фонарей.

Боже, а вдруг Она здесь не одна,
Вот на плечо сейчас ляжет рука,
Тело послушно отдастся...

Выдался вечер, тихий, как плавни,
Длинный, как синие воды Янцзы.
Мне так покойно, попойно и плавно
В сердце пассаты, в груди бубенцы.

Звездный фонарик ликует и льется
Духом убогим далекий Маяк.
У ночника, словно, бабочка, бьется,
Блик, или, может быть, радость моя.

Сирому, серому много не надо
Только бы верить слеза недолга.
Звездному Граду, Великому Граду
Не оскудеть, не остыть, не солгать.

Словно на верфи, стучат молоточки
Где то внутри, мастеря красоту...

Вечер уставший проходит
в квадратные метры квартир.
Шторы задернув, отделит,
укроет свой маленький мир.

А по стене сползает мерцающий свет,
Нервно поднимется дым сухих сигарет.

Вечер уставший задремлет,
укутавшись в старенький плед.
В маленькой комнате прячась
от маленьких суетных бед.

В зеркале свет мерцает от ночника,
А за окном дождливая серость тоска.

И в полудреме услышит,
стучится как дождь по стеклу.
Медленно тают минуты ,
уставши слетая во тьму.

Тени...

Пестрит ковер листвы на мостовой -
Унылое осеннее убранство.
По улицам дождь бродит сиротой,
Стучит в окно, устав от долгих странствий.

Залив в тумане. Серой пеленой
Укрыты скалы, корабли, причалы.
И, словно эхо брани площадной,
Чуть слышен крик неугомонных чаек.

Уставший мир готовится ко сну.
Он зиму ждет с пуховым одеялом.
Далекой искрой ночника блеснув,
Окно пролилось светом запоздало.

Уныло, пусто, серо на душе.
Надежды луч в сыром тумане гаснет.
Лишает осень сердце...

Молитва Литер...
Даль - ночник потусторонний...
Глаза моей зари,
Я весь из букв и слов!
В моём ином, изношенном исподнем,
Я обниму тебя...
Я лягу спать с тобой.

На завтра и вчера бездонности раздав
И голос, и стихи, и паузы признаний,
Открытостью глубоких ожиданий
Крести меня Поэзией на Жизнь!
Мне тут дышать и Ею и Тобой...
И пламенем сквозным идя на круг,
Мне тень мешать с камнями и золой...
Мне пить свинец, чтобы вернуться в Звук.

Подлунный сон слегка похож на сад,
Но он...

Когда тоска тебя всего пронижет,
На выставку сходи и посмотри,
Как на картинах гения Куинджи
Подсвечены берёзы изнутри,

Как лунный фосфор льётся из полотен,
И кажется, что движется река;
Сквозь сумрак ночи, что так груб и плотен,
Луна горит подобьем ночника.

Картины свет сияет и струится,
И отступает чинно темнота;
И кажется, людей светлеют лица,
Что глаз не отрывают от холста.

Искусству применение найдётся
За высший смысл, воспетый хором лир:
Пусть свет души сквозь сумрак...

Когда строка спускается на шелест,
Шиповник вспомнит как искать весну,
Тростник заговорит, закрутит время,
Кольцуя птиц, кольцуя по кольцу...
Я утаю, чья то была молитва,
О том, чтоб мне тобою не спалось,
Где в хриплую гортань входила бритва
Строк, убивающих желанием насквозь.
Не пропусти вновь надо мною равноденствий
В готике губ у звонких позвонков,
Располосованного поцелуем сердца
В прозрачности уравновешенных весов.
За смерть в стихах небесное дыханье,
Пей, Королева, именной де...

вольный перевод Pochill - Porque

Горит ночник. Стопка книг
И фотографий.
Да, было все, как вчера -
Память не врёт.
- Что, Одиночество, Вам
Стоит потрафить? -
А вдруг однажды оно тоже уйдёт.

Тетрадь, не раз ты слезой горькой омыта.
Но отчего-то сейчас хочется вслух.
Не телефонный звонок — это молитва
Несёт на крыльях ночных слабый мой дух.

Зачем? Стоит ли мне писать?
Душа облака стала легче.
Пою старые адреса.
Не там наша случится встреча.

Да разве что-то вернёт прежние...

Яков Есепкин

Палимпсесты

Камерное молчание

Второй фрагмент

Пудры тусклые, локоны дев
И нафабренных ведьм перманенты,
Се пиры, их ли с неб оглядев,
Расточат ангелки диаменты.

Шелк совьется, лакеи уснут,
Станут мертвые плакать царевны,
И юродные к окнам прильнут
Венцианским, сех муки испевны.

Нас оплачут хотя бы во снах
Злые феи музык, где лепиры
Сеней райских тлеют в пламенах,
Озлачавших всенощные пиры.

Тринадцатый фрагмент

Ангел неба, летай высоко,
Отхлебнем...

Мельтешат в луче пылинки.
Утра летнего лубок -
молоко свернулось в крынке,
в простоквашистый клубок.
В кухне солнечные пятна,
тесто всходит, бродит квас,
запах сдобный, хлебный, мятный,
в серебре оклада Спас.
Тает пенка на варенье,
млеет лето от жары.
Домовитость и смиренье
часть причудливой игры.
Тихо скрипнет половица,
тюль вспорхнёт от сквозняка…

Я такая мастерица -
белый свет держу в руках.
Я в него добавлю дрожжи,
будет свежий белый хлеб.
Будет вечер, будет дождик...