Никто не знает

Игра судьбы практически без правил…
Борьба судьбы на безразмерном ринге жизни.
На поле, не имеющем пределов и границ
И бой идет на выживание в условиях суровых…

Сложно в мире бренном равновесия не потерять,
Тяжело не сбиться с толку и в пропасть грехов не упасть.
Но человек пытается держаться за нити жизни и
В бездну злости не упасть, пытаясь в мир добра попасть…

Судьба-злодейка мотает человека по своим скрижалям,
Как море корабли в стихии шторма и бушующих ветров.
А какова судьба...

Что притянуло тебя - не друг, не брат - в мой ад?
Источник любви, мерцающей в общей ночи?

Гениальным глюком бродит вещий сон то здесь, то там
Сам себе куётся рьяно нейтро брод по чужим следам.

Любовью оглушив волну - нео оборот - её рукой поймать можно без забот.
Время вывернуть, распять тишину, - праведно заглянуть в свою глубину?

В завязи космической завис чарующий сонет.
Никто не знает каким словом отзовётся утром свет.

Ни слова о себе, (так ему казалось), а на сам-
ом деле в каждом слове строке и букве пере-
носил все свои букли, тела своего скрижали,
тараканы мыслей,те которые забежали, зави-
сли, забились/забылись, и свежие, невзначай
явились, (терриконы).
- А рождение новых, в момент написания,
ещё не осознанные, откуда?
Заклинания. Те, что рождают улов, кто дви-
жет ручкой? да и зачем, попал на крючок
слов и никто не знает, будет ли новое зна-
ние, новый посыл, ждём его, лопатим породу...

-Наличие инициирующего необходимо?
-Его присутствие?
-Да/нет?
(кара баса, благовест, ангельские переливы
или лучи и струны? образы, руны?
стечение обстоятельств, окружающей среды,
будущей субботы…….воскресения,
на ветру и в покое рдея или синея)
Или, во сколько надо проснуться в последнее
утро? Неважно и это?
- Что ты думаешь об этом?
Не покупай и не продавай сердце? бери и от-
давай даром? не потому что, а потому что не
купишь и «кэш» промежуточный буфер с быс-
трым/медленным...

В твоей жизни много правил, ты соблюдаешь свой закон
Все тебя считают странным тебе до мнений все равно
Мир, конечно, станет лучше немного, подарив добра
И не изменишь всей картины, но часть ее в твоих руках
Перед собой ломаешь стены, обиду с болью затая
Никто не знает что на сердце, уйдешь, забрав свою печаль
Завтра встанешь на рассвете, все будет также как всегда
Но нету той чтоб растопила. лед что в сердце у тебя
Запрет на сердце ты поставил, забыл пароли и ключи
Узнал, как больно...

Всё хорошо... всё как всегда...
То дождь идёт... то солнце светит.
А за зимой... придёт весна...
И вновь подует тёплый ветер.

Всё хорошо... всё как всегда...
Проходят дни... проходят ночи.
В мой сон... приходишь иногда...
Мне в Явь из Сна идти не хочется.

Всё хорошо... всё как всегда...
Пью утром кофе на ходу.
Проверю почту... снова тишина...
Всё как всегда... а я зачем-то жду.

Всё хорошо... всё как всегда...
Так отчего ж... дышать так трудно.
И я не чувствую весеннего тепла...

"Люблю свою страну", - кричал он невпопад,
Другой страну любил, не этот маскарад.
Один - всю жизнь на службе, на благо той страны,
Другой всю жизнь по ссылкам. В морозах Колымы.

Колючка на заборе. Напротив двое их.
А кто здесь на свободе из этих, из двоих?
Кто срок здесь отбывает? Один или другой?
Увы, никто не знает. Быть может, кто живой.

И кто любовь по праву отдал своей стране?
Кто больше за державу радеет по судьбе?
Тридцать седьмые годы давно уже прошли.
Немногие обратно...

Актёр забытого театра,
Сидит на лавочке
И плачет.
Никто не знает. почему он плачет.
Ни он не сам
И вовсе не другие.
Одетый весь в лохмотья.
Прохожие мимо сторонятся
Бубня себе под нос.
А сын его ведь так
И не придет.
На тот спектакль не пришёл
И вот на этот тоже.
Актёр..
он плачет не из-за театра
А из-за сына.
Который бросил мать
В день её кончины.
уехал за границу.
За премией своей.
И вот настал тот день
Его приезда,
А он забыл.
Тонул в своих деньгах и славе
Ему все...

Любят песни люди слушать,
Звучит музыка вокруг.
Чтоб не напрягались уши,
Нужен качественный звук.
Музыканты отыграют,
Как им надо и уйдут.
И тогда в процесс вступает,
От кого все чуда ждут.

Он не слесарь, ни шлифовщик,
Не водитель, наконец.
Он простой аранжировщик,
Песням он второй отец.
В деле том нужна сноровка,
А работа на износ.
Песни без аранжировки,
Как машина без колёс.

Будь то рок, то рэп, шансон ли,
Будь романс и даже джаз.
Он все паузы заполнит,
Он на выдумки...

В старинном замке, комнате одной,
Стоит сундук, расшитый вензелями.
Ту комнату давно хранит покой,
Увешаны все стены зеркалами.

Никто не знает что в том сундуке.
Подходит ключ, но тот сундук с секретом.
Так и стоит сундук тот в закутке,
Открытый и доступный под запретом.

Мне по спине проходит холодок
Одновременно с мысленным ответом.
Я - сундучок, закрытый на замок,
С таким же неразгаданным секретом.