Никто не свободен

ЧЕЛОВЕЧЕСКАЯ ГЛУХОТА

Глух остаётся человек, что не свободен
От своевольно им играющих страстей,
К веленьям совести, ко гласу ль интуиции своей,
Присущих внутренней его, иначе, истинной природе...
И то сказать: приёмник будет ли пригоден
Хотя б и для приёма крайне важных, срочных новостей,
Когда в нём слышен только треск от истощённых батарей
Да лишь невнятный шум в антенновом отводе?


С ВЕЛИКИМ ТЩАНИЕМ

Трудись без устали весь век над нивой жизненной – той самою, своею,
Что для...

Думал, что навеки околдован,
Но смыл, силу чар речной водой.
И круг неизбежности разорван,
И подняться, смог я над собой.

Колдовскую силу, злую, подлую,
В чары чёрной метки, чёрт вложил.
Ну и сдуру, в молодые годы я,
На неё, в дороге наступил.

И пошёл не по прямой дорожке,
На кривой, свернул на лёгкий путь.
А он скользкий и я в миг оплошки,
Пал разбившись, в безнадёги муть.

И жил одним днём и людей чаяний,
И их устремлений не брал в счёт.
Мир в угоду собственных желаний...

"Когда человек свободен, он находится в состоянии полета". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

- Не давайте братцы хлеба.
Лучше дайте мне взмыть в небо.
И еще я был бы рад
Не отбить при этом зад.

Надавлю на выключатель,
Станет враз светло как днём.
Мир уснул и лишь приятель,
Не спит месяц за окном.

Хорошо ему — свободен,
Он от всех мирских забот.
Без сует их в неба своде,
По ночам средь звезд плывёт.

Он меня людей всех лучше,
Понимает и мой стих.
Молча выслушав за тучей,
Мне не скажет слов плохих.

Никого, лишь тьмой напротив,
Моей тени силуэт.
Гляну — и в меня без злости,
Тьма его глядит в ответ.

Тьма и свет всё время рядом,
И вещей меж, и меж слов.
Выключателем...

Мне бы взять побольше алых цветов,
Мне бы взять поменьше траурных венков.
Может быть тогда бы в вечности душа,
Вырвавшись из плена, к тебе летела чуть дыша.

Все твои молитвы милого вернуть
Пролетят неслышно, трудным будет путь.
А когда настанет теплая пора
Ты увидишь море, чайка в небе, два крыла.

Я летаю в облаках под синем небом,
С высоты смотрю на вас на всех.
Ведь никто, никто в меня не верил,
Верил я, но не в себя, а в свой успех.

Я поверил в чудо, что вернусь живой,
Я...

Ты живёшь иллюзией свободы,
Веришь в право выбора дорог.
В силу своей сути и породы,
И в идей высоких, чёткий слог.

Но придёт твой срок и ты взрослея,
Мир, с других увидишь перспектив.
И поймёшь, что может лгать идея,
Даже если, слог её красив.

И поймёшь, что в принципе не может,
Быть свободен смертный во плоти.
Что в её пределах дух стреножен,
И судьбой, назначены пути.

Судеб наших игровое поле,
Жизни полем нам и ты себе.
Не ищи напрасно лучшей доли,
Не живи, наперекор...

Играть с отражением в жмурки -
Движенья плавнее и тише.
Стихи - это к прозе придирки,
Их больше никто не напишет.

Мечта не изменит погоды,
Иллюзии облаком тают.
Стихи - что за странная мода?
Их больше никто не читает.

Измеришь дистанцию взглядом -
А небо ни ниже, ни выше.
Кому это, в принципе, надо?
Их больше никто не услышит.

Терзаться несказанным словом?
Живут же обычные люди..
Закончено. Это не ново.
Стихи? Нет, их больше не будет.

Но, в миг оборвав...

Жил да был в селе «Налейка»
парень, звать его Андрейка.
Ни печаль, ни радость в нём
разбудить вам нипочем,
потому как на селе
он считался не в уме.
Было два у него чина -
увалень и дурачина.
Все его жалели часто,
а вот это уж напрасно!
От природы он был рыжим.
И к тому же чуть бесстыжим.
Голым мог купаться в речке
и прикинуться овечкой.
Баб вокруг не замечать,
и нырять себе, нырять.
Те бельём в него швыряли.
И топили, и шпыняли,
а Андрейке нипочем.
Хоть грозите кирпичом...

За окнами рассвет раслывчатой пастелью
Рисуясь, проявился на полотне утра.
Не раскрывая глаз в распахнутой постели
Она не забывает, что опять одна.

Художник-невидимка. Не надо торопиться.
Не радует её законченный пейзаж.
Ей не придется вновь ни на кого сердиться
И ей не подадут к подъезду экипаж.

Нет властных сильных рук. Нет ищущего тела.
Никто ей поцелуем закрыть не хочет рот.
И до её проблем нет никому и дела:
Никто для одиноких не отменял восход.

Никто не отменял весенние...

Наивно говорить о счастье
Не зная Истины о нём.
К нему ведёт тропа ненастья,
Та по которой мы идём.
С рождения до п е р е х о д а
За грань не зримую для тех,
Кто жнёт невежество народа
Плоды труда сожрав за всех.

Не зрима и для тех , кто пашет
Не зная Истины о том...
Куда же делось счастье наше?
Куда девалось?
И потом...
Наивно говорить о счастье
Не понимая существа...
В чём принимаете участье
Прикрывшись страхом большинства.

С рождения ползти к могиле...
Скотом горбатить...