Них

Шумные — люди,
Опять за стеною,
Кого-то ругают,
В соседней квартире.
Так всегда будет,
Что спором с войною,
Люди решают,
Вопросы в их мире.

Шумные — люди,
Опять шум мотора.
Кто-то проехал,
Опять мимо дома.
День его труден,
В нём гвалт разговора,
И нём мало смеха,
В нём будней оскома.

Шумные — люди,
Шум даже в их мыслях,
Страстях и желаньях,
И даже в их снах.
Словно в сосуде,
Их души в их жизнях,
Их время в метаньях,
Проводят в телах.

Шумные — люди,
Опять шум...

Много знаний — многие печали,
Принесут — познают скорбь сердца.
И лишь те, кто ею жить не стали,
Жизни путь, пройдут весь до конца.

Много знаний силою большою,
Могут слабый разум повредить.
И безумство гения бедою,
Станет всем, кто рядом будет жить.

Много знаний — множество открытий,
Не всегда приятных, принесут.
А они, темп жизни и событий,
Изменив, кого-то в них сотрут.

Много знаний — много изменений,
От них мир, становится иным.
От них первым, может стать последний,
А...

Я при делах и вроде бы в них нужен,
Всё хорошо и нет нужды ни в чём.
Так отчего ж, зимы свирепой стужей,
Тоски проклятье, в сердце вновь моём?

Откуда в снах, чУдные персонажи,
Калеки, старцы с взглядом бурь лихих.
И всё что я, уже прожил однажды,
Зачем вновь болью, оживает в них?

Что преступил опять и в чём я грешен?
Я был не прав, но всё же видит Бог:
Я не со зла — я просто был беспечен,
И вновь добром, ошибку сделать смог.

Прости Господь, не мне давать оценку,
Моим делам...

О,где ты,деревня,о,где ты,Россия?
В буграх и ухабах земля.
По мёртвой округе,оконца пустые,
заляпаны грязью дождя.

Я вас обведу кругозором,маленько,
безбрежной России,края.
Ну,здравствуй,глухая моя деревенька,
ну,здравствуй Отчизна моя!

Здесь нет даже птиц,они сдохли на дыбе,
здесь некого даже спросить?
Лишь ветер свистит и поёт на отшибе,
о, Боже, Россию спаси!

Сложились вповалку дома-доходяги,
хлева на задворках скрипят.
А дождь барабанит,как сонный бродяга,
по дряхлому...

Мысли, как натянутый канат,
Над бездонной пропастью безумия.
То тихнько шепчут, то кричат,
В них тревожность, ночи полнолуния.

Под высоким — низость тьмы порока,
Над высоким — тьма небес ночей.
Не взойдёт в них солнышко до срока,
Нет Природе, дел до чувств людей.

Манит небо ночи, тьмою бездны,
Даже в небе, должен падший пасть.
Он порока, плод вкусил запретный,
И теперь, он тьмы желаний часть.

Голосит мысль брошенною девой,
О предавших, веру в них, друзьях.
Как дыханье чёрта...

Я нигде — я в воздушной яме,
И нет рядом со мной друзей.
Я в пустой жизни гулком храме,
Спорю с эхом своих речей.

Я не изгнан — я отодвинут,
В мире, миром на задний план.
Из пространства мечты в нём вынут,
Брошен в будни реальных стран.

Брошен случаем в них, в пространство,
Чётких форм и углов прямых.
И в мечты своей яркой царство,
Не могу, путь найти из них.

Путь по ним весь в воздушных ямах,
И в одной из них я теперь.
Болит сердце, оно всё в шрамах,
Что остались от ран...

Уж молвил я «вчера»,
И говорю «сегодня,
А «завтра» моё мне,
Сказать лишь предстоит.
Мы каждый день с утра,
В мир по событий сходне,*
Идём и в каждом дне,
Цветов свой колорит.

Есть дни что меж собой,
Как близнецы похожи.
Их большинство и их,
Все буднями зовут.
Привычной суетой,
Наскучить быт их может.
Но в дни времён лихих,
Нам снится их уют.

Ещё есть дни гуляния,
Есть — праздничные дни.
Есть дни отгулов просто,
И есть день — выходной.
В них всех вкус отдыхания,
Тем...

В малахитовой шкатулке
Русь моя хранит
Разноцветные бирюльки
Ценные свои,
Камешки да самоцветные,
Глаз от них не отвести,
Чтоб для украшенья летом
В косоньку вплести.

Донесётся звон церковный
В прибранный чертог,
И застынет у иконы
Беленький платок.
Полетят слова заветные
Изливая Богу грусть.
Не останутся секреты
В чистом сердце пусть.

Русь возрадуется в праздник,
Совершив обряд.
Вновь наденет самотканый
Лучший свой наряд,
Камешки да самоцветные,
Глаз от них не отвести...

Не предав сам, не мщу предавшим,
Им отомстит их совесть в них.
Вернув им памятью однажды,
Всю неприглядность дел их злых.

А если нет, то их бедою,
Их зло в них, будет им самим.
Для них в цвет мрачный всё собою,
Оно окрасит, сделав злым.

И подозрением терзаем,
Живёт, во всём ища подвох.
Тот, у кого душонка злая,
И злобы ядом полон вдох.

Во всём сумев найти плохое,
Не верит близким он своим.
В себе, как зеркало кривое,
Он исказил всё, взглядом злым.

Не предав сам, не мщу...

Чувственность есть и в сухом листе, разбивающемся о вечность.
К Великой Яви идет каждый Великий Сон.


Смерть и Жизнь - откровение слов...
Мало видеть «слово»...нужно знать его плоть и дух...
Межбуквенное и межреберное пространство,
Родство с бесконечностью... подтекст
Звука, вкуса, тембра, цвета, света, тьмы...жеста...
Богослов,
СловоВер,
Словоблуд...
Попытка примирить жизнь со смертью...
Там, между стихами, скрыт смысл и того и другого,
О, если ты умеешь читать между слов!
В...