Ничего не придумаю более

На стихи Ловчего Слов

Мы бежать начинали любя,
но вдруг замерли словно хромые,
я была от любви вне себя,
от испуга мы стали немые...

Как от счастья легко умереть,
лишь в полете ломаются крылья,
на тебя с высоты не смотреть,
ты при жизни становишься былью....

Я придумала сказку сама.
это плод бесконечных фантазий,
ты - с ума, и я тоже - с ума,
нет на свете подобных оказий...

Потеряла я счет временам,
перепутала стороны света,
я тебя никому не отдам
и ты помни все время об...

«- Болезнь есть?..
- Нет.
-…?
- Есть реакция, акция и приспособительная реакция (адаптация) организма, на твою «жизненную парадигму».)))
- И чтобы «выздороветь» нужно поменять жизненные условия?
- Вовремя))) или воспринимать хворь, как твою адаптацию к условиям обитания))).
- А смерть?
- Программное заключение.)))»
***
"...была болезнь
был запахом сопревших
трав напоён безумный сон
гнул ветер мачты
древних кораблей"
***
Болезни нет(?) реакция известна,
и адаптация прелестна как...

Боль пыталась украсть мой рассудок.
Сердце сжав моё, словно в тиски.
Но я сильный, сдаваться не буду.
Боль, не повод ещё для тоски.

Не страшна смерть, мне сдаться страшнее.
Боль не выдержав, начать скулить.
И сломаться, себя пожалея.
Бога, жизнь продлить мне просить.

Все уйдём мы, кто раньше, кто позже.
Смерти нет, жить останусь в стихах.
Смертны мы, вечно жить не возможно.
Можно песню оставить в веках.

Я оставлю в стихах свою песню.
О любви в них, к тебе я пою.
О той жизни...

Болит , болит — болит сердечко,
В душе лишь шум ,а песни нет.
С горы бежит ,стекает речка,
Быть может даст она ответ.

Быть может мне журчаньем скажет,
Как жить мне дальше на Земле?!
Быть может путь мне мой покажет,
Устал ,устал бродить во мгле!

Напрасно жду — не отвечает.
Ведь ей неведом путь людей.
Спрошу я ветер — он всё знает,
Поможет он беде моей.

Ах ветер, друг бродяги вольный,
Ответь ты мне — куда идти .
Где край желанный и спокойный,
Где я смогу покой найти...

Боль - вечная жизнь
Слезы ярости, отчаяния боли
Вечная мука - скитания души
Ирония судьбы, боль любовь страдания
Не пройти мне муки ада
Хочу я отпущения, хочу я воскрешения,
Прощения, свободы хоть на миг

Я обращаюсь к вам,
Неужто так часто это было?
Я буду делать все для вас -
Боготворить, молить, любить, бояться,
Но дайте мне, но дайте мне сейчас,
Того, чего прошу я

Хочу ответов я опрос
И избавления от боли,
Ну подскажите, зачем вам это надо?
И для чего, и почему,
Для вас я...

На поле шахматной доски
По граням чёрно-белой драмы,
Изящно вытянув носки,
Танцуют две прекрасных дамы.

Движенья быстры и легки,
Воздушны и неуловимы,
Но ни одна теплом руки
Сестру родную не обнимет.

Они навек разделены
Игрой ума, контрастом цвета.
Они для славы рождены.
"Ничья!" – награда от поэта.

Прощай Луи, прощай король!
Ты в смертный час мой не со мною…
Такая боль, такая боль
Встаёт удушливой волною!

Всё меньше шансов умереть
В твоих объятиях не плача,
Руками - каждая как плеть
Поймать изменницу - удачу…

Я часто вижу лишь одно:
В лесу под ярким солнцем – всадник,
И взгляд, как терпкое вино -
Блаженства райского рассадник…

Сейчас вся жизнь передо мной
Скользит обрывками мгновений:
Пять лет сверх чувственности зной
Под шёпот злобных откровений!

Ещё пятнадцать...

Боль твоя меня тревожит
Пробивает тело дрожь.
Изнутри стервятник гложет
А по сердцу режет нож.

Где лучистая улыбка?
Смеха радостная трель.
Боль скрутила, как улитка
Завернулась ты в постель.

Лишь глазенки грустно смотрят
Из под бархатных ресниц.
Умоляю тебя Боже
За чело её коснись.

Исцели, поставь на ноги
Звонкий смех вдохни.
За внимание, заботу
Буду славить твои дни.

Валерий Куроленко

Болею, душой болею
Вижу, женскую слабость Твою...
Жалею Тебя, жалею -
Что по-русски и значит - Люблю!

***
Спешил всегда на зов страстей -
в любви лишь легкость выбирая,
Под старость понял, что детей
Рожала женщина чужая...

***
Душа - спешит на эшафот,
ей невтерпеж с тюрьмой расстаться...
Где все известно наперед,
Но телу - есть чего бояться...
И что ж, безумное оно -
несовершенств не замечая,
всех благ земных познав давно
Все ж не спешит в ворота рая.

Боль снести бывает трудно,
Если душу слово рвёт.
Стая громких букв паскудных,
Покидая чей-то рот,

Словно нож, жестоко ранит,
Рассекает и крошит.
От вонючей, злобной брани
У души потёртый вид.

Но больнее фраз жестоких
Есть на этом свете боль.
Не сберёг в дороге ноги.
На мизинчике мозоль.