"Автор теории в упор не понимает, про что сам написал". (Форум)
- А зачем мне понимать?
Пусть и так читают.
Им придется разбирать.
Я на них чихаю.

"Вы в самом деле неадекватная?" (Форум)
- Я, друзья, не в самом деле.
Только около того.
Но могу хоть всю неделю
Вам наваливать всего.

По И.А.Крылову
Поймав однажды соловья,
С него потребовала Кошка:
- А ну-ка, спой моим друзьям! -
В когтях тот пискнул лишь немножко.

"Я атеист. Лучше буду верить в людей, чем в вымышленных персонажей". (Из мыслей студентов В.Филатова.)
- Но не верю я соседу.
Лучше уж соседке.
Приглашу ее к обеду,
А потом в...

Можно в Ангела не верить,
Я-то знаю. что он есть.
Если мысли овдовели
Не придёт благая весть.
Не грозит мне эта доля
Ангел мой со мной всегда...

Завтрак, обед, ужин,
Мы едим и пьём.
Животам в нас служим,
Жизнь, для них живём.
Завтрак, обед, ужин,
Мы едим и пьём...

Летнего тепла июньский зной,
Выбрал без остатка весь запас.
И июль, прохладный и сырой,
Смотрит непогодою на нас.
И который день как из ведра,
На леса, долины и поля...

Поют в станице петухи!
Поливают с утра дожди.
Хлебороб наш в тревоге -
Пшеницу убрать не может.
Но земледелец не сдаётся,
За урожай в уборке бьётся!...

На такой технике в пятидесятые года!
Казаки донские убирали золотые хлеба.
СССР нуждался очень в хлебе тогда -
Вот и трудилась на уборке наша страна.
Трудились в те годы, не...

На фиг Колобку дисплей.
По сетям не ищет.
У него от новостей
Вся начинка киснет.

"В большинстве случаев такие личности теоретики". (Психология. "Шизоидная психопатия")
У него в любые дни
Будто шило сзади колет.
И теории свои
Без конца творит шизоид.

"Зачем глупости писать?" (Форум)
- Отчего ж не написать,
Если больше нечего?
Я могу еще поддать.
Будет очень весело.

По И.А.Крылову
Всё удивлялся Пёс Болонке,
За что живет она в подушках.
- Друг, подходить тут надо тонко
И навострить удачно ушки.

"Нужно прожить жизнь так, чтобы, увидев Господа в раю, не было бы стыдно". (Из мыслей студентов В.Филатова.)
- Там уже стыдиться поздно.
Всё, закончен шумный бал.
Но спросил...

Не дрогнет ли рука поэта,
Когда увидит строки эти?
Их генерила нейросеть,
Поэтам кажется то смерть.
Но этот страх, пустое бремя
ИИ – лишь отблески огня...

Прошлое толкуется оттого по-разному,
Что в нём ищут выгоду те, кто говорят.
Мелкие события предлагают праздновать,
Мне они, по-честному, все до фонаря.
Я пока хочу понять...

Ах ветра, ветра, ветра,
Дули с севера.
Всё осталось во вчера,
Во что верил я.
Ну и пусть, я о плохом,
И не думаю...