Невозможно её обмануть

На столе – свеча,
За окном – туман,
Кто-то сгоряча…
И опять обман…

Ничего не жди,
Никому не верь…
Все еще дожди,
И открыта дверь…

Кто-то невзначай
Бросил пару слов…
Завари-ка чай,
И засни без снов.

Чтобы утром встать
Ровно в шесть часов,
И на север мчать
На упряжке псов.

В нашей первой городской больнице
Есть два корпуса: для взрослых и детей.
Если попадешь туда лечиться,
Встретишь замечательных людей.
Эту удивительную байку
Рассказал знакомый терапевт:
Как у них лечился мальчик Ванька,
Утверждавший: дед Мороза нет!
Доктор до обхода утром ранним
Заглянул в палату к малышам
И, послушав маленького Ваню,
Не поверил он своим ушам:
- Дед Мороз – лишь вымысел – и только.
Ночью я не спал и проверял
И увидел, как отец под елку
Лично сам для всех подарки...

Наш доктор - Жорка Кукшин - невезуч -
Он маленький и шустрый, словно шило, -
На днях сломался от квартиры ключ
И развалилась новая машина.
Но прежде от него ушла жена -
Терпеть ей надоело вертихвоста.
Теперь у Жорки денег ни хрена -
На алименты все уходят просто.
Больные говорят, под Новый год
Барсетку в ординаторской украли.
Ну до чего же ушлый стал народ!
А Жорик в это время был у Крали.
В отместку он ходил - стращал больных,
Конечно, тех, кто был в его палате:
Он дикий ужас...

И как упрямая волна
все биться, биться в этот берег
за горизонтом сентября,
уже я не боюсь поверить.

Когда по лезвию ножа...
Душа так любит лабиринты,
и смысл на глупости кроша,
закрою ранку звуком квинты

иль кварты. Интервал гласит,
что разрешенье невозможно.
Гармонию мне не осилить.
Пытаюсь красться осторожно

на полупальцах тех секунд,
что приближают глаз окружья.
Метель метет, траву поймут
ветра осенние, недужные.

Я помню, как лето звенело,
Я верю, что будет зима…
Ноябрь пеленает несмело
Мой город в белесый туман.

В приемнике – песни о главном,
А в сердце – обман тишины…
И вновь я с тобою, как с равным
На фоне растущей луны.

Не будь я такой одинокой,
С тобой, без тебя - все равно,
Быть может, судьбой светлоокой
Два чувства сплелись бы в одно.

Представить это невозможно, нельзя это понять
Но можно разделить, а может все отнять
Ведь каждый день мы это видим и каждый раз ложимся спать
Зачем мы это делаем зачем нужна кровать.
Наверно есть разгадка в сердце, а может быть она в тебе
Которую я встретил как-то, меж двух полей Земли
Когда увидел как летала, парила в небе ты
И не смотрела вниз, не видела здесь суеты.
Ты так прекрасно парила в небе том
Что я в тебя влюбился, не зная что потом
Со мной произойдет, проснусь я или нет...

Мойша Сруль – из местных воротил:
Он владелец мелких магазинов –
Джип себе «широкий» прикупил
С люком и шипованой резиной.
Мойша – от природы инфантильный –
Обожает крупных, пышных дам.
Женщина – кричит – должна быть сильной,
Я иначе ей рубля не дам!
Мойшина зазноба - из колхоза
Под названьем «Красная сопля».
Трудится в хозяйстве «добровозом» -
Удобряет «плюшками» поля:
Утром в поле стадо выгоняет –
И скотина землю удобряет.
Выпить-закусить она не дура.
А зовут ее Бычкова Нюра...

Слабеет пульс…дыханья нет,
Я чувствую мгновенье,
Уходит жизнь, уходит грусть,
Нет веры, нет спасенья…
Я чувствую на коже дрожь,
Твое пренебреженье,
Все та же жизнь, все та же ложь,
Все то же сновиденье.
Хочу кричать, но где же я…
Не чувствую я тела…
Смотрю – лежу внизу без сил…
Я этого хотела….
Просила: «Дай мне умереть»
Свершилось, это сложно…
В твои глаза еще б взглянуть
Хоть раз…но невозможно…
Еще б услышать мамин смех,
Хоть раз…но в одночасье
Погасла…вот меня и нет…
Для...

Лежал на лавке рыжий кот,
Нос, прикрывши лапкой, он
Тихо муркал колыбельку,
И засыпал он помаленьку…

Я села рядышком на лавку…
Принесла кусок колбаски.
Он хрюкнул тихо, облизнулся…
Покушал и опять в клубок свернулся!

«Скажи котенок, ты же чей-то!
Может, хозяин ищет счаз тебя?
Может, обижен был ты кем-то?»
Он глянул желтым глазом на меня!

Я отдала ему сосиску...
Он скушал полностью ее…
Пойду, схожу-ка я за миской,
А ты лежи и подожди еще…

Вошла в подъезд, но вышла снова...

Простите меня за наглость -
Я с Тютчевым не согласен,
Во многом он прав, но только
Не полностью, извините.

Бывает, порой бывает
Такое большое чудо,
Что в слове вдруг больше правды
Чем в мысли, его родившей.

Я знаю, что это странно
Звучит и весьма туманно -
Придется мне объяснить вам,
А что же в виду имею.

Представим, что кто-то любит
Любимую,как безумец,
И хочет сказать об этом
Словами и он ей скажет.

Но если он просто скажет,
Что любит ее безумно,
То Тютчев, конечно...