Непризнанный поэт

Висят в бесстыжей наготе
Плоды Рябины,
Воспеты в сонной красоте
Самой Мариной…

Ваш томик знаю наизусть
До самой корки,
Сейчас не модно, но и пусть
Скороговоркой…

«Пригвождена», «С другою как?»,
«Больны не мною…»
Я режу мелко пастернак
И слез не скрою.

Перевязал стальной рукой
Судьбы котомку,
Не разгадал толмач лихой
Головоломку

А что бы, если б не отверг
«Судьбы скрещенье»?
Петля, елабужская дверь
И нет прощенья.

Шестое чувство… Он не смог
Лучом согреться
Из не...

Он не юлил в эпоху раболепства.
Будил сердца напором слов горячих,
От слепоты давал заблудшим средство
И помогал с колен подняться зрячим.

Он Человеком дела был и чести,
Своим, родным по духу нам и крови.
Но в благодарность на высоком месте
Воздвигли люди памятник … корове.

На бронзу средств народных не хватило,
Что миром Человеку собирали.
А «Зорька» молоком Его поила
И духом овевала – суть морали.

СметлИвости не надо нам учиться.
Коров не будет – выкормит волчица.

24.03...

Он жил, творил, любил
И обожал Шекспира.
Не хуже звонких лир
Его звенела лира.

Обласканный судьбой,
Чувствительный и нежный,
Он власти над собой
Не признавал невежды.

Как мог, он славил край,
Судил иуд продажных
И с женщиною в рай
Стучался не однажды.

04.05.2017

Поэт-трибун, восстань и посмотри:
Нет больше света алого «зари»,
Как нет страны, где чтили серп и молот.
И снова мир враждой людей расколот.
Не реют в небе флаги Октября –
Порыв и жертвы, видно, были зря.
Восстань и посмотри в глаза народу,
Который выбрал новую свободу.

07.11.2017

Не упрекайте, дайте мне насладиться
Той тишиной, что так тщательно скрыта в шуме.
Вы так торопитесь... Дайте не торопиться!
Я разучился бегать с лицом угрюмым.

Не упрекайте, дайте мне быть нелживым.
Вот, почему то я не сложился взрослым,
Не научился мерять успех наживой...
Как-то с моим не вышло карьерным ростом...

Не упрекайте, дайте мне жить, не делать!
С ветром играть доверчиво дайте в прятки
И прижиматься разгоряченным телом
К телу земли... и что-то писать в тетрадку...

Пишу от скуки,
Засунув руки
В карманы латаных, затёртых брюк.
Я - пофигистом -
Всю жизнь со свистом,
И ветер преданный, мой старый друг.

Мне все сюжеты,
Как эполеты,
Небрежно, бережно подносит он.
Пишу бездумно,
За что безумно,
Самозабвенно я в него влюблён.

Перо дымится,
И стих резвится
Легко, с задоринкой, в моих руках.
Добавлю строчку
И ставлю точку.
Прелестно вышло как... ну, прямо "ах!"

Стихо готово!
И, право слово,
Есть доверительный ему судья...

Поэт не должен унывать…
Обязан жить и процветать!
Любить поэзию, творить…
Народу правду преподносить.

Творцам желаю вдохновения…
Всем весеннего настроения!
Пусть Муза Вас боготворит…
На Великие творения благословит.

Поэты вовсе не Эйнштейны,
Но хоть немножечко Спинозы.
Им не раскрыть пространство-время,
Но есть талант поднять вопросы.

Я хочу рассказать вам о море человеческих душ,
Снующих по коридорам одиночества и безысходности,
Об отверженных и выброшенных к границе молчания,
Где бешенный ветер безразличия обрывает связки псалмов,
Где вечная ночь смолой разъедает глаза,
И холод струится нектаром январских прелюдий.
Их души, согретые погребальными кострами, ползут по сырым улицам,
Их беглые тени заглядывают в ваши окна, отлитые уютом,
Их ветхие фрески растворяются черной пылью,
Неузнанные, неприметные, обреченные...

«Мир – это склеп» – сказал поэт
Отвергнутый презренною толпою,
«Весь мир не стоит этих бед!» –
В досаде он качал уныло головою.

Его непризнанный талант,
Читают с удовольствием потомки,
А сколько сочинил трактат,
При свечке он писал, почти в потёмках.

Он вдохновение ловил в вечерней тишине,
И в сумерках его будил
Свист светлячка в окне…