Немой зов

Мой Алтай голубой, ты ночами мне снишься.
Белокуриха милая, как ты близка...
На меня, моя Родина, знаю, ты злишься,
Словно сердится мать на плохого сынка.

Я в семнадцать неполных уехал отсюда.
Я не думал тогда, что мой путь навсегда.
Был когда-то врачом средь военного люда,
Ну а ныне в Москве коротаю года.

Не была моя жизнь в этом мире простою:
Часто мне приходилось стоять за себя.
Не сломала судьба меня жесткой рукою,
Но как часто мне здесь не хватало тебя.

Голубой - это...

Во Сне, открылося Окно

в Чудесный, Странный Мир.

Там все картинки, как в кино,

и смутен орентир...

Туда летим на Зов в ночи,

с Мечтою говоря.

На самом краешке Души,

за горы и моря.....

Ничто не вечно в мире этом,

и не открыть нам всех секретов.

Все зыбко так и все неясно,

чудесно-странно и прекрасно.

Меняет формы быстротечно,

и вдаль плывет по речке вечной.

Стремясь к любви и совершенству,

познать отраду и блаженство.

Одно, другое отражает,

и в мир огромный собирает.

И есть в нем все , и грусть, и радость,

и есть в нем ЖИЗНЬ, и в этом сладость!

Мечтал стихи я написать,
О жизни, о любви, о доме.
В своих строках я рассказать,
Как бродит ветер в чистом поле.

Рожден в России я недаром,
Как появился я на свет,
Меня родня ласкала взглядом,
Хотел сказать им всем: “Привет”

Но вырос я, и полюбил,
Девчонку из соседнего подъезда.
За ней везде, я в след ходил,
Не находил себе я места.

Но жизнь жестокой оказалась,
Хотел стихи я сочинять,
Но ты, так сладко улыбаясь,
Заставила меня страдать.

И дом мне заменил тебя,
В нем я...

Они приходили с юга,
Селились на нашей земле.
Теперь здесь гуляет вьюга
На черной потухшей золе.

Но было их слишком много,
Пришедших из дальних стран,
Привезших чужого бога,
Построивших странный храм.

Всех тех, кто не стал на колени,
Не принявших знамя креста,
Всех тех превратили в поленья
Пылающего костра…

И мы уходили лесами,
Запутав жестоких врагов,
С горящими в гневе глазами,
Потомки забытых богов…

Нас было не так уж много,
Последних Руси солдат,
Ушедших с родного...

Звонок вновь не встревожит тишину,
И сердце в волне боли не забьется.
Ты знаешь, что вопросы ни к чему
И вместе нам быть больше не придется.

Душа не вздрогнет, когда взгляд замрет,
Найдя в календаре старую дату.
Судьбу покинул тот жестокий год,
Когда уход твой принимала за утрату.

И не покатится из глаз уже слеза,
И я не вспомню все, что у нас было,
И больше не скажу вслух никогда
Тебе о том, как сильно я любила.

Не спросишь, кем живу и чем дышу.
Не утону в глазах твоих...

Я ухожу на запад солнца
В багряно-огненный закат.
Я ухожу, и не вернуться
Мне. Нет пути назад.

Иду по горячим следам,
Ступни уже все обожгла,
С упавшей иду головой,
И веки, как два крыла.

Тяжелые как свинец,
Уж не взметнуться им вновь.
Не шедшая под венец,
Уже иду на покой.

Смотрю и не вижу близко,
Затмила печаль глаза.
Опущены плечи низко.
Устала. Была гроза.

Прощайте, простите, любите
Такою, как я была.
Обратно меня не зовите,
Я в черную ночь ушла.

Я буду во снах...

Легкой поступью я вхожу в осень.
Хочется шелеста листьев и сосен
Вечно зеленых даже и осенью,
Но как будто уже и с проседью,

Сосен, дождавшихся своей осени.

Хочется холода, ветра звенящего
И бесконечного серого неба;
Остудить свое сердце горящее
И выпустить из него лето.

Встану под деревом и прислонюсь к нему,
И убаюкает меня дерево,
Словно я маленькая, словно плачу я,
А оно мне поет колыбельную.

И листопадом накроет мне голову,
Будто бы Бог меня касается,
Будто бы был до...

В глазах твоих печальница-печаль
Накинула слегка свою вуаль.
Быть может я малышкой не назвал,
Когда тихонько утром целовал?
Иль сон оставил след в твоей душе?
Или мечтаешь вновь о малыше?
А может, просто звёздные лучи
Напели песню грустную в ночи?
Пеки на вечер наш "Наполеон",
Уложим заек, спрячем телефон,
И при свечах с гитарою споём,
И до утра, как прежде, не заснём...
И сумрачную слёзную печаль
Проводим в затихающую даль,
Назад её не нужно, не зови,
Настало время песне о Любви...

Он идёт домой.
Дома ждёт покой.
Дома ждёт жена.
Холодна она.
Нет, она не труп – Она сварит суп. Дома дети ждут. Дом – спокойный пруд. Вроде всё в нём есть – Ценностей не счесть, Только нет любви, Сколько не зови. Её в сердце нет Уже много лет. Жил своим трудом. Всем наполнен дом, Только счастье где? В миске на плите? Вроде есть жена. В сорок лет она Хороша собой И мила порой И в делах помочь, Если что не прочь, Даже не ворчит, Только мрачен вид. Родила детей – Странных двух людей. Вроде бы...