Недовольная бумага

Когорте самозванцев, луной глыбе, рабе (рыбе)
и конечно тебе, брат (самозванцу самозванцев),
графитному стержню, (убранцев), растёртому на
листе бумаги и отсутствию отваги, у пыли, у обо-
чины дороги, были, стояли, сами, провалившись,
по щиколотку (босы),(в мягкий жар), (пуха), каж-
дый у своего храма (Уха), (ухА), (мама мыла раму),
у своей эмблемы, значка, медали, а вы смотрели,
вблизи (искали) или разыскивали, брели в дали,
в глубины подсознания, обеспеченного и уровн-
ем...

Я верю, что не зря живу свой век,
Не зря топчу благую эту почву,
На плечи мне не зря ложится снег,
И фонари не зря сияют ночью

В мое окно. И может быть не зря
Мной сорваны цветы на поле были,
И розою алевшая заря
Меня звала из сладкой полубыли,

Не зря, стерпев ветра годов лихих,
Мой голос шел сквозь новое столетье,
Моих стихов, быть может неплохих,
Останется какой-то след на свете,

И им, конечно, свой придет черед,
Не зря ж рука моя к перу тянулась,
Не зря ж душа, которая не...

Стоял один качался
Колебался
С ней невозможно спорить
Вот, зараза!
Но как без нее жить?!
Он рвался, как наждачная бумага
Убить готов
Он уже пытался уйти два раза
С ней жить нельзя
А без нее…
Даже дышать невозможно

«А пойдем-ка, выпьем – штрафную!»
Любовь,
Его гладила по спинке осторожно
- Пойдем, поставим запятую!

Любить,
Нельзя не любить такую!

Мир тесен, тел и душ, живых? усопших? (как тут
разобраться?) (реальность, где?) (и с кем бода-
ться?) ты с нами, здесь, иль там, потом, а он кр-
ичал, «я снега ком, я здесь, я тут, я между вами,
я цербер», «ты сизиф, аякс» и пляски смерти и
тех клякс, огрехи,... что заступив черту, прорехи,
попавшие в пространство грёз, и жизнь ушла,
остаток роз, в венках, (погибшие созданья), (цв-
еты, бумага, воск, акрил, признания, в любви...
(как мил) и память,...да, .....вышел весь,...(венца...

Мы пишем стихи своеобразно
Кто-то то признания желая добиться,
Кому-то проще жить понимая
Что бумага чувства услышит.
Мы пишем свой стих понимая
что время не то и что люди другие
И строки написанные нами
Лишь поэт поймет и услышит.
И буду писать невзирая
Что не стать известным поэтом
И на то что с эстрады попсовой
Не услышу свои я куплеты.
Ведь написано все вдохновением
От сердца слова отрывая
и задумавшись над этим
Что живу я душой понимаю...

Октябрь. Проводы солнца.
Утоляя голод,
расширяю границы опустошения.
В свечении бледно-жёлтого
плыву по течению,
стараясь выйти сухим из воды.
Жду свой зелёный,
от пробки до пробки,
пока дождь треплет нервы
обглоданной флоры,
заметая следы на сетчатки,
и зачищая
перспективу
для первого снега.
По законам жанра –
лучше б меня здесь не было;
но здесь – самая лучшая
из
альтернатив,
как докажет, со временем,
переплетение сплетен
в пресной мемуаристике памяти.
Низко-низко,
в...

1.

Увидело нас солнце,
Оставило каждому по радуге
На глазной сетчатке
В подарок,
И теперь из нас вытекают краски —
Перламутровыми слезами,
Вытекают вместе с волей,
Превращаясь в цветы, в горошинки,
В песчинки, в тени стебельков.

Ощущение безвременья,
Рассеянное блуждание ума,
Все прежние цели растаяли,
И пустые надежды умерли окончательно.
Ты наблюдаешь, как бежит по ультрамарину
Яркая линия, маслянистым блеском
Приковывая внимание,
И ты словно йог в медитации...

Да, осталось только это,
И нет того, который может всё вернуть,
Всю жизнь мою от первого рассвета,
Ах, как короткий оказался путь.

Я помню, как училась и боялась
Огня, который поглощает плоть,
Он душу может жалом уколоть,
И мне порою искорки казались.

Я ненавидела людей
И мир другой от них я свой открыла,
Который был в стократ меня сильней
И где вокруг царила только сила.

И там печать моя тогда возникла,
Легла на душу и оставлен след,
Настала тьма, угас...

От любви ни спрятаться, ни скрыться,
И от боли сердце не сберечь,
Стоит только искренне влюбиться,
Как бумагу, чувства уж не сжечь.

Хорошо, когда любовь взаимна,
Два влюблённых сердца – как одно,
В небесах парят они на крыльях,
Подставляя в трудности крыло.

Но любовь порой не безгранична,
Испариться может словно снег,
Сохранив лишь в памяти навечно
О себе прекрасный тёплый след.

Я не художник, что ж, увы,
А так мне хочется порою:
Взять краски, как нибудь весною
И написать цветные сны.

Но не дано, хотя совет:
Что проба эта – не опасна,
Взять кисти добрые и масла
И натянуть большой планшет.

И я могу напрячь свой взгляд,
Увидеть всё, но на бумагу,
Допустим, вон с травы ту влагу…
Одни желания горят.

Я не художник вам скажу,
Но что, же будет с той росою,
Когда я собственной рукою
О ней в блокноте напишу?