Не жаль

Как жаль, но время всё размыло,
И в прошлом только силуэт.
Того, что было мне так мило,
Того, чего теперь уж нет.

Промчались годы огневые,
В которых, было всё другим,
В них с другом, звонко пел лихие,
Я песни, гласом молодым.

В них верил, всей душою свято,
Что я, для счастья был рождён.
Что есть, на белом свете правда,
Для всех, кто жизнью наделён.

Тогда могли лишь раззадорить,
Проблем препятствия во днях.
И по колено, было море,
Тогда, не только на словах.

Но всё прошло...

Вот пролетело лето зноем
и освежающей грозой,
и облака, осенним строем
летят, куда то: на покой.

По жёлтой проседи деревьев
гуляет жёлтый солнца луч
и лист уже летит, не первый,
и стаи птиц, как стаи туч.

На клумбах астры, георгины
и гладиолусов парад,
а на кокетливых рябинах,
в корзинках красный виноград.

В траве подсохшей, на опушке
среди берёзок и осин,
грибы, как будто бы ватрушки.
Их цвет, как спелый апельсин.

Волною выросли волнушки,
но это гриб, уже, лесной.
Они...

С живым, но слабым, случай злой жесток,
И клёна ствол, он ветром надломил.
И из надлома мутной слезой сок,
Не выжить в бурю, тем в ком мало сил.

Ствол был живым, но он теперь отломан,
Он стал доской, покрытою корой.
Корней лишён, не выжить — обречён он,
Сгниёт он, Землю удобрив собой.

Таков Закон и нет в нём исключений,
Ждёт после смерти, тлен тела живых.
Все станем прахом и глупец, и гений,
В себя возмёт и добрых смерть, и злых.

Смерть прикоснувшись, даст нам избавление,
От...

Осенний дождь, как слёзы года,
Как плач о том, чего уж нет…
То грустью делится природа
И красит листья в ржавый цвет.

Ветра́ и слякоть… Птицы в небе
Летят туда, где есть тепло…
Как жаль, что я не белый лебедь,
Парил бы в клине высоко.

Я б зиму всю провёл на юге,
Вернулся раннею весной,
И ждал тепла в родной округе,
А в мае мир опять цветной.

Тарас Тимошенко
05.10.2017

Мне искренно жаль, что я не писатель
И мысли свои сохраню лишь в себе.
Но знайте одно, что есть где-то мечтатель
На этой красивой, зелёной земле....

***
Как то ни жаль,
обычно именно всё то,
что нам в мир истинного Знания
открыть могло бы двери,

в высокомерии своём,
по легкомыслию ль
относим мы к разряду суеверий.


***
Иль не затем и испытания,
что те благословенные дары судьбы,
бывают нам даны,
и мы должны в них устоять,

чтоб силу собственного духа,
в нас до времени сокрытую, могли мы
тем скорее пробудить
и в полной мере осознать.


***
С построек каменного века,
в наше время – небоскрёбов гордых житель,
человек...

Мені не жаль, для тебе гарних слів
Я їх зберу у стрічки, за римую
Мов коси, заплету в віршах
Я твій портрет, словами намалюю

Я намалюю твій портрет зі слів
Червоні маки, заплету у коси
Я намалюю, у очах блакить
Вечірні зорі і ранкові роси

Лишь Богу, всё во всём известно,
Но не завидую Ему:
Ведь в мире жить неинтересно,
Без знаний новизны уму.

Мне Бога даже чуть-чуть жалко,
Ведь Он, всё знает наперёд.
И неожиданность подарка,
Ему восторга не несёт.

Мне жаль Его — Он всем, лишь нужен,
Иль в Нём, иль от Него себе,
Желая что-то все, их души,
Отдали близким им, в судьбе.

Ему поклонники и слуги,
Во всех есть странах и мирах.
Но и Вселенский Разум в друге,
Нуждаться может на путях.

И я, прости Господь мне...

Когда-то приходил в твои покои
Задетый выкрутасами судьбы;
Тогда мне нравилось наедине с тобою,
Быть страстным в притязаниях мольбы.

Но пробежала кошка между нами,
Все чувства улетели в пустоту,
Любовь ушла тогда за облаками,
Похоронив прекрасную мечту.

С тобою счастье было неземное,
И жизнь потоком яростным текла.
Мне жаль, что были вместе мы с тобою,
Совсем немного, ты от меня ушла.

Тебя мои не тронули все чувства,
Хоть временами видели с тобой восход.
Всё так ушло...

«Люби и жалей... — долетает. — Люби
и жалей...»
Я стану одна на вечерней дороге моей.
Нy что ж, назовись, кто пытает любовью меня,
Но пусто вокруг, только мерзлые ольхи звенят.

И снова иду средь заснеженных стылых полей. «Люби
и жалей... — настигает. — Люби
и жалей...»
Да как я могу этот мир не жалеть, не любить, —
Аж сердце замрет и опять заторопится жить.

А птица вдали не летит, а вмерзает в закат.
И может быть, мне не вернуться отсюда назад.
Но нет ничего этой вещей дороги...