Не пишется

Не торопи, не торопи,
Ещё успею к тебе Ночь.
Сухой куст вырвав, по степи,
Без цели ветер гонит прочь.

Не торопи, не торопи,
И за меня всё не решай.
Сухой берёзой не скрипи,
И ветром кепку не срывай.

Что ты такое — покажись,
Твой взгляд я чувствую спиной.
За мной следишь всю мою жизнь,
Теперь зовёшь в Ночь за собой.

Безумец пишет по ночам,
В словах надрыв больной души.
Найдёт решение он сам,
Так что с советом не спеши.

От спешки всем всегда лишь вред,
Зря сплеча рубишь...

Стих не написанный поэтом,
За ним ушедший в мир иной.
Он стал звезды далёкой светом,
Она им делится со мной.

Стих не написанный поэтом,
Мотив его остался здесь.
В нём зорька алая рассвета,
И ритм сердца его есть.

Стих не написанный поэтом,
Тепло его осталось нам.
И тем теплом душа согрета,
Того, кто пишет по ночам.

Стих не написанный поэтом,
Он мысли вольной его тень.
Она прохладу дав нам летом,
Тем сможет лучше сделать день.

Стих не написанный поэтом,
Поэт унёс его с...

Журавли плывут над морем
В белой облачной пыли.
От какой тоски или с горя
Плачут в небе журавли?
Их ласкает солнце юга,
В перья радугу вплело,
А в родной сторонке вьюга,
Землю снегом замело.
Слышен в каждом крике новом
Глас печали, сердца боль.
Им разлука с милым домом
Хуже всяческих неволь.
Дальний край. Земля чужая.
Глазу радость не найти.
Ровным клином пишет стая
Строки дальнего пути.
… Где-то там, в краю березок,
Гнезда жалко оставлять…
Не с того ль роняет слезы,
Провожая...

На Вопрос ищу напрасно я ответ,
Где ты, где ты — Тот Кто Это Знает?
Всё игра Теней — играет Тьма и Свет,
А над ними всеми — Тот Кто Всё Решает.

Жизнь — фантазия ума и подсознания,
И рисует мозг реальности картинку.
Ограничен он в возможности Познания,
Пишет нашу жизнь на памяти пластинку.

Я прошу решить Того Кто Всё Решает,
В мою пользу спор с собой и дать покой.
Родом я из Тех Кто Телом Умирает,
Наделён Творцом бессмертною душой.

Тени меж людьми за ними ходят всюду,
Иногда...

Отчего мне так грустно, хотя я и дома
В кругу родных и близких людей?
Отчего пришло вновь это чувство знакомое,
Когда радостью сердце должно быть полней?

Отчего суждено мне родиться красивой?
От внимания других – не сбежать никогда!
Отчего мое сердце опять несчастливое?
Если любит оно, как всегда – в никуда!

Отчего я печалюсь, если нет его рядом,
Хоть быть вместе с ним я совсем не должна?
Отчего мне грустней, когда пишет мне тот,
Кто со светлой душой, и слышу – плачет она...

Вновь басня злободневна
"Лиса и Виноград",
Раз песни непотребны,
Достойные наград!..

Роскошный сей подарок
Ты хаешь, не скорбя,-
ЕГО подтекст гитарный,
Увы, не для тебя!
Дружок мой недалёкий,
Ты объясним вполне,
Непризнанные строки -
В беде, а не в вине!
Сей смысл не различаешь
В контексте не земном,
Чутьём не принимаешь,
Зациклившись в своём,
О чём совсем не пишет
"Крылатая" Рука, -
Другою Праной дышит
Поющая строка ..

Но, знаю, будет время,
И вздрогнешь, вспомнив, ты...

Я познал этот мир
Я его полюбил.
Не для праздных утех
Я о здравии просил.

Всё казалось прекрасным
В моём детстве былом.
Ни забот, ни хлопот
Бегал в дождь босиком.

И как в детстве все дети
Торопил жизни круг.
Поскорей повзрослеть
И отправиться в путь.

Впереди горизонт
Необъятно большой.
Где подводные камни
И с одной лишь тропой.

Если кто оступился
И не понял того.
Это жизнь, не бумага
Пишет жизни перо.

Пролетело полвека
Понимаешь с трудом.
Выдаёт седина
А не бес...

...Иду по незнакомым улицам.
В округе нет машин и тишина,
Прохожих нет и нет ни звука.
Казалось бы, какая скука,
И в тоже время красота.

Большие крыши теремков стремятся вверх,
И пиком небо протыкали.
И были те, что выше всех,
Их крыши ярче всех блистали.

И я по улице иду,
И скоро здание примечаю.
И,буд то, в детском я саду,
Детишек маленьких встречаю.

А детки славные вполне,
Но, лица были повзрослее.
Они сидели на траве,
Я разглядел их пояснее;
Что детки взрослые уже...

Жил на свете охломон,
Без печали и забот.
Всё решал спонтанно он,
Делал что на ум взбредёт.

Был безвредным в общем парнем,
Злится долго не умел.
А о чём-нибудь печальном,
Думать просто не хотел.

Жил беспечно так быть может,
Он всю жизнь, но встретил он,
Взгляд в толпе и был встревожен,
И вдруг понял что влюблён.

И с тех пор забыв про сон,
Потерял он свой покой.
Он теперь не охломон,
От любви теперь шальной.

Жил на свете охломон,
А влюбившись стал поэтом.
Пишет ночью...

1
«Все вы, поэты, не от мира!» -
«Онегин, я достал цветы...!» -
«Порхаешь..., как дитя Сатира;
но вот к кому, всё мчишься ты?» -
«Да к Лариным...» - «Ну, и чудило!
Однако..., там, тебя - не хило
встречает местный коллектив?» -
«Конечно!» - «Братец...- не мотив! -
Обыкновенная семейка...:
Тут всё понятно, милый мой.
Иль «втрескался» ты, с головой,
под их-то интерес? Налей ка...
Но пойла там не пей, совсем,
иначе сдохнешь — без проблем!» -
2
«Оставь, Онегин, ты — не в духе...