Не пишется ни строчки ни полстрочки

Вращая колесо судьбы,
Фортуна день и ночь колдует.
Вновь счастья закрома пусты –
Рог изобилия бастует.

Судьба бесстрастно чертит знаки
На чистом полотне души:
Кому доху, кому рубахи,
Кому последние гроши.

Припев:
По знаковому чертежу
Сценарий бед моих
Перепишу.
Своей душе я повелитель,
А Бог всего судья и зритель.
Недаром древние считали,
Что сильный
Одолеет все печали.

Фортуне виден мир с изнанки,
Не знает, как всем тяжко жить,
Когда здесь денежные знаки
Должны лишь...

А я чо? - А я ж ничо,
Я же тише мыши.
Не гляжу через плечо,
Тем, кто что-то пишет.

Мне же всё по барабану,
Думать не желаю.
Лезти ни во что не стану,
Моя хата с краю.

Живу в закутке своём,
И со всеми лажу.
Ни с добром я, ни со злом,
Делаю что скажут.

У меня своих нет мнений,
Слушаю — все речи.
Не глупец я и не гений,
Богом — не отмечен.

А я чо? - Я ж ничего,
Жить желаю тихо.
Робкий я — боюсь всего,
Страшно — будить лихо...
Марковцев Ю.

Не театралы мы с тобой,
Но любим делаем искусство,
Творим мы каждый день деньской,
Что создаём с тобой – не пусто.
Добры и нежность без преград,
Любви с тобой полны мы вместе,
И каждый солнцу честно рад,
И каждый в жизни, здесь, на месте.
Будь ты художник иль поэт,
Юрист иль мастер-самоучка,
Для счастья ведь не важен цвет,
Нет для него на небе тучки.
Спасибо, ангел мой, ты здесь,
Ты небо трогаешь руками,
Тебе принадлежу я весь,
Душой и телом, и портками.
Ты мой чудесный человек...

Хоттабыч забрел как-то раз в Аркаим.
И местные дружно смеялись над ним,
Когда вспоминал он, как строил тут город,
Как сам был когда-то красив он и молод,
Как сил не щадя, не имея покоя,
Вспахал целину он, и строил, и строил!..

Самоликвидатор — в моём уме,
Мысли разрядом — взрывает душу.
И я в печали — тягучей тьме,
Сослепу неловкий — в ней всё разрушу.

Самоликвидатор включает случай,
Или моих действий, последствий ком.
И я мысль гоню — уходи, не мучай,
В прошлом грех ошибки, но зла нет в нём.

Самоликвидатор — меня не слушал,
И взорвавшись мыслью — меня сжигал.
SOS — спасите Боги от боли душу,
Сам с ней не справляюсь — нет сил, устал.

Самоликвидатор запущен — поздно!!!
Молнии зигзаг — так пишет мне...

…в идеале каждое стихотворение ты шепчешь на ухо Богу.
Бродский И. А.

…Сигнал развеял резко что-то
над лентой станции нагой,
и эта серая суббота
уже не кажется такой.
Билетик прошуршал под ногу,
как в опустевший кинозал…
Так, может, Бродский шепчет Богу
слова, которых не сказал,
а Тот – берёт их на заметку,
остановившись на постой,
дырявую повесив кепку
над этой местностью простой,
где скрип фонарный и скамейка…
И Богом пишется трактат.
И эта девушка – еврейка –
ногой...

Недавно в программе время покажет…
За Россию милую, что она скажет!
Тему важную для Руси обсуждали…
Предложений хороших, немало дали.
Главную только там упустили…
Историю Руси... видать плоховато учили!
Как правильно в стране детей учить,
Чтоб все они отлично, умели жить.
Без труда богатство в России наживать…
Миллиардами заграницей их прожигать!
Здесь к бабушке за советом не ходить…
Учить «воровать» и как чиновники жить!
Главное на Руси… в верха пробраться…
Чтоб до казны...

Ах, как же жалобно кричали,
Вдаль улетая журавли.
Они моей души печали,
На крыльях в небо унесли.

Тумана дымкою одета,
Гор тёмных, мрачная гряда.
Всю жизнь свою бежал зачем-то,
Я сам не ведая — куда?

И вот теперь, на жизни склоне,
Живу, среди чужих мне скал.
И грусть-печаль на сердце стонет,
Ах, разве ж это я искал?!

Рука привычно строки пишет,
Их ум рифмует в вязь стихов.
Мир в них моей души не слышит,
Её не видя между слов.

И снова в небе пролетали,
Вернувшись с юга...

А в доме моём гром,
В голове у меня шум.
Может, мне поменять дом?
Может, выключить просто ум?
На душе у меня чихарда
А в сердце всё стук и грюк.
Вот и пишется белиберда...
Может, так приходит каюк?

…осень – красная царица
Белым парусит – пером
С одареньем чаровницы
Красит – у столицы склон
Украинки… Вышиванки
Устилают мир ковром…
Все мужчины и гражданки
Шествуют в осенний дом…

Хмурень. Вересень. Зоревник
В сентябре – Руен… Ревун
Как циклический кочевник
Начинает срочный бум…
Кто-то – прыщет в каждодневник
Злободневный текст – пером
Кто-то пишет в задушевник
О бывалом… О своём…

01. 09. 16