Не пишется ни строчки ни полстрочки

Номер семьдесят второй,
Это мой.
Я его не выбирал,
Его случай мне послал.

Внизу семьдесят второй,
Сверху, тридцать два судьбой,
Номер мне назначан мЕста,
Почему?! - мне неизвестно.

Я не знаю — судьбы знак,
Или это просто так,
Что пройти со мной должны,
Вместе, часть пути они.

В росте, месте, дате — всюду,
Нам лишь НАШИ, цифры будут.
В них размерность нашей жизни,
Не спросив нас, судьба пишет.

И что б мы не говорили,
О великой духа силе,
Коли роста Бог не дал,
То всю...

Семь-Я! «Как много в этом Звуке!»…
Для сердца каждого … сплелось!
Как много в нём отозвалось?.....

Ячейка общества? Начало?
Её Мы «трепетно храним»?...
Но! Если Жизнь не «Зазвучала»,
Её же и во всём виним!?
Как видим с Вами Мы – Друзья,
Семья – ведЬ сумма разных Я!
В какой-то мере – то Рулетка…
Отбор…, в который Жизнь Играет?
Ведь Сами говорим нередко,
Родителей не выбирают!
В семье же «слабое звено»-
Мужчина-Женщина! Оно…
Саму семью и создаёт,
К её же «гибели» ведёт!?
К чему...

Вечер крадётся в листве невидимкой,
Тает в закате волнующем день.
Грустно вздыхая, сверкнула росинка.
Жмётся к оврагу усталая тень.

Ветер гуляка под мостик улёгся.
Сеном стог пахнет, уютно, тепло.
Месяц весёлый в небе смеётся,
Блещет украдкой речки стекло.

Звёзды готовятся ярко зажечься.
Тихо в окрестностях. Лёг полумрак.
Ночь темноликая хочет развлечься,
Хочет залезть на часок в буерак.

Лёгким туманом укрылась дорога,
Дремлет она в предвкушении сна.
Рядом, с...

Город снова… за жилы подвесили…
Он с утра стонет в наших дверях…
Аномальная зона Поэзии…

Это я. Это чокнутый я!!


Городской.
Перекрестковый. Дерганый.
В светофорный вмурованный свет…

Я ШВЫРЯЮ В БЕНЗИН СВОИ ОРГАНЫ,
ЧТОБЫ ВСЁ — В НЕУСПЕТОМ
УСПЕТЬ.


Ряд машин — изогнулся, как ижица…
Первый снег под колёса залег…
Но зато в диких пробках так пишется!..

Не бибикай, милок…
Ты ж не Блок.


Мы по метру — все тянемся. К ужину.
Но пока ты клянешь мусоров:

я крою...

Зима уборы выдала сосёнкам
И выбелила баньку, двор, сарай...
Ныряет месяц в полынье щурёнком.
Чуть слышен вдалеке ленивый лай.

Дом в полудрёме. У печи - опара.
Я у окна, пью чай и тешу взор:
В стакане - помешательство, от пара
На стёклах появляется узор.

И кажется, что кто-то там мне пишет,
И в письменах тех простота и мощь:
Мол, чем к земле поближе - к Богу ближе,
А рвёшься в небо - Бога не найдёшь.
Чтоб дух был крепок - тоже есть метОда:
Не слушать заверений, клятв не петь...

В Ридной нашей Украине...
Хотя уже и на чужбине.
Революция там уж грядёт...
Кровопролитие полным ходом идёт.
А начиналось с мелочей...
Да! Кое-каких там сволочей.
Те, что во власть пришли...
Позабыли, зачем они шли.
Страну родную стали разграблять...
Свои карманы наполнять.
За трудовой народ забыли...
Заветы Ильича похоронили.
Народ в нищету там свалили...
Бандерой, - мозги молодёжи забили.
Хотя Украина давно отделилась...
Самостоятельности она добилась.
По жизни видно не...

Особенная синь в прозрачном небе
и от того в душе сейчас восторг.
Зарёй алеет по утрам восток,
проталины чернеют в сером снеге.
И на асфальте талых вод поток.

Весна идёт, звенит везде капелью,
гротеск пейзажа поражает взгляд.
И нет зиме теперь пути назад,
весна картины пишет акварелью
и пробуждения земли - вершит обряд.

В обряде том гармония сокрыта,
земля проснётся снова ото сна.
Разрушит чары зимние весна
и солнце устремляется к зениту.
Весна идёт! Идёт весна-красна...

Как стыдно стало перед Вами,
Погибшие героями в войне.
Знамена дьявола ,все также, рядом с нами,
И мир, вот так, соседствует вполне.

Лояльным быть нас призывает разум,
Привычны от махи рукой.
Иди проспись!-Да Бог с тобой.
И отвернулись Боги разом...

И пишет тлен свои рассказы,
Вращая мрак, людей толпой.

P.S. Урок тяжелый всем принес,
Этап волшебных демократий.
Дни перевернутых распятий,
Продавших душу за овес...

Кому наука интересна,
Тот вряд ли пишет ей стихи.
В ней чувства вовсе неизвестны,
Расчеты чувствам вопреки.

Душа парит, душа летает,
Но тянет Ньютона закон,
Так вдохновенье исчезает
Под колокольцев быта звон.

Опять золотая осень. Воздух кристально чист.
Легонько колышет ветер на тоненькой ветке лист.
Так необычно тихо. Не слышно щебета птиц.
Даже огромный город не тронул покоя границ.
Смотрю в окно, улыбаюсь. Так красиво вокруг!
Опять в золотое оделась липа, мой старый друг.
Запах сладкой ванили..., поспел соседский пирог.
Там будет, видно, веселье, там ждут гостей на порог.
Спокойно художник-октябрь смотрит в моё окно,
Он разноцветным узором пишет своё полотно.