Не пишется ни строчки ни полстрочки

Возьму билет на самый дальний поезд
Сойду в лугах, где нет больших дорог,
Где пишет ливень капельками повесть,
На травах спелых, выправляя слог.

Где хлеб поет во славу хлеборобов,
Прозрачна даль и чистый горизонт.
Покину, наконец, свой шумный город,
И кров отныне мне походный зонт.

И босиком по пыли опаленной
Я побреду, куда глаза глядят,
Махнут мне вслед листвой своей зеленой
Березки стройные: по склону ряд.

Куда ни глянь, снег ковылей склоненных:
Их цвет седой давно уже к...

Этот Строй, словно карточный домик,
дуновения лёгкого хватит,
чтоб разрушить предел Экономик,
правда жаль, что Народ, вновь, оплатит,
своей жертвой, ненужность страданий
( Он, наверно, для этого создан... ) -
вновь, не жди от Властей, оправданий,
ведь Россией, эффект сей, не познан...,
потому, как прорывами, вечно,
наша жизнь превалирует в Мире,
где в пути мы, причём бесконечно...-
анекдотом...- в прямом, аж эфире...-
Среди замков воздушных порхая,
с научением своим, столь безмерно...

Миры параллельные в стопке,
У Бога лежат на столе.
В одном из них я на Востоке,
Родившись, живу на Земле.

Чем дальше миры друг от друга,
Тем больше разнятся они.
Земля не во всех формы круглой,
И разной длинны везде дни.

И есть миры где как и в этом,
Двойник мой сейчас пишет стих.
Стихом с ним споём мы дуэтом,
Мотив в нём один на двоих.

А есть миры где всё иначе,
И нет меня там на Земле.
И не был там Путь мною начат,
Другой там блуждает во мгле.

Миры параллельные стопкой...

Не торопи, не торопи,
Ещё успею к тебе Ночь.
Сухой куст вырвав, по степи,
Без цели ветер гонит прочь.

Не торопи, не торопи,
И за меня всё не решай.
Сухой берёзой не скрипи,
И ветром кепку не срывай.

Что ты такое — покажись,
Твой взгляд я чувствую спиной.
За мной следишь всю мою жизнь,
Теперь зовёшь в Ночь за собой.

Безумец пишет по ночам,
В словах надрыв больной души.
Найдёт решение он сам,
Так что с советом не спеши.

От спешки всем всегда лишь вред,
Зря сплеча рубишь...

Стих не написанный поэтом,
За ним ушедший в мир иной.
Он стал звезды далёкой светом,
Она им делится со мной.

Стих не написанный поэтом,
Мотив его остался здесь.
В нём зорька алая рассвета,
И ритм сердца его есть.

Стих не написанный поэтом,
Тепло его осталось нам.
И тем теплом душа согрета,
Того, кто пишет по ночам.

Стих не написанный поэтом,
Он мысли вольной его тень.
Она прохладу дав нам летом,
Тем сможет лучше сделать день.

Стих не написанный поэтом,
Поэт унёс его с...

Журавли плывут над морем
В белой облачной пыли.
От какой тоски или с горя
Плачут в небе журавли?
Их ласкает солнце юга,
В перья радугу вплело,
А в родной сторонке вьюга,
Землю снегом замело.
Слышен в каждом крике новом
Глас печали, сердца боль.
Им разлука с милым домом
Хуже всяческих неволь.
Дальний край. Земля чужая.
Глазу радость не найти.
Ровным клином пишет стая
Строки дальнего пути.
… Где-то там, в краю березок,
Гнезда жалко оставлять…
Не с того ль роняет слезы,
Провожая...

Здравствуй, Маша дорогая.
Я пишу тебе письмо.
Ты в Америке - крутая,
Слышал, крутишь казино.

Мне не надо заграницы,
Я кручу тут, как хочу,
И истории страницы
Своей родины строчу.

Мы эпохи пионеры
И политики звено,
Инвестируемся в сферы
Нефть, оружие, вино.

Корректирую законы,
Конституцию лечу
И историю под стоны
Своей родины строчу.

Помнишь Саню с третей парты?
Он сейчас в законе вор.
Мы с ним часто режем в карты
Трём о сферах разговор.

Сколько, где, кому и как
Мы...

Я теряю зависимость,
Обретая покой.
Я бросаю записывать
То, что было со мной.

Как напиток из вереска,
Как нектар из цветов,
Эти злые и резкие,
Эти сны про любовь.

Эти тихие, липкие,
Эти яркие сны...
Я спустился до лирики,
Всё минувшее смыв.

Я пишу, и не пишется,—
Но мой труд не стоит.
Скоро будет их — тысяча.
Пара сотен — твои.

Только чаще и радостней
В них — баллада мечу.
Я пишу их — и падаю,
Я пишу — и лечу.

Не почувствовав жжения,
Сброшу в пламя репей...
Но они...

На Вопрос ищу напрасно я ответ,
Где ты, где ты — Тот Кто Это Знает?
Всё игра Теней — играет Тьма и Свет,
А над ними всеми — Тот Кто Всё Решает.

Жизнь — фантазия ума и подсознания,
И рисует мозг реальности картинку.
Ограничен он в возможности Познания,
Пишет нашу жизнь на памяти пластинку.

Я прошу решить Того Кто Всё Решает,
В мою пользу спор с собой и дать покой.
Родом я из Тех Кто Телом Умирает,
Наделён Творцом бессмертною душой.

Тени меж людьми за ними ходят всюду,
Иногда...

Отчего мне так грустно, хотя я и дома
В кругу родных и близких людей?
Отчего пришло вновь это чувство знакомое,
Когда радостью сердце должно быть полней?

Отчего суждено мне родиться красивой?
От внимания других – не сбежать никогда!
Отчего мое сердце опять несчастливое?
Если любит оно, как всегда – в никуда!

Отчего я печалюсь, если нет его рядом,
Хоть быть вместе с ним я совсем не должна?
Отчего мне грустней, когда пишет мне тот,
Кто со светлой душой, и слышу – плачет она...