Не нужно выть

Ворон вОрону,
Глаз не выклюет.
Уйду в сторону,
А жизнь выправит.

Пусть сгорит огнём,
В ярком пламени.
Память о былом,
Выть не станем мы.

Выпью всю до дна,
Воду огненну.
Путь сожжёт она,
К душе вОрону.

Удалой, лихой,
Дик я норовом.
Был знаком с нуждой,
С болью, с голодом.

Ворон вОрону,
Крикнет, жизнь браня.
Делят поровну,
Тьма и свет меня...
Марковцев Ю.

От прежней памяти
Один лишь сон-
Я,грешный праведник-
Им был несом-
Ночь умоляла,
Погасив огни-
Начни сначала,
Оглянись-вернись!

Но я не слышал
Никого,взлетев-
Кто взяли выше
Или ниже всех-
В полёте этом,
В стае равных птиц-
Зарёй и летом-
Я не знал границ!

Крича,проснуться-
Я не смею там,
Мечтать вернуться-
Расхотел,устал-
Там вечность длился
Иллюзорный свет-
За ней,родившись-
Был я зол и слеп!

В прилежном теле-
Не чета былым-
Как все хотели,
Начинал я выть...

Ах зачем, ах зачем наделила,
Меня жизнь беспокойной душой.
Ах зачем, ах зачем судьбы сила,
Ведёт мимо удач стороной.

Где ж ты тихое счастье покоя,
Отчего, только снишься ты мне.
Отчего, мне сквозь время лихое,
Путь лежит в моё царство мечты.

Почему же, мне так одиноко,
Даже там, где ко мне все добры.
Почему же, выть хочется волком,
Где ж мои, мне родные миры.

Как понять мне, куда идти должен,
Чтобы в свой возвратиться исток.
Как мне жить, а не быть лишь прохожим,
Если скуку...

В душе предчувствие беды,
Сижу на кухне, как изгнанник.
Витает сигаретный дым,
И засвистел тихонько чайник.

Пусть не с кем мне поговорить,
Пусть не избавлюсь от сомнений…
Зато здесь лампочка горит,
И свет моих стихотворений.

Бежал бы я из дома прочь,
Но где приют, где свет, где люди?
Какая ночь! Какая ночь!
А что со мною завтра будет?

Под окнами стал ветер выть,
Луна за облаком-вуалью.
Но если форточку открыть,
Весь мир зальёт моей печалью.

И снова дождь... и снова тошно...
Седым туманом в душу смотрит осень.
Пустые парки... словно безысходность...
И жизнь... как надломленный росточек.

Ночь обняла меня проклятием без сна...
И мою душу рвёт опять на части.
А в небе чёрном где-то спит моя мечта...
Уснув сном крепким... под ненастье.

Скорей бы утро... скорей бы завтра....
Дождь за окном тихонько что-то шепчет.
А эти мысли в голове... ночным кошмаром...
Днём станут тише... днём станет легче.

И снова дождь... и снова...

Хочется завыть мне волком диким,
На седую, блеклую луну.
И душою растворившись в крике,
Отыскать за гранью тишину.

Навалилось всё во всём и разом,
Опостыл суетный, пустой быт.
Обязательств путами я связан,
И жить должен так, как мир велит.

Жизни время очень тонким слоем,
По судьбе размазано моей.
И всегда в ней счастье рядом с горем,
И нет верных, правильных путей.

И хоть в середине, и хоть с краю,
И бездействием, и дел своих плодом.
Я всегда кому-нибудь мешаю,
Став помехи...

Ветер мельницу крутил,
Ветряную.
Нет во мне душевных сил,
Я тоскую.

Надо мною небеса,
Глубь бездонная.
А вот в жизни полоса,
Мрачно-тёмная.

На душе тоска-печаль,
Беспросветная.
И не манит в себя даль,
Не рад лету я.

Волком хочется мне выть,
В небо ясное.
Жизнь прошла — не возвратить,
Жил напрасно я.

Да и жил ли я иль мне,
Сон здесь видится.
И душа сквозь смерть во сне,
К жизни вырвется...
Марковцев Ю.

Может волк, одеть овечью шкуру,
Но под ней не спрятать его суть.
Хищную, не изменить натуру,
Души склонность, выбирает путь.

И во что бы, кто-бы не рядился,
Сущность всё ж, глядит из под одежд.
И опять, овцЫ прогноз не сбылся,
Волк — не оправдал её надежд.

Кто-то съест, а кто-то будет съеден,
Хищник зверь, под шкурою любой.
И не дай Бог, вам его в соседи,
С таким рядом, будет жизнь бедой.

Выть по волчьи, можно научиться,
Меж волков живя, но овцам в них.
Невозможно, всё же...

Когда тебя, сквозь тьму твоих блужданий,
Луч Света Истины внезапно озарит,
Прими его, как дар от Мирозданья,
И сердце твоё эхом повторит
Слова Любви в Гармонии из Света.
Не страсти, не желаний, а Любви!
И ею будет жизнь твоя согрета,
Она твоею станет визави.
И ты получишь силы возродиться,
Не выть и не горланить, а воспеть!
Она душе поможет освежиться,
Чтоб дальше с новой силою лететь.

Наш народ, разгульный и уд'алый,
Сам себе всегда сажал царей,
Будь то даже сам товарищ Сталин,
С кем нам становилось веселей.

А его в психушки упек'али,
А его стремились разогнать.
Всё же не смогли, как ни пытались,
Из него раба тем воспитать.

Но в народе есть долготерпенье,
Не вид'ать которому конца.
Потому-то вечным воскресеньем
Будет жизнь у первого лица.

Будут "псы" встречать его с поклоном,
Да хвал'ебны речи говорить.
И сидеть ему на царском троне,
А народу снова волком...