Не нашёл он свою единственную

Ты бежишь навстречу счастью
Ветра вольного быстрей
По ухабам сквозь ненастье
По дороге не своей.

Ты стремителен и духом
Твёрже чем любая сталь.
Слухом, зрением и нюхом
Изучил чужую даль.

И познал и даже понял,
Что там, где там и по чём.
Цель нашёл на небосклоне.
Путь, конечно, обречён

Весь быть пройденным ногами
И остаться позади.
Страсти бешенное пламя
Разгорается в груди.

И несёшься прямо к цели
Чёткой, яркой, не своей.
Ты достигнешь. В самом деле.
Овладеешь точно...

по Роберту Томпкинсу

Уставший, измученный очень-преочень,
В глухой деревушке свой поиск закончил.
Казалось, тому, что нашёл её, рад был.
Своими глазами увидел он Правду.
Всё в той же забытой глухой деревушке,
Сидела, горбатая, в ветхой избушке.

Задать свой вопрос, ох, как было не просто.
Старуху-каргу он застал у огня.
Не видел ни разу такого уродства.
Но, коль отыскал, путь проделан не зря!

«Поведай, что мне сообщить всему миру?
Вернувшись, я весть от тебя передам!»
Лишь...

«Нет повести печальнее на свете!»
Прошу простить иронию мою.
Когда-то мне пропели песню эту.
Её мотив я вам передаю…

Свою несут печаль написанные строки.
Девицу было жаль, с младенчества слепа.
Стройна, в расцвете лет, красива, не глупа.
Но тяготел над ней неправый рок жестокий.

Дружила с детских лет с соседским пареньком.
Ему лишь одному секреты доверяла.
Едва услышит шаг, (кой с детства был знаком) --
Делиться о своём -- тихонечко бежала…

Парнишка к ней привык. Ей яблоки...

В сказке есть Варвара-длинная коса,
А в Сибири есть одна - бесстыжие глаза.
Глазиком моргнула, бровкой повела,
И моего любимого в два счёта увела.

А я сижу, как дурочка, на стуле у окна,
А за окошком улочка, и с ним идёт она.
Как выскочу, как выпрыгну, и полетят клочки,
Останутся от парочки лишь галстук и очки.

Я б лёгкою походочкой к Варюхе подошла,
И кирпичом по мордочке со злости бы дала,
А после бы заехала изменщику-лжецу
По этому красивому и наглому лицу.

Тут Варька...

Калитка скрипнула и пёс залаял,
В родном подворье я, стал чужаком.
Я край родимый свой, давно оставил,
Давно покинул я, родимый дом.

Ушёл небрежною, я прочь походкою,
Хотел красиво жить, я жизнь свою.
Но много лет спустя, глушил я водкою,
Тоску о Родине, в чужом краю.

А ведь считал себя, фартовым и лихим,
Сорил деньгами я, их не копил.
А жизнь растаяла, как сизый, горький дым,
Вобрав в себя с собой, остатки сил.

В окно глядит вулкан, давно остывший он,
Здесь у подножия, стоит...

Грустно и смешно, годы всё неслись –
Дней веретено намотало нить.
Затуманилась даль далёкая.
Я намаялась одинокая.
Вьётся ниточка – не кончается,
А любовь пока не встречается.

Только не спешу я отчаяться,
Верю, две души повстречаются.
Я сплету венок, в воду отпущу.
И кто одинок (Одинокого), может, отыщу.
Льётся реченька, удивляется,
А любовь пока не встречается.

В небе голубом пара голубей.
Парень молодой подходи смелей.
Что ж ты голубков в небо выпустил,
Да из всех венков, ты...

Приглашу на танец лето
Этим вечером весенним.
От заката до рассвета
Будет время для веселья.

Зрелой юности забавы
Повторятся не однажды.
Избежать хмельной отравы
Попытается отважный.

Но его окрутит лето,
Средь травы, шепча ночами,
Раскрывая те секреты,
О которых все молчали.

И сознание по кругу
Поступательно пьянеет.
Вот найти бы тут подругу,
Покрасивей, постройнее...

Что бывало не приходит
В те умы, что ищут света.
И уже нашёл я вроде,
И танцую вместе с летом.

30...

Любовь здесь стала не нужна,
Хотя и все о ней мечтают.
Твердят, ах как она важна,
Да по-другому поступают.

Любовь "покрылась пылью лжи".
Её почти что незаметно.
Но где-то в глубине души
Она врывается из пепла.

Тут наступает парадокс-
И да, и нет-никто не знает.
Извечный поиск на вопрос
Ответы разные рождает.

В той паутине суеты-
Мы путаемся очень часто.
Оставив новые следы,
Суть забываем мы напрасно.

Любовь здесь стала не нужна,
Но кто нашёл, тот понимает.
Что лишь она...

Меня назвали Вы поэтом,
Ну что ж, спасибо — я польщён.
Вам подарю я стих за это,
Моей души частица он.

Уж не серчайте — прост душою,
Мой стих — такой же как и я.
В нём с миром я делюсь собою,
Печаль и радость не тая.

Живу стихом и мне приятно,
Что Вами он замечен был.
Что Вам всё близко и понятно,
Что в его строки я вложил.

Вы — благодарный мой читатель,
Вас в рифме — не смутил глагол.
А рецензент — грехов искатель,
В ней повод, для суда нашёл.

А Вы, назвав меня поэтом...

Что ушло во вчера, ты уже не исправишь,
Смыты краски дождём, не оставив следа.
Но коснётся рассвет белых утренних клавиш,
Как захочется снова вернуться туда.

В этот жаркий июль, собирая по крохам
Сумасшествия дар, - ночь не спать напролёт.
Что само по себе, может быть, и неплохо,
Если сон загулял и уже не придёт.

Пыль прокуренных дней застилает дороги,
По которым пройдут, кто себя не нашёл.
Ведь себя отыскать удаётся не многим,
У кого на душе каждый день хорошо.

Закрывая глаза...