Не играли

Горький запах трав багряных,
Поле с дымною зарею.
Я любила вас румяных,
Вас, уснувших за горою,
В красных яблоках светила,
Словно завитки барашка,
Что пасется тихо, мило
Отдыхая на ромашках.
Я вчера в лесу укрывшись
Наблюдала тихо млея,
Как вы бегали спустившись
На траве играли блея,
А когда заря настала
И на быль сменилась небыль,
Выше солнца улетала
Ваша стая прямо в небо.
День в разгаре вы несетесь
По просторам неба синим,
Только вечером пасетесь
По полянам и равнинам...

Я помню из детства котёнка,
Бросался на встречу что мне.
Я был несмышленым ребёнком,
Мой счастья период в судьбе.

Я бабушки помню улыбку,
Тепло её ласковых рук.
С ней всё превращали мы в шутку…
Не стало пока её вдруг.

Мир стал разноцветный бледнее,
Краски утратил свои.
Я должен был плакать сильнее,
Но слёзы всё так и не шли.

Потому что, наверное рядом
Ощущаю её до сих пор.
Её мне всегда будет надо,
Чтоб в глазах хоть увидеть укор.

Вечность друзей буду помнить,
Что в...

Однажды сказал Робеспьеру Марат:
-Мы руки в крови замарали,
Француза француз убивает, как брат,
В пылу якобинской морали.

-Ты знаешь, Марат,- Робеспьер говорит, -
Мы просто как малые дети,
В России такое еще предстоит,
Что нашу мораль не заметят.

В России повсюду полно голытьбы,
И публика кормится плохо.
Подайте ослепшему в ходе борьбы
С троцкистско-зиновьевским блоком.

Однажды у Троцкого сперли пенсне,
И Лева писать разучился,
И Сталин стал главный писатель в стране,
И этим...

Я так устала от любви Я так устала от любви,
И от тебя наверно тоже ...
Ты шепчешь мне опять: «Прости»,
И ты прости за всё что сможешь.

Прости за громкие слова,
За обещания пустые,
Открыты двери в никуда,
Гуляют чувства неживые.


Они ведь умерли тогда,
Когда два сердца раскололись.
А помнишь нежные слова?
И как за чувства мы боролись...


Как мы противились судьбе,
Как в прятки с нею мы играли,
Искали звёзды на земле,
Так незаметно день за днями...

Слепящая даль
Играли солнцем блики
Катомка судьбы

Леса пустеют
Леденящий душу ветер
Ломаю себя.

Разжались пальцы
Боль рвалась в затылок
Уже весна парит

Сибирь - раздольная страна.
И в центре той Сибири
Девчоночка одна росла
Глазенки, как сапфиры

Ей имя было Суламифь,
Но Председатель - гнида:
"Какая, нафиг, Суламифь,
Ты будешь Степанида.

Одна на всех у нас страна,
Равны все поголовно.
И ты не думай, что вольна
Плевать народу в морду.

И, приподняв со стула зад,
Зашедшись от бронхита,
Вручил ей сухо аттестат
На имя Степанида

А в сердце аромат олив
И бьется имя Суламифь.

***

II
А вскоре началась война
Мужчин...

Уже кленовые листы,
На пруд слетают лебединый,
И окровавлены листы
Неспешно зреющей рябины;
И ослепительно стройна,
Поджав незябнувшие ноги,
На камне северном она,
Сидит и смотрит на дороги;
Я чувствовала смутный страх,
Пред этой девушкой воспетой,
Играли на её плечах,
Лучи ликующего света.
И как могла я ей простить
Восторг твоей хвалы влюблённой
Смотри,ей весело грустить,
Такой нарядно обнажённой.

Плакала скрипка мелодией вечности,
Струны играли созвучье любви.
Страсть, вожделенье и зов бесконечности
Слышать попробуй, но не говори

Не порти словами магию музыки,
Что в память так далеко увела.
Дай мне услышать последние отзвуки
Вечной любви, что давно умерла.

Закончен концерт и любовь пережита.
И нежности нет - обида в глазах.
Не обижайся, ведь ни что не забыто,
Только без музыки похоже на прах.....

Молчанье ли овец, или полет орла
Достойны все ж хоть фразы мудреца,
И боль отдельногот глупца
Наилучшего достойна врача.
Но боль лишь - мы, и овцы - мы,
Лишь мысли в небе до поры...
Так где ж - мудрец, и где же - врач?
Нам дан один лишь, то - палач.
Орел небесный канет в бездну,
Овце молчать уж невпервой.
Неужто столь безразличны небу,
Что это утверждаем головой?

* * *

И пойман в сети рыболов.
На каменщике - каменные плиты,
И те, что играли в богов,
Землей...

О, эта праздная небрежность, когда краса так дивно манит,
И что нам остается? Нежность. И пусть иллюзия обманет.
Мы в том театре, как актеры, готовы снова раствориться.
Печаль, она проходит скоро. И очень страшно воплотиться.

О львицы дивные, вы снова небрежно смотрите на мир.
И больше нет пути иного, как только распрощаться с ним,
Когда прекрасная эпоха, растает, словно этот сон.
Останется лишь профиль Блока, потом растает даже он.

В театре, где мы все играли себя, а может быть иных...