Не думал

Не болтать с чертями мне по-свойски,
Скоро мне они дадут огня.
Я лечусь в больнице, в Комсомольске,-
Белая горячка у меня.

Как-то распахнул я двери хаты,
Думал, друг с бутылкою ко мне.
А ворвались белые халаты,
И забрали утром, по весне.

Как мне, право, хочется напиться,
Но, друзья, вам это не понять,
Как приятно утром похмелиться,
Как забавно с чёртом поболтать.

Он, порой, такое мне расскажет,
И зовёт, зовёт, конечно, в Ад,
Там, мол, место тайное покажет...

Не боюсь, что ты меня оставишь
Для какой-то женщины другой,
А боюсь я, что однажды станешь
Ты таким же, как любой другой.

И пойму я, что одна в пустыне –
В городе, огнями залитом,
И пойму, что нет тебя отныне
Ни на этом свете, ни на том.
* * *

Открываю томик одинокий –
Томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
И в столетьях мы не повстречались…
Если я от этих строчек плачу,
Значит, мне они...

Вот, представьте себе, я с довольной и сытою мордой
Отдавался волнам и покою, смакуя десерт.
Ну, а тут, вижу - хлыщ, из России, шагает нетвёрдо
И пытается рядом со мною зачем-то присесть.

Кто его разберёт, что в башке у такого клиента.
Я притих, затаился и жду, размышляя притом:
Или сразу сожрать, или только куснуть за коленку?
Вроде, сытый уже... остаётся, пускай, на "потом"...

И пока я прикидывал, так ли мне сделать иль эдак,
В предвкушении ужина думал о сём и о том,
Вдруг...

Загрустил старый клён за окном,
Перестали петь дружные птицы.
Как же было нам славно вдвоём
У дверей той последней больницы.

Я не думал тогда о плохом,
Обнимая дрожащее тело.
Но, наверное, был палачом.
Как страдала, как жить ты хотела…

Умоляла побыть хоть чуть-чуть,
Трепеща, как озябшая птица.
Я трусливо хотел улизнуть,
Как ребёнок, от страшного скрыться.

И ушёл, говоря про дела,
Растворяясь, как странник в тумане.
Ты рыдала и тихо звала,
Угасая в смертельном капкане...

Ты где-то там, в далёком Кишинёве,
Где строят жизнь под европейский вкус,
Где много банков, и цыгане снова,
Меня увидев, кличут: «Эй, урус!..»
Я о России слышал много злости
Об интервенции, о тупике...
Перемывали „этим русским“ кости,
Зато на чистом русском языке.
Но этот край, где сторонятся русских,
Меня к себе не злобой привлекал.
Меня влекло неведомое чувство,
О нем лишь знает греческий Тантал.
Я полюбил прелестную особу
И нежной страстью бурно воспылал,
И думал я, что с ней...

Порой в весенний первый праздник
На супротив гуляющей толпе,
Забредший бес – судьбы проказник,
Сжирает дух, придя к тебе.

Глаза круглы, блестят от вод
По железам струящимся к щеке.
А там за дверью где-то праздник
И поздравленья не тебе.

Тебе лишь трепет нерва – мордой в грязь,
Уличая в неправильности духа.
Всем хороша а вот своим ты мразь!?
Все благодарны, а вот своим ты сука!?

Когда так стало? Кто придумал?
Как это вдруг случилося со мной?
Скажи мне, ангел, ты ж не думал...

Я глаза подниму в небо, подниму
И пускай нечего я там не пойму.
А небо, причина поверь всерьёз,
Ведь запрокинув голову не видно слёз.
Показывать тебе их, нет резона
Они моё и только лишь моё
Ведь слезы не бывают по шаблону
Порой мы им же и слезою подпоём
Вот так пою я эту песню
Уже на протяжении веков,
Она не хит, не шлягер, интересней
Её все знаю широко.
Песнь светлой грусти и печали,
Она исполнена людьми уж много раз,
Как мной была исполнена в начале.
И взором в небо вновь пою...

Вспомнил я, бандит Япончик,
До того как отсидел,
Сапогом лечил по почкам
Тех, кто вовсе не болел.

Знал я Ходоса Володю.
Ну, случилось, задолжал,
Про факторинг мордой в воду
От Япончика узнал.

Извлекаемый обратно
За цепочку под ножи,
Думал он с Рене Декартом:
Если мыслю, значит жив.

Высоко взлетел Картезий
На познания коне...
Чем тогда Володя грезил,
Не понять тебе, Рене.

Я шум земной в себе носил,
Но небо дал мне Боже сил,
И небо в сердце зазвучало!
Я думал: я иду к концу.
Но, руки протянув к Отцу,
Я понял, что иду - к началу!

Мы своё отбаяли до срока,
Журавли, застигнутые вьюгой.
Нам в отлёт на родине далёкой
Снежный бор звенит своей кольчугой.
Н.Клюев

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как паломник из дальней земли,
Утопая ступнями босыми
В голубой придорожной пыли.

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как отшельник в заброшенный скит,
Поправляя подпорки косые
Под седые поклоны ракит.

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как оставленный стаей птенец,
Переросший в разлуке бессилье
И сумевший взлететь...