Наши споры

Отпустив погулять, жаркий ветер и пыльные бури,

раздарив урожай, по большим и не очень, домам,

наполняет портфели делами, что всласть отдохнули,

направляя вперед, по отмерянным точно часам.

Застилает растресканный дол, обесцененным златом,

выметает с дворов старый сор, залежалый с весны.

На небесной дороге, запутавшись, в пухе измятом,

собирает тяжелые капли в большие, косые дожди.

Подгоняет заклеить сквозные, оконные щели,

дымоходы почистить, исправить худые замки...

Осень правит бал.…Включу кассету -
Буду слушать от восхода до зари.
Шелег мне споет про «бабье лето»,
А Трофим, не по сезону, «Снегири».

Загрущу под музыку шансона,
И тебя, быть может, украду.
Увезу туда, где вальс Бостона
Кружит белый лебедь на пруду.

Нам ковер из листьев будет раем…
Закипит опять страстей накал.
И, как прежде, мы в любовь сыграем.
За тебя я подниму бокал.

Первый тост - "За милых дам!", бес спора,
За твои такие нежные глаза.
Миша Круг поет про прокурора...

Секс – жёсткое слово, как взмах топора и косы,
Как плюханье якоря в воду у берега моря,
Как рюмки удар по столу, явно выпитой с горя,
Как гиря, с размаху упавшая вдруг на весы,
Как писк комариный, жужжанье нахальной осы…
В нём звуки тромбона о чём-то отчаянно спорят.

Слова есть другие, с которыми дружит поэт.
Их шёпотом скажешь – в садах распускаются розы,
На милом лице высыхают печальные слёзы,
А в пасмурный Мир возвращается ясный рассвет.
Какие-то буквы сердцам дарят солнечный свет...

Не пытайся понять смысл жизни, мой друг
Лучше выпей вина и закончим наш спор
Заглянуть не старайся за вечности круг
Снова все превратится в пустой разговор

Ты учил нас при жизни смеяться,
И весельем весь мир заражал,
Ты красиво умел выражаться,
В спорах громких с умом возражал.

Ты уйти навсегда не боялся,
"Все там будем", – ты нам говорил.
С нами ты так и не попрощался,
Потому, что не ты так решил.

Ты без плача, без крика, без зова
Отошёл в неизвестную даль.
Не сказав на прощанье ни слова,
Нам оставил тоску и печаль.

Смерть всегда вокруг нас рядом вьётся,
И у каждого свой срок и ранг.
Но как в песне печальной поётся:
"Only the...

Куда бы ты ни ушёл,
Всегда с тобой мой голос живой.
Скажу тебе я: «Прощай!”.
Повсюду будет с тобой моя любовь,
Лишь ты позови…
С тобой я буду всегда,
Как путевая звезда,
Как хлеб и вода,
Лишь с тобою вдвоём,
Каждую ночь и днём,
Потому что люблю,
В тебе живут снег и дождь,
И жар огня, и всё это - Я:
я буду вечно такой,
И каждый раз жизненно другой:
Порою смеюсь от души,
Порою и злюсь,
И спорю с тобой,
Но всё равно: Я - твоя,
Да, я твоя,
И точно твоя!

С тенью старой веду нескончаемый спор о запретах.
Возвращается полдень и след от подковы видней.
Ретушер дорисует улыбки на снимке и "многая лета"
грянет ливнем в степи и пустыне...Сто новых затей
прорастет на бесплодной доныне, заброшенной почве,
ветер носит обрывки газет - лета странного снедь...
Сердце память хранит об ушедших под знаменем ночи
в страны дальние звездные.Трубная звонкая медь
возвещает об эре познания славы и Слова.
Море нынче спокойно, приветливо,осень долги...

Сколько о смерти написано строчек –
Песен печальных, стихов боевых.
Все мы не раз доходили до точек
В мрачных рассказах да в грёзах ночных.

Сколько о ней было яростных споров,
Сколько шутливо-насмешливых фраз.
Странно, что после стольких разговоров
Все мы её ощутим только раз.

Сколько написано грустных романов –
В них слишком много героев ушло,
Сколько смертей мы впитали с экранов,
Сколько поэтов себя в ней нашло.

Сам я не раз воспевал в тяжких строках
Память ушедших на небо...

Сраженные стрелой Амура,
собрали как – то мужики собор.
Судили да рядили долго,
кричали, спорили, но все же порешили что:
«С сего моменту скажем женщинам адье.
Не станем ласки их искать и поцелуев.
И колотые раны сердца залечив,
не станем больше, как бараны,
за каждой юбкой гнаться!»
Так зареклися свиньи дерьма
не жрать и в грязи не валяться.

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...