Нарочно не придумаешь

Зачем проблемы создаём,
Придумать нам бы лучше чудо,
И обижаемся порой,
Себе мы делаем лишь худо.

Обида - слово не пойму,
В чём смысл и его затея,
И почему, да, почему,
Мы говорим его потея.

Не признаём других мы мир,
Считаем свой лишь самым лучшим,
Не сомневайтесь, это так,
Но у других ведь он не худший.

Мы тратим нервы и слова,
Донесть пытаясь то, что надо,
Но забываем мы о том,
У всех ведь разная услада.

Кому-то хочется писать,
Бумаг марая километры,
Кому-то счастье...

Как часто веские мотивы,
Поступков, ум придумав сам,
Во всём, всё обьяснив красиво,
Врёт в нас, встревоженным сердцам.

Не стОит, взглядов перестрелку,
С тем, кто не в духе, затевать.
Утонет, даже там где мелко,
Тот, кто в пустяк всё смог отдать.

Тот, кто себя всего впустую,
Истратит, будет обречён.
И встретив, трудность небольшую,
В ней сгинет, ведь истрачен он.

И в гору, умный лезть не хочет,
Не оттого, что он ленив.
Иной раз, длинный путь короче,
И прогадаешь — сократив...

Решил стать лучше я и план придумал,
Займусь я йогой, чтоб наверняка.
Чуть позже я немного передумал,
У кунгфуистов твердая рука.

А мне это сейчас необходимо,
Займусь кунг-фу... По телу прошла дрожь.
У зеркала я стал невозмутимо.
Куда мне лучше? Я и так хорош!

Я тебя нарисовала...
Я любовь придумала.
О тебе всегда мечтала...
О тебе я думала.

В саду розы посадила...
Розы белоснежные.
Вечерами я шепталась...
С лепестками нежными.

Облака просила я...
Над тобой проплыть.
Я просила на мгновенье...
Время приостановить.

Я проcила Ангела...
Чтоб тебя оберегал.
Бога в небе я просила...
Встречу чтоб с тобой послал.

О любви просила небо...
Я хотела так любить.
Отчего ж теперь так больно...
Отчего в груди саднит.

Тебя в мыслях...

Как ясный свет среди ночи,
Он распускается вдали,
Вся жизнь игра, о как понять?
Я не могу опять молчать.

О, Боже, Лотос там цветет,
Его прекрасней не видал, нет слов..
Он распускается всегда,
Но только подойти к нему, беда..

Увешал суеверьями себя..
Наш человек.. И думает..
Что жизнь проходит зря..
А ведь все это просто детская игра.

Чем старше он становится порой,
Он поумнел и повзрослел,
И думает..
Теперь то я готов!

А лотос не цветет для
Сильных, умных, слабых, глупых...

Клясться я ни в чём не стану,
Верят в то, что им нужней.
И поверят все обману,
Если правды он милей.

И чем больше будут чем-то,
Нам противным, убеждать.
Тем мы больше будем в этом,
Недостатков замечать.

Верит каждый в ту реальность,
Что в себе придумал сам.
Предпочтём мы то, что радость,
Своим фактом дарит нам.

Чтобы стать своим, быть должен,
Тем, что не пугает взгляд.
Иль, хотя б чуть-чуть, похожим,
С тем, что от тебя хотят.

Быть самим собою вредно,
Если миру ты чужой...

Оглянись... я прошу оглянись...
Я прошу... руку мне протяни.
Я устала идти... и боюсь...
Я прошу… помоги... помоги.

Слышишь стон... это стонет душа...
Слышишь плач... это сердце плачет.
Знаю я... что Бог есть в небесах...
А под ним... надо мною палач.

Я устала... нести этот крест...
Не могу... не хочу... нет сил больше.
И прощенья... просить у небес...
Не могу... не хочу... не поможет.

Не под той я звездой родилась...
Не в тот час... не в тот день... не в то время.
Эту казнь...

Мы ещё в пути, и только.
Нам границы - не помеха.
На душе бывает горько,
И, возможно, не до смеха.
Но не стоит бить тревогу,
От того, что всё иначе.
Мы найдём свою дорогу,
И вернём себе удачу.

Мы ещё не всё узнали,
И спешить не будем в завтра.
Было время для печали,
Как его придумал автор.
Но сведётся всё к итогу,
Что нас ждут и будут рады.
Мы найдём свою дорогу,
Не смотря на все преграды.

Мы ещё владеем словом,
Но не каждого услышат.
Быть к хорошему готовым,
Как во сне...

Я - лист бумаги белой, четвертого формата,
Издалека нас видно, нашего собрата.
Мы в ксерокс, под копирку и в рукопись идём,
Мы настроения разные порой в себе несём.

Одни идут на черновик, другие набело,
Одни здесь ловят каждый миг, другие взгляд в окно.
А что мне лучше написать ещё я не решил,
Но тут один мой лист вдруг - хвать и стопочку чернил.

Я не успел подумать то, что буду я писать,
А этот кто-то - взгляд в окно и ну, меня марать.
Да кто такой ты? Почему меня ты не спросил...

Суета и тоска понедельников
Работяг приглашает на пир;
Ах зачем про веронских бездельников
Написал незабвенный Шекспир?

Не от скуки ль - интриги с дуэлями,
Между них - о любимых грустить?..
Вот пахал бы Ромео неделями
Каждый день с девяти до шести,

А Джульетта готовила б ужинать,
А Джульетта бы мыла полы -
Не пришлось бы гадать и рассуживать,
Почему эти судьбы сплелись.

Но проходят спектакли с аншлагами,
Но снимаются фильмы порой,
И глаза наливаются влагою,
Потрясенные...